Беременна от мужа-тирана
Шрифт:
Мой муж никогда не изменял мне. Не унижал, не бил и не делал больно. До этого момента. Я сдыхаю на месте. И не понимаю, как всё пришло к этому. Только сегодня я вспоминала наше знакомство. Как противилась ему, а в итоге сдалась. И не пожалела. Я для него изменилась. Бросила медицину, посвятила жизнь ему. Да, я тоже хотела ребёнка. И старалась.
А теперь…
Я ничего не говорю. Молча встаю с кресла, не видя перед собой абсолютно ничего.
– Алексей, – зову дворецкого, всё это время беззвучно стоящего
– Куда ты собралась? – долетает до меня требовательный голос Мирона.
– К врачу, – вру. Я еду напиваться. Вдребезги. Чтобы забыть этот день. Этот час. Эти минуты.
– В этом нет необходимости. Сиди дома.
Это не звучит как запрет. Но это он и есть.
Сжимаю пальцы в кулаки. Меня всю трясет. От ярости. От злости.
В чём-то он прав. Сегодня я останусь дома. Чтобы в своём состоянии не наделать глупостей. Я вряд ли смогу спокойно сидеть за рулём.
Молча ухожу на террасу. Не в нашу спальню, нет. Сегодня я буду спать в гостевой. А сейчас… Упираюсь руками в ограждение. Смотрю вниз со второго этажа на зелёную цветущую траву.
Больно. Очень.
И внезапно.
Только три дня назад он так любил меня в нашей спальне, а сегодня… это.
Поверить в это не могу.
Падаю в плетёное кресло, прикрываю глаза. Стараюсь не плакать. Боюсь, что увидят и доложат ему. Ему всегда обо всем докладывают. Это ненормально, но я уже привыкла. Он любит всё контролировать.
Поэтому пытаюсь успокоиться. Не плачу. Смотрю на небо, разыскивая там различные фигуры из облаков.
Отвлекает…
Я вновь проваливаюсь в воспоминания.
Прикрываю глаза. Падаю в темноту.
Вырываюсь из неё так же внезапно, когда Алексей накрывает меня пледом.
– Уже холодно, – поясняет.
Взгляд летит в звёздное ночное небо.
– Да, ты прав, – сжимаю в пальцах плед и поднимаюсь со вздохом. Тело слушается с трудом. Но я всё же дохожу до гостевой комнаты. Закрываюсь, иду в душ, вновь прокручивая наш диалог.
Суррогатная мать… Ребёнок…
Это всё кажется нереальным. Но это жестокая правда, а не сказка или сон.
Банальное и ожидаемое настоящее.
Выхожу из душа, различая в темноте комнаты чёрный силуэт у окна.
Усмехаюсь про себя. Это точно настоящее. Мирон стоит в гостевой комнате, переводит взгляд на меня.
– У тебя есть спальня. Так что ты здесь делаешь?
Глава 9
– А мне что, теперь нельзя решать, где спать? – кидаю с вызовом. Знаю, что разговаривать с ним так нельзя. Но не здесь, где никого нет. В спальне мы другие.
Это единственное место, где я могу говорить с ним искренне. Говорить то, что думаю. Орать на него, кричать. Показывать свой поганый характер. Впрочем, я его таковым не считаю. А вот мой муж часто делает на нём акцент.
– Не ёрничай, – смягчается во взгляде. – Это обычный вопрос. Моя жена ночью непонятно где. Этому должна быть причина.
– Ты серьёзно? – не сдерживаясь, выпаливаю. Нервы на пределе. Кажется, зайди этот диалог дальше, я начну кричать. – Несколько часов назад ты сказал мне, что сделаешь суррогатке ребёнка!
Да это немыслимо!
– Не волнуйся, – поворачивается ко мне всем телом. Делает шаг вперёд, пропитывая своим запахом воздух вокруг меня. И снова я вдыхаю его – и будто снова травлюсь. Аромат у него головокружительной. И волшебный. Стоит мне вдохнуть его – я тут же расслабляюсь. Но всего лишь на секунду.
Соберись, тряпка!
Это не твой муж!
– Будет процедура ЭКО. Я не собираюсь тебе изменять.
Его ладонь тянется к моим мокрым волосам.
– Это называется уважение к своей супруге.
Мои пальцы несутся к его руке. Хлёстко бьют.
Так нельзя. Вот это – точно. Даже наедине.
– Ты настолько уважаешь свою супругу, что даже не посоветовался с ней. Не подумал о её чувствах. Ты думаешь, я хочу воспитывать чужого ребёнка?
Молчит. Цепко смотрит на свою ладонь.
Зря я, наверное, это сделала.
Поднимает на меня пронзительный, убивающий взгляд.
Снова шаг вперёд. Его жестокая ладонь в моих мокрых волосах. Сжимает их, тянет, наклоняя мою голову назад. Наклоняется так близко, что я ощущаю жар его кожи каждой клеточкой тела.
– Нашего ребёнка.
Прикрываю глаза. Перевожу дыхание.
– Я не смирюсь с этим.
– Тебе придётся.
– Я твоя жена, а не заключённая. У меня есть право. Право уйти от тебя.
– Кто тебе позволит, Ярина? – из груди вырывается тяжёлый рык.
Конечно, он не позволит, но… я устала. От этого холода, от этой отчуждённости. От собственнических замашек. Я не его вещь. И не игрушка.
Только Мирон так не считает. Врезается властно в мои губы. Насилует их до боли в груди, в мышцах. Внутри всё рассыпается. От разочарования к себе. После того, что он сделал, я по-прежнему чувствую к нему любовь.
Это притяжение убивает. Особенно сейчас. После того, что он сделал я отвечаю на поцелуй. Жмурюсь, ненавидя сама себя, но целую, растекаясь перед ним лужицей.
Последний раз. Последний грёбаный раз, когда я почувствую его рядом. Перед тем как сделать всё, чтобы разрушить нашу отравляющую связь.
Он сошёл с ума, помешался на своей навязчивой идее завести собственного ребёнка.
Снова в голове тот разговор.
И ладони утыкаются в его плечи. Отталкиваю, делаю шаг назад, вытирая демонстративно губы.
– Пошёл в ад, – угрожающе шепчу, вытягивая руку вперёд. А его это только забавляет. Озорной блеск в ледяных серых глазах. Редкость! Из-за этой редкости я ценила все вечера с ним…