Близнецы для бывшего
Шрифт:
Просто листаю страницы инстаграма. Просто от нечего делать.
Твою… ж! Я даже подскакиваю на сиденье. Натыкаясь на страничку Полины.
Жадно впиваюсь взглядом в фотографии Поли и сыновей… Такие забавные мальчишки… У меня крышу сносит, когда я отслеживаю по фотографиям их взросление.
Молодец Полина! Запечатлела пацанов в разные периоды их жизни.
Ну, хоть что - то для таких пап, как я… Которые пропустили всё к чертям!
Самые золотые денёчки своих детей.
Вот Паша и Миша в светлых шортиках и
Закрываю глаза. Не могу больше на это смотреть. Глаза щиплет. К горлу подступил ком…
Моё настроение внезапно меняется. В худшую сторону. Потому что видеть детей вот так издалека невыносимо! Хочется быть с ними. Заниматься. Вместе играть. Вместе ходить по детским развлекательным мероприятиям…
Хочется, чтобы они называли меня ПАПОЙ.
Безумно больно и обидно смотреть на их жизнь со стороны!
Почему так распорядилась судьба?
Как это вышло?!
Я не знаю, чего ожидать. Это бесит.
Поэтому я и решился поделиться своей болью с отцом. К кому ещё идти за советом?
***
Смотрю на отца. Он сидит в кресле напротив меня. Кладёт руки на стол. Возле глаз мелкая сеточка морщин. Волевой подбородок. Трёхдневная щетина на лице.
Отец потрясён новостью. Молчит. Не знает радоваться в такой ситуации, что у него есть внуки. Или печалится от того, что они вне доступа.
Боюсь, скорее, он испытывает второе. Разумеется, после первой эмоции радости накатывает вторая волна. Это неизбежно происходит. С одной стороны, есть дети. С другой - вы их вроде как не заслужили.
– Папа, я не всё ещё тебе сказал, - вырываю его из оцепенения. – Она жена Глеба Дёмина.
– Он знает, что дети не его? – недовольно восклицает отец.
– Конечно, знает. Они женаты всего год. Поэтому он знает, что они не его. Но не знает, что - мои.
– Ты пытался с ней поговорить спокойно по существу вопроса? – спрашивает отец, глядя на меня в упор.
– Пытался… дважды, - хмыкаю я.
– Но я начинал говорить с ней. А она ни в какую! Тогда я бесился. Потом меня несло. Заканчивалось всё плохо.
– Я сам с ней поговорю, – твёрдо произносит отец. Смотрит прямо мне в глаза, будто сканирует.
– Не уверен, что это хорошая идея, - хмуро произношу я.
У отца от удивления ползут брови вверх.
– Проблема не в ней. В Дёмине. Он не должен знать, кто отец близнецов. Иначе откроет безумный торг. Уже сегодня подсылал ко мне свою дочь Марту, - сипло сообщил я.
– Зачем? – не понял отец, нервно сцепив руки в замок.
– Устанавливать контакты, - ухмыльнулся я. – В постель ко мне подложить хотел.
– Узнаю Дёмина. Тот ещё прохвост! – цокает языком отец.
– Вот именно. Если родную дочь не пожалел, что ему чужие дети. Тем более, мои. Он нас ненавидит, - ожесточённо чеканю я.
– Тут ты прав. Надо приставить к Полине наших людей. Пусть понаблюдают за её распорядком дня. Не сидит же она сутками напролёт взаперти в его доме!- рассуждает отец.
– Ещё есть кое - что, что ты должен знать, - говорю я и умолкаю.
Повисает пауза. Отец ждёт. Я вдыхаю больше воздуха в лёгкие.
– Отец Полины – Эдуард Сташевский, - коротко выдаю я.
Глаза моего отца округляются до предела.
Чёрт! Этот микс из случайных совпадений меня самого бесит.
***
На следующий день возникает серьёзная проблема в регионе, требующая моего непосредственного участия. Уезжать из Москвы не хочется. Будто якорь меня здесь держит. Глупо. Вопрос с детьми пока не сдвинулся с места.
Конечно, с самого утра я поставил задачу Малофееву приставить людей к Полине. Наблюдать за её передвижениями и детьми. Зная Костю, могу быть уверен, что он выложится на все сто.
Быстро раскидываю задания своим подчинённым в офисе и руководителям филиалов.
Ближе к полудню еду в аэропорт. Продолжаю работать со смартфона. Решаю срочные неотложные дела. Телефон не умолкает. Не успеваю нажимать отбой с одним абонентом, как звонит следующий. Наконец, аппарат умолкает. Я выдыхаю.
– Никита, включи кондиционер на полную катушку, - произношу я, не отрываясь от смартфона, изучая графики поставок и продаж.
– Сделаю, - кивает он.
Мобильник снова начинает вибрировать у меня в руках. На экране смартфона – Малофеев. Принимаю вызов.
– Слушаю, - коротко бросаю я.
– Макар, - чеканит Костя. – Полина детей отвезла в детский сад в соседний коттеджный посёлок.
– Понял. Наблюдайте дальше, - быстро отзываюсь я.
Сердце колотится в бешенном ритме. Пульс зашкаливает. Меня переполняют эмоции. С силой сжимаю и разжимаю кулаки, пытаясь усмирить свой пыл. Ощущение такое, что если бы сейчас я не мчался в аэропорт, чтобы вылететь в Сибирь, где меня ждали люди, я бы просто развернулся и поехал сейчас туда. В детский сад, чтобы хоть издали взглянуть на своих сыновей. А если повезёт…
Телефон опять вибрирует. Отец.
– Макар, - торопливо говорит он. – Я еду…
Куда он едет… Зачем мне об этом знать? Мелькают мысли на самом краю сознания.
– В детский сад еду к внукам! – радостно сообщает он.
Я в шоке. Не знаю, что сказать. Вчера, когда показывал фотографии детей в инстаграме Полины, отец жадно впился в них взглядом.
– Макар! – голос его дрогнул. – Какие же они замечательные! Славные мальчики. Совсем как вы в детстве с Егором были. Прямо один в один!