Аритмия
Шрифт:
Направляюсь в гостиную.
— Тебе особое приглашение нужно? — спрашиваю недовольно.
— Я не голоден.
Сидит на диване. Снова пялится в свои бумажки.
«Не голоден». Выдолбывается, как обычно.
По телеку фоном идет мультфильм про Винни-Пуха и Пятачка.
Вскидываю бровь. Любопытный выбор.
— Уходишь? — осведомляется папаша равнодушно.
— Мне на работу пора.
— И когда вернешься?
Подозрительно. С каких это пор его интересуют подобные детали?
— Поздно.
— Почитаешь это в обязательном порядке, — демонстрирует мне толстую зеленую папку.
— За коим иксом?
— Надо.
Закатываю глаза.
Задолбал уже со своими делами. Одно пихает их мне под нос. В надежде, что проникнусь к адвокатскому делу? Дохлый номер.
— Очередная макруха? — осведомляюсь кисло.
— Нет. Мутка с заводом по производству долбаных резиновых шаров.
Усмехаюсь.
Занятно…
— Отжали?
— Да, — сосредоточенно почесывает подбородок.
— Колеса выпей, я пошел.
— Дай мне пульт.
— Сам взять не можешь?
— Дай.
Зануда.
— Пульт будет на кухне. Доберешься туда. Выпьешь свои таблетки, поешь и вернешься с ним в гостиную. Как тебе такой развлекательный квест?
Матерится, наблюдая за тем, как я забираю пульт.
— Получишь ты у меня в конце недели, щенок! — угрожает вслед.
В пятницу должны снять гипс. Полагаю, мы оба ждем этого с нетерпением.
— Поднимайся давай! Движение — это жизнь, — бросаю издевательски.
— Убирайся к дьяволу!
— Место отправления совпадает с пунктом назначения, — кричу из прихожей.
Обуваюсь под аккомпанемент его нецензурной брани. Уже снимаю с вешалки куртку, когда раздается трель звонка.
— И кого там черти принесли?
Без понятия. Я точно гостей не жду.
Открываю дверь.
— Привет…
На пороге стоит моя мать. Посвежевшая, загорелая и отдохнувшая.
— Сынок, — лезет поцеловать меня, но я отодвигаю ее назад.
— Ты зачем здесь? — осведомляюсь сухо.
— Можно войти? — тихо спрашивает, поздоровавшись с соседкой, проходящей мимо.
— С какой целью?
— Мы с Петей привезли кое-что из продуктов… Фрукты. Свежевыжатые соки.
Бесит. Как же бесит!
— Шла бы ты мать… вместе с Петей, — сжимаю челюсти.
— Ян, пожалуйста, не надо так…
— Когда прилетела? — прищуриваюсь.
— Вчера, — виновато опускает глаза. — Как вы тут с папой… Справляетесь?
А у нас был выбор?
— Справляемся. И продукты у нас имеются, так что этими можешь кормить своего водителя, — киваю на пакет.
— С кем ты там разговариваешь? — орет отец.
— Жена твоя с Бали вернулась, — надеваю куртку.
— Гони ее в шею.
— И все же
— Делайте, что хотите, — выхожу на лестничную клетку, громко хлопнув дверью.
Спускаюсь по ступенькам, застегиваю молнию.
Месяц считай прошел. Еще бы через год сюда заявилась. Да и к чему вообще этот визит?
У подъезда припаркована ее красная «Ауди». За рулем водитель. Тот самый, с которым она связалась.
Смешно. Сама разучилась водить, что ли?
Прохожу дальше. На этот раз он не горит желанием меня поприветствовать, ведь однажды это закончилось тем, что я его конкретно избил…
Правда это было давно. Где-то год назад. В тот вечер, когда я обнаружил свою мать, сидящую на полу. Меж его колен.
И вот эту женщину я защищал долгие годы… Чем по сути она оказалась лучше отца, если стала точно так же, фактически в открытую, ему изменять.
Накидываю капюшон. Опять с неба срывается дождь. Сыро. Туман. Короче погода — полный отстой. Еще и на остановке по обыкновению толпа людей.
Терпеть не могу подобные сборища. Но вынужден.
Криво усмехнувшись, наблюдаю за тем, как бабуленция в красном пальто шустро разгоняет клюкой претендентов на вход в вожделенный автобус.
Цирк…
Столичные муравьишки торопятся в него набиться.
Поднимаюсь на ступеньку последним.
«Проклятье века — это спешка, и человек, стирая пот, по жизни мечется, как пешка, попав затравленно в цейтнот…» [11]Морщу нос и обхожу мужика, от которого нещадно разит борщом-чесноком.
11
Стихотворение «Остановись» Евгения Евтушенко.
Фантастика на хрен.
Пробираюсь к окну, но застреваю в «пробке».
Мать вашу, быстрее бы получить зарплату и купить какой-нибудь поддержанный тазик-поджопник. Неважно в кредит или как. Лишь бы не делить ни с кем воздух!
Ржу, представляя себя на «Приоре» или рено. Докатился… Но унижаться и просить у отца ключи от своего «Мерседеса», чья стоимость выходит за пределы шести лимонов, тоже не прет. Он ведь поди только этого и ждет… Как ждут меня в МГУ с его подачи.