Антология современной британской драматургии
Шрифт:
БРЮС.Дело в том…
КРИСТОФЕР.Потому что я, я, я… что я?
РОБЕРТ.Я могу потом зайти…
КРИСТОФЕР.Потому что я… (Да все нормально, сиди.) Потому что я?.
БРЮС.Нет…
КРИСТОФЕР.Я…
БРЮС.Нет…
КРИСТОФЕР.Что «нет»? Ты даже не знаешь, что я сказать-то хотел. Ну что я хотел сказать?
РОБЕРТ.Может, мне все-таки остаться?
БРЮС.Нет, я не…
КРИСТОФЕР.Потому
БРЮС
КРИСТОФЕР.Потому что я «ниггер хитрожопый»?
БРЮС.Нет. Я уже не первый раз это повторяю. Нет.
РОБЕРТ.Так я зайду попозже?
БРЮС.Доктор Смит…
КРИСТОФЕР.МОЖЕТ, ТЫ УЖЕ ОПРЕДЕЛИШЬСЯ, ПОКА Я ТУТ НЕ ОХРЕНЕЛ СОВСЕМ! Скачет тут, как кенгуру.
БРЮС.КРИСТОФЕР…
КРИСТОФЕР.Да я сто лет как КРИСТОФЕР. (Тоже мне, кофе хряпнул и уже Бэтмэном себя считает.)
БРЮС.Как ты разговариваешь с консультантом?
КРИСТОФЕР.Я его стремаюсь.
БРЮС.Успокойся. Ты и в самом деле ведешь себя как…
КРИСТОФЕР.Как кто? Ну! Скажи. Как ниггер хитрожопый!
БРЮС.Ну… Ладно, откровенно говоря, да, но лучше так не стоит, верно? Да? И когда ты выйдешь отсюда и начнешь так пялиться на людей, что они подумают?
КРИСТОФЕР.Что?
БРЮС.Что люди подумают? Когда ты выпишешься? Когда будешь готов…
КРИСТОФЕР.Хрен их знает.
БРЮС.Как, по-твоему, что они подумают?
КРИСТОФЕР.Не знаю.
БРЮС.Они подумают, что ты — э-э… «хитрожопый ниггер», вот что они подумают. Который зубом цыкает. Ты же не такой. Это глупо. Бред. Ты же не какой-нибудь там… э… отморозок с Ямайки.
КРИСТОФЕР.Ты еще будешь мне объяснять, кто я?
БРЮС.Нет, я…
КРИСТОФЕР.Будешь объяснять, кто я?
БРЮС.Я просто хочу, чтобы ты… был самим собой.
КРИСТОФЕР.Да говно это все! Дичь какая! Теперь у меня еще и кризис самоидентификации! Ну чувак, да ты, я посмотрю, понаглее обезьянки будешь!
РОБЕРТ.М-м. «Хитрожопый» —
БРЮС
РОБЕРТ.Ну и что?
БРЮС.А?
РОБЕРТ.Оглянись вокруг. Мы всеневосприимчивы, дезорганизованы, у нас у всех нарушены навыки общения. А? Хе-хе. Это нормально.
А-ха-ха.
БРЮС.Можно переговорить с вами наедине?
КРИСТОФЕР.Эй ты! Я с тобой разговариваю! Когда меня выпустят, никто ничего не подумает, меня здесь не будет! Я уеду далеко-далеко, где все тихо и спокойно, ни людей, ни машин, ни грязи, самолеты не жужжат, как мухи над арбузом, и городов нет, и теликов гребаных, и асфальт там не курочат и не долбят ни фига, никаких соседей сверху, снизу, сбоку, никто не орет днем и ночью. Никто не орет, никто. Там вообще людей нет. И никто на меня не пялится только потому, что ни разу черных не видел, кроме как в «Улице Сезам»! Далеко-далеко уеду.
(Ну че он вылупился?) Ишь какой нервный, что ты яйцами трясешь, как кот пугливый.
Че думаешь, съем тебя?
Вот возьму и съем — что скажешь?
БРЮС.Крис, никто на тебя не пялится.
КРИСТОФЕР.А он?
РОБЕРТ.А что такого?
КРИСТОФЕР.Что?
РОБЕРТ.Что такого? Ты посмотри на себя. А теперь… сядь и… расслабься, хорошо? Конечно, все пялятся, когда ты себя так ведешь. Ты же понимаешь.
БРЮС
РОБЕРТ.А мы этим и занимаемся.
КРИСТОФЕР.Все, меня нет. Однозначно. Точно. Свалю в пустыню. Чтобы пляжи. Пальмы. Само собой, погода цивильная. Понял — нет?