Апостолы дьявола
Шрифт:
И сравнения тут пошли мои уже не на былинном уровне. А на ином. И показались мне, оглянувшемуся, иные «подписанты» не добрынями никитичами и алешами поповичами, а коровьиными из булгаковского романа, которые научили всех кричать заполошно и очумело: «держи его! держи!», а сами раззявили широко рот… но не крикнули. И попрятались.
Вот так получилось.
Дважды оплошала наша русская братия писательская (здесь речь только о русских, с русскоязычными история иная). Первый раз, когда не решилась Родину отстоять, попряталась по кустам да лощинам, на скинхедов, лимоновцев и зюгановцев переложила право биться за Родину. Да какие уж те вояки: одни мальчишки голодные из вымирающих рабочих семей, другие вместо того, чтобы «мочить» реформаторов, принялись
И второй раз оплошала, когда позабыла, что она есть соль земли русской, да писать перестала с горя, а ежели и не перестала, так понесло ее невесть куда – и оказалось, что без родного советского государства и без дорогой компартии ни на что она не способна. Партия усердно, по-матерински нянчила, пестовала и переводила их книги на тысячи языков. А как «самораспустилась» она, преданная и брошенная сынками-иудами, так оказалось, что этим тысячам «языков» и без них неплохо.
Пробубнили Россию, проталдычили, прогугнили. Шлемоносцы картонные. Как с Матерой распрощались, так и с Россией, под блаженный всхлип, бормотанье бубнежное и водочку. Ни меча, ни сабельки, ни даже камушка (оружия пролетариата) в руки не взявши.
Воевать не воевали. А с генеральскими мундирами и орденами расставаться неохота. И из иконных окладов вылезать не с руки. Вот и пошло-поехало. Раз нет дел. Значит, словами возьмем… И пошли сочинять про себя, какие они герои-подвижники и богатыри-осляби.
Вот и награждают друг друга… и, вроде бы, все они «пламенные реакционеры» и победоносцы из породы Невских, Суворовых, Донских и Ушаковых, ратоборцы святорусские бесстрашные… На том поле, где их что-то видно не было. Выйти на люди, да покаяться – души не хватает. Хотят выползти из кустов да прямо в герои, прямо в мученики и святые… И смех и грех. Водевиль на костях павших…
Особняком (хотя физически и рядом) стоят могучие бойцы. Подлинные Мстиславы и Пересветы. Последние солдаты Империи. Одиночки, чей подвиг спасает и оберегает Русскую Литературу, честь ее – да и вообще Русских от вековечного позора иудиного предательства. Но и им уже тяжко в единоборстве с нехристями-басурманами.
Лезет нечисть со всех сторон. В лоб не получается, в душу заползает, обмиряя оппозицию, услащая ее.
Вне мнений и сомнений воевода «Дня» и «Завтра». Со дружиной своей малой. Брестская крепость России. Столько лет в сече, покой нам только снится… и романы пишутся между боями и в бою. По себе знаю, как это… Всеми средствами массовой пропаганды оболганный, оклеветанный, оплеванный. Не один в поле воин. Но один.
Насколько хорош и силен Александр Андреевич Проханов в зубодробительных и вместе с тем изумительно художественных передовицах газеты «Завтра», этих отточенных харалужных мечах, копьях и сулицах, вонзаемых со всего маха богатырского плеча в идолище ненавистного иноземного режима, настолько он раздумчив, неповоротлив и кряжист в своих романах, местами ослепительно талантливых и остроумных, местами барственных, чопорных и заполненных великосветскими красивостями. Красивости они, разумеется, в жизни есть. А вот «великого», высшего света уже давно нету. А Александр Андреевич все по-барски проживает в нем, наделяя нынешнюю фарцу, биндюжно-местечковую «элиту» одесского розлива, несвойственным ей изыском.
Радует, что иногда мысли наши и думы текут в одном направлении. И совпадают в том течении. Бывает…
А прочее… прошу прощения за правду, – болото?
Что в нем? Как в нем?
Неужто ухнула в зыби зябкие вся Русь пишущая?!
Ан, нетушки. Болото, выстоявшись в прохладе и теньке, вдалеке от бурь и сеч, начинает бурно хлюпать, булькать и зацветать пышным цветом запоздалой и громко бьющей себя в грудь развесистой патриотщины.
Пробудилось болото. Прохлюпнулось.
Проснулись «пламенные реакционеры». Витязи былинные, ратоборцы! А ведь и впрямь войдут в историю Литературы (и не только Литературы), как отчаянные борцы с режимом,
Я помню, как на самом деле бесстрашно, отчаянно и безнадежно дрался с режимом, будучи в Думе, великий писатель русский Василий Иванович Белов – тогда, когда дрались все мы, на смерть! без оглядки! не думая о пьедесталах!
И вот, когда от России остались рожки да ножки, когда вместо России образовался улус Россияния, «вершится нравственный и гражданский подвиг».
Это не ельцины и горбачевы просрали Россию, нет, эти и были дерьмом, изначально и устойчиво. Не надо подменять понятий. Враг есть враг. А предатель есть предатель. Враг не может быть предателем. Россию просрали зюгановы, михалковы-старшие, язовы, крючковы… те, кто объявив себя «коллективной совестью» народа и единственными борцами-патриотами за счастие оного, надули щеки в ожидании наград, орденов, похвал за свой бесстрашный патриотизм… да так с надутыми щеками и просрали Россию. Пока нас били в неравной битве, в побоище лютом, они сидели с надутыми щеками в своем теплом болоте. А когда побоище стихло, они выползли на труп убиенной России и свершили свой «нравственный и гражданский подвиг»… Временами мне становится просто тошно. И откуда сразу столько попов гапонов… Вечные вопросы.
Василий Иванович писал мне из Думы: «здесь нет русских, что я могу сделать… все бесполезно…» Но именно он и делал. Он дрался насмерть. Им и его делом жива Россия и Русская Литература. И не только им. Так что были и те, кто шел на врага с открытым забралом. Пока иные надували щеки и ждали наград за свой патриотизм, а иные тявкали из своих вермонтских палестин: ату их! ату!!! (теперь все они державники-патриоты, все обустраивают разлагающийся труп Россиянии).
А двадцать лет на кого мы молились, от кого чуда ждали? Оплошали! Не тем идолам кланялись. Не перед теми кумирами огни возжигали… Истинно сказано, не сотвори себе кумира. Много чего сказано. Есть такое аврелиево понятие «остановка в пути», время, когда надо остановиться, оглядеться и осмыслить, что было, что есть и что будет. И даст ли что-то для нашего державного дела восстановления и возрождения России коленопреклоненное расшибание лбов перед кумирами, что сидели по своим кочкам на тихом сытом болоте, пока мы дрались в чистом поле?
Болотные кумиры пятнадцать… нет, двадцать лет водили нас за нос в миражах своей болотной патриотщины местечкового засола. Увы. По сути дела, они подыграли всем этим палачам-«прорабам» кровавой перестройщины-расчлененщины, серийным «президент-убийцам» России.
Ибо этимологически «кумир» есть «химера».
Создавая себе кумиров, мы начинаем верить в химеры. Сознание становится химеричным, мир становится большой и туманной химерой с «иконами» и идолищами химер. А химеры губят царства и империи. Видно, они и погубили нашу Державу. Да, наверное, так и есть, задним числом доходит простая истина: державы и народы губят не враги – этих всегда в достатке – а свои, те, кто по-коровьински крикнет во все горло: «За Родину!», да и сиганет на дно окопа, в теплое болото, выжидая, пока кто-то там наверху, в чистом поле отстоит для него эту Родину, и когда можно будет выползти наружу и геройски получить очередной орден за победу и свой окопно-болотный героизм.
Да, пришло «время орденов». Сейчас получают ордена из рук Солженицыных, из президентских рук, (забыв про честный поступок Юрия Бондарева, отказавшегося получить ельцинский орден), не краснея, берут «гранты» из лап воров-олигархов. Скоро, видно, и Зюганова наградят большим крестом Иуды Первозванного с подвязкой и прищепкой от «гроба господня». Лимонову, отрастившему бороденку под Троцкого и напялившего кругленькие троцкистские очочки, дадут звезду Давида-пращеметателя (уж очень ловко его нацболы мечут яйца, помидоры и торты во всяких уродов, в которых, если по совести, давно уже пора метать гранаты и бомбы). А Проханова начнут печатать в сугубо еврейском «Новом русском слове» и включат в энциклопедию постмодернизма.