Безмолвный
Шрифт:
С Его волос капает вода, пальто промокло настолько, что расползается по швам. Он так близко, что наши тела прижимаются друг к другу, и я чувствую жар своих же слез, исходящий от Его тела, странный жар просачивается сквозь меня. Он наклоняется, прижимается мокрым ртом к моему. Я чувствую Его язык и зубы. Он горячий, соленый, на вкус. Он чем-то напоминает чай. Он по-прежнему не дышит, но так и должно быть. Мертвецы не дышат, а он даже не здесь. Впиваюсь пальцами в Его плечи и не знаю, что мне делать. Он кажется таким осязаемым, таким настоящим. Он мокрый
Мэри переворачивает страницу.
– Джон, - произносит Он. Мое имя, звук его голоса касаются моего лица. В жизни не был настолько возбужден. От этого хочется вскрикнуть, но нельзя. Мэри тут же подпрыгнет, увидит, спросит, захочет узнать. Пусть лучше не отрывается от книги. Не хочу ее вопросов, не хочу, чтобы она видела.
– Джон, - я слышу Его голос, и это прекрасно. Я уже начал его забывать. Записей нет. Ничего не осталось. Только одно: мое имя проигрывается в голове по кругу Его голосом. Это я слышу.
– Джон, - Он двигает рукой так, словно мы так делали уже миллион раз. Он меня знает. Знает лучше, чем я сам. Он читает по моему лицу все, Он знает, что творят со мной его прикосновения. Солгать Ему не выйдет, не получится ничего утаить. А теперь, когда Он запустил руку мне в джинсы, не выходит даже говорить.
– Меня здесь нет, Джон.
Он исчезает, а я чуть не падаю. Холодно. Осталась лишь лужа на ковре. Кажется, сердце прекращает биться. Не могу с этим справиться. Не могу.
– Посуду помоешь? – спрашивает Мэри, не отрываясь от книги.
Вдыхаю. Оказывается, я все еще способен дышать. Застегиваю джинсы. Она не замечает ничего. Она не знает. Я готов рассмеяться от облегчения.
– Конечно, - отвечаю.
Я должен был помыть посуду уже давно. А теперь ее в разы больше. Тарелки кучами громоздятся на полу кухни, вываливаются из окна. На тротуаре осколки фарфора. На это вся ночь уйдет. Лучше мне поскорее приступить к делу.
*
Тихо. Она спит рядом со мной. Рассветает, в окна сочится слабый, рассеянный свет. Из гостиной в спальню входит Джим из ай-ти, ложится с ней рядом.
Джим из ай-ти – это Джеймс Мориарти, но сам он этого не знает.
Он скоро умрет. Но и этого он тоже не знает. На нем сотни точек лазерных прицелов. Это всего лишь вопрос времени.
– Позавтракаем? – спрашивает он. Он не в курсе. Мне его жаль. Он не виноват, что его альтер-эго - маньяк-убийца. Мгновения спустя точки прицелов превратятся в пули. Его нашпигуют пулями. Это больно. – Я поставлю чайник.
– Звучит неплохо, - отвечаю я. – Здорово будет выпить кофе.
========== Глава 23: Может быть опасно ==========
Нужно было все расположить в хронологическом, а не географическом порядке. Его тут и близко нет. Пора это признать. Сначала это казалось хорошей идеей, но в итоге все только запуталось. Здесь нет никакого смысла. Да, смотрится здорово, но дело-то не в том, как это выглядит. Нужно понять, в чем дело. Нужно увидеть систему.
Она должна быть. Обязана. И я ее найду.
Но все, что есть – полная неразбериха. Никакой логики, никакого порядка. Ничего. Газетные вырезки на стене не несут никакого смысла. Это лишь яркая иллюстрация моей одержимости. Вот уж точно. Ну, и еще – зверское надругательство над дурацкой стеной, черт бы ее побрал.
От хронологического порядка было бы больше толку.
Ты ведь так бы и поступил, да, Шерлок? Выстроил бы все по порядку с самого начала. Не стал бы тратить время на разборки с географией. Разве она дает новую информацию? Нет. С какой стати ей вообще иметь хоть какое-то значение?
Хотя такая возможность была. Сразу сказать невозможно. Но ты бы понял.
Так или иначе, все происходит в Лондоне. Вот единственное, что важно – Лондон. Но все же из этого порядка можно было бы извлечь хоть что-то, местами. Понять систему арестов, выявить группы маршрутов. Найти узловые точки. Хоть что-то.
Тебе карты были не нужны. У тебя в голове, кажется, умещалась вся Британия. Крохотные боковые улочки, глухие переулки, тупики. Проходы между домами, пожарные лестницы, крыши – ты помнил их наперечет. И никогда не терялся. Ты всегда знал точно. Ты не стал бы пользоваться картой. Ты бы сразу все расположил в хронологическом порядке. Ведь так?
Ну да, так я и думал.
Итак. Значит, хронологически. Точно. Хронологически.
Да, стену я порядком испоганил. Мэри взбесится, когда увидит. Но я же ее все равно буду ремонтировать. Штукатурка и краска есть. Под рукой. Она специально поставила их так, чтобы они попались мне на глаза. И новая кисть есть. Просто замечательно. Так и сделаю. Оштукатурю стену, будет как новая. Как будто ничего никогда и не было.
А потом вернусь к тишине и скуке. К бесконечным ночным кошмарам. Да. Я ее отремонтирую.
Трещина вполне сойдет за стержень для всех заметок. Что-то вроде расписания. Вполне сойдет.
Карту тоже оставлю. Я не ты, я не держу в голове весь Лондон. Так что карта тоже пригодится.
Для чего пригодится?
Ну, может быть, будет какая-то привязка и к географии тоже. Я пока не уверен, что к моему делу относятся все эти аресты. Что, если какой-то выбьется из картины? Тогда можно будет догадаться, предположить, что, возможно, этот арест – лишний.
Шаткая система, Джон.
Ну, да. Я в курсе. Но никаких других исходных данных у меня все равно нет.
У тебя есть все необходимые данные.
Нет, нету. Тела нет. Точного списка обвинений нет. В половине случаев нет фото задержанных. Лишь даты. У меня нет ничего. Только расплывчатые заметки, воспоминания, несколько имен и фраза «преступная сеть». На этом все. Нет ни сигаретного пепла, ни сахара с наркотиком, нет женщины, про чьи кольца можно сказать, чистые они только изнутри или снаружи тоже. Нет ничего. У меня нет твоих глаз и твоего мозга. Нет тебя.