Бифуркатор
Шрифт:
– Вот и мне тоже она такой кажется, - кивает Стёпка.
– Она единственная, которая объясняет происходящее, но всё же, давай держаться осторожно и не выпендриваться. Письмо должно быть вежливым.
Строгий взгляд возвращается к Стёпке, и он смотрит на экран. Господи, спасибо, что подарил мне самого лучшего друга.
– Тогда пиши, что мы всё знаем, и наше всевидящее око следит за ними, - с преувеличенной воинственностью скандирую я.
– Так. Ладно. Смотри, я пишу, а ты потом корректируешь, - Стёпка хрустнул
– 23-е июля. Андрей Бреус. Может быть объясните, почему десятилетний мальчик застрял в одном дне?
Стёпка задумался.
– Добавь фразу мы всё знаем!
– строго приказал я.
– Хорошо.
– Стёпка допечатал положенные слова и оценил взглядом.
– Нужно придумать подпись, - я чешу подбородок.
Комнату опять сковывает тишина, и потом друг произносит:
– Только что-то не палевное. Что-то лёгкое, что-то такое отрешённое.
Я улыбаюсь.
– Пиши: Альберт Вескер.
– Это кто?
– хмурится Стёпка.
– Погугли потом. Тебе понравится.
– Ладно. Пишу: Альберт Вескер и Ко.
Стёпка приляпывает надпись и зависает над мышкой. Монитор отражается в стёклах очков, а друг так и не нажимает кнопку.
– Страшно?
– хмурюсь я.
– Да, - признаётся тот.
– Боишься, что твоя теория окажется неверной?
Стёпка задумчиво усмехается.
– Боюсь, что моя теория окажется верной. Ты даже не представляешь, что будет читать наше письмо. Какие грани прячутся по ту сторону адреса.
После таких пафосных слов и мне становится страшно.
– Ну не отправляй, если боишься. По сути, мы же...
Я не успеваю договорить, как Стёпка кликает кнопкой мыши, и письмо уходит.
– Что сделано, то сделано, - говорит он.
После совершения немного пугающего обряда, Стёпка должен был взяться за уборку дома. Отец работал, Серый куда-то уехал. По словам друга, старший справляется с потерей матери как может, он тоже сейчас пребывает в периоде строительства новой жизни, и теперь старается больше времени проводить с друзьями.
Я поначалу вызвался помочь Стёпке, но тот качает головой и ведёт меня домой.
– Сначала ты кое-что проверишь, а потом, если хочешь, можешь зайти и помочь, я не против.
Возле столба с будкой у моего дома Стёпка останавливается и смотрит наверх. Мне чу-точку страшно, я слышу как жужжат провода, за этим жутким звуком прячется смерть.
– Я даже не представляю, - задумчиво хмурится Стёпка.
– Есть ли здесь какие-то кабель-ные провода? Думаю, тут только высоковольтные.
– Ты собираешься туда лезть?
– шепчу я.
– Ты с ума сошёл. Нас же испепелит до того, как мы дотронемся.
– Да не. Я не хочу туда лезть. Просто мыслишки, - Стёпка молчит.
– К тому же, что бы он туда не впаял, оно уже не здесь.
–
– Вряд ли. Скорее, оно осталось в двадцать третьем июле, - Стёпка вздыхает и будто выходит из гипноза. Смотрит на мой дом.
– Короче, если ты и правда в последний раз ел яичницу двадцать третьего числа, то проверь яйца из холодильника. Одно должно оказаться протухшим.
Мурашки догадки рассыпаются по спине, рот приоткрывается от озарения, а Стёпка усмехается, подмигивает, щёлкает пальцами и удаляется восвояси домой. Я с гулко бьющимся сердцем спешу к крыльцу. На моём внутреннем мире тикает бомба, если она и взорвётся, то уже через несколько секунд.
Под ошалелый взгляд сонной мамы подбегаю к холодильнику.
– Артёмка, ты, наверное, кушать хочешь, - говорит она, но я её не слушаю и достаю шесть оставшихся яиц.
– Я бы не посоветовала тебе их есть. Они уже почти месяц там лежат. Давай я свежие куплю или что-нибудь приготовлю.
Мама словно призрак шаркает мелкими шажками к столу.
– Нас всех вывела из равновесия... то, что случилось с Андрюшкой.
Я устанавливаю перед собой тарелку, но хорошо слышу слова мамы. Она хотела сказать смерть. Смерть Андрюшки. Кто знает, мелкий ещё может быть жив. Пусть он в недоступном месте, точнее - в недоступном времени, но ЖИВ!
Бью первое яйцо. Нюхаю. Оно нормальное. Выливаю его в раковину. Второе. Третье. Четвёртое и да... Вот оно. Тот, кто хоть раз разбивал тухлое яйцо, знают это жуткое амбре, перебивающее ароматы всех сортиров мира. А если оно попадает на пальцы, то сколько не мыль порошками, вонь будто забирается под ногти, в самые дальние уголки, и ещё не-сколько дней лезет в нос.
Прикрывая рукавом нос, я оглядываюсь на маму.
– Тухлое, да?
– морщится она, а на лице как бы написано: мне плевать вообще.
Я киваю.
– Ну я же говорила, - жмёт плечами она.
– Этим яйцам уже много дней... фу...
– теперь вонь доносится и до неё.
– Открой окно, Артём, брось ты эти яйца.
Я выливаю тухлятину в раковину и открываю воду. Однако на этом не останавливаюсь. Что если яйцо и правда протухло от времени? Я проверяю оставшуюся пару.
Они оказываются свежими.
***
Дома я не задерживаюсь и тут же возвращаюсь к Стёпке, который собирает мусор по гостиной.
– Одно протухшее, - говорю я, едва ворочая языком от.. не знаю даже, страха, ужаса, удивления, восхищения.
– Я так и думал, - вздыхает Стёпка и как ни в чём не бывало швыряет в мусорный пакет использованные салфетки, хлебные куски, найденные на полу. Вид у друга такой, будто мы говорим не о временной аномалии, а о пересоленных кабачках.
– Чёрт возьми!
– я запускаю пальцы в волосы, и нарезаю по гостиной круги.
– Теория, кажется, и правда верна. Это... это сумасшествие какое-то!