Безумные дни
Шрифт:
Землетрясение? Здесь? Да ну нафиг!
БТР ожил и, развернувшись, рванул в сторону трассы. Похоже, у военных нашлись более важные задачи, чем отлов одиночных беглецов. Ну, нашим легче.
Стоящий на отшибе дом пуст, открыт и грубо разорён. По сравнению с тем, что я видел тут ещё утром, разница очень заметная — двор перепахан колёсами, ворота сарая вбиты внутрь, сам сарай перекошен на один угол, а в доме выломана дверь…
— Где проход-то? — спросил я рыжую, когда мы высадились
— Проход, — кивнула она и пошла к сараю.
Внутри было пусто, натоптано по пыльному полу армейскими берцами, и висела перекошенная на одной петле фальшстена. Неплохая попытка, но, конечно, серьёзного обыска такое домашнее творчество не выдерживает. Его ничего не выдерживает, по правде говоря.
— Проход! — рыжая показала на открывшуюся заднюю стену.
— Сень?
— Ну, что «Сень»? — недовольно заворчал мой напарник. — Если он тут и был, то сейчас его нет. Я-то что могу сделать?
Ну вот, опять тупик, да что же это такое! Я заглянул в дом. По нему прошлись капитально. Вскрыты полы, ободраны стены, полуразобрана печка, вывернута кишками наружу мебель. Неплохо тут порезвились.
— Македонец! — позвал меня с улицы Сеня. — Глянь, тут к нам гости.
Я выскочил во двор, держа руки накрест на скрытых кобурах, но сразу их убрал — с пригорка к нам неторопливо ковыляет бабка столь древняя, что ей уже на том свете прогулы ставят. Она медленно переставляла ноги в больших калошах, помогая себе палкой, а мы терпеливо ждали, пока она добредёт.
— Ох, беда-то какая, Леночка! — сказала она, обращаясь к нашей рыжей даме и начисто игнорируя нас. — Понаехали солдатики на больших машинах, да как давай тут всё крушить-ломать! Это чего ж на свете деется-то!
Рыжая смотрела на неё молча и бесстрастно, так что я перехватил нить беседы:
— Здравствуйте, уважаемая… Э…
— Прасковья Петровна! — бодро отрапортовала бабуся. — А вы чьих будете?
— Мы… э… Мы друзья Лены.
— Таких друзей — за жопу и в музей… — тихо, но отчётливо пробормотала вредная старушка, внимательно глядя на женщину. — А чего это Леночка молчит и смотрит странно?
— Стресс у неё, — пояснил я. — Мужа никак найти не может, нервничает…
— А чего его искать-то? Туточки он был. Вот аккурат как тряхануло — на этом самом месте и стоял, — бабуся притопнула калошей, показывая историческое место мужестояния. — Постоял, попялился — да и уехал через свой сарай туда, куда вы все тут ездите.
— Уехал, значит?
— Как есть утёк на таратайке своей зелёной! Я и енералу этому так и сказала — неспроста они тут ездиют и ездиют… Вы их туточки подождите — они и объявятся…
— Какому ещё «енералу»?
— Да вон тому, что с солдатиками… — старуха махнула рукой в сторону леса и решительно заковыляла обратно на пригорок.
Я обернулся —
— Сеня, за дом!
Я отпрыгнул за угол, выхватывая оружие. Сеня чуть тормознул и заскочил вместо дома за сарай — хреновая альтернатива, его даже автомат прошьёт навылет. Пётр так и застыл где стоял, а вот рыжая, ловко выхватив из сумки «Кедр», очень технично откатилась под прикрытие сруба, где моментально изготовилась к стрельбе. А она ничего, не всегда тупит, оказывается…
«Тигры» ещё раз вспахали колесами клумбы, заняв собой весь дворик, и встали. Пётр поднял руки кверху и застыл. Сеню мне видно не было, а Лена уверенно держала их на прицеле. «Тигр» неплохо бронирован, но башенного пулемета, как на БТР, у него нет, так что, чтобы начать по нам стрелять, им придётся вылезать или хотя бы поднять боковые окна-хлопушки. А вот тут-то мы и посмотрим, чьи в лесу шишки… Интересно, сколько их там? Это армейский модернизированный, в него можно человек 8—9 запихать…
Дверь «Тигра» предусмотрительно открылась с обратной от меня стороны, так что знакомого «пиджака», который руководил обыском моей квартиры, я увидел только, когда он обошёл машину спереди. Обошел с поднятыми руками. Брылястое лицо украшает свежий фингал, модный костюм имеет такой вид, как будто его в нём за машиной тащили. Идёт, прихрамывая, оглядываясь назад, с явной неохотой. Подрастерял где-то свой гонор.
— Виктор Петрович! — сказал он громко в пространство, но обращаясь, вероятно, ко мне. Вряд ли тут много Викторпетровичей в кустах. — Вы меня слышите?
Я промолчал.
— Я знаю, что слышите… — грустно продолжил брылястый. — С вами очень хочет поговорить генерал-майор Кутаев. Он просил передать, чтобы вы в него не стреляли, когда он выйдет.
— А в вас, значит, можно? — съехидничал я.
— На меня ему насрать, — совсем печально ответил «пиджак», — а ваша репутация ему известна…
Экий я в последнее время популярный, с ума сойти.
— Ну, пусть выходит, ваш «енерал», — я покосился на улепётывающую бабку. Странно, но в гору она, кажется, ковыляла куда резвее. — Не буду стрелять. В него. Сразу.
Тяжело хлопнула бронированная дверь «Тигра», и на землю спрыгнули ноги в новеньких берцах. Я мог бы отстрелить любую ногу на выбор, но не стал, конечно. Чего бы и не поговорить, раз предлагают?
— Виктор Петрович? Македонец? — сказал, радушно улыбаясь, одетый в полевой камуфляж генерал, глядя примерно в мою сторону. — Выходите, не бойтесь, поговорим!
— Спасибо, — вежливо отказался я, — мне и отсюда прекрасно слышно.
Генерал оружия на виду не имеет, но мало ли — может, у них на пригорочке снайпер сидит. Я бы непременно посадил.