Большая Охота
Шрифт:
Глава 13
Рация
Через центр Бенкулу грузовое движение было запрещено. Можно было выехать на кольцевую дорогу и обогнуть город, но у меня возникло желание перекусить не в занюханной забегаловке для дальнобойщиков, а в более или мене приличном заведении. Поэтому пришлось углубиться в кварталы Южной Окраины, оставить грузовик на стоянке, а дальше ловить такси. Днем это было вполне безопасным занятием, особенно когда под гавайкой в кобуре висит надежный «БМФ-400», снаряженный пусть и
Без труда добравшись до центра, я велел водителю остановиться у знакомого ресторанчика, хозяином которого был хитроватый повар по имени Док. Отличался он тем, что никогда не закрывал дверь, ведущую из зала на кухню, поэтому посетители могли наблюдать, как он ловко орудует ножами и отбивочными молотками. Кроме того он настолько часто менял прическу, что можно было делать ставки, в каком виде его удастся застать через неделю или через две. Многие их, кстати, и делали. Ресторанчик назывался скромненько и со вкусом — «Хоспитал», а сам Док, видимо, подчеркивая прозвище, одевался не в поварскую одежду, а в зеленый халат хирурга. При этом с разделочным ножом он смотрелся более чем колоритно.
Обеденное время еще не наступило, иначе в ресторане бы яблоку было негде упасть, а так я нашел в углу свободный столик, откуда особенно хорошо просматривалась кухня. Мне всегда нравилось наблюдать за работой Дока, забавлял он меня отточенными, чуть нарочитыми движениями. Официант принес мне меню, но я его открывать не стал. Будучи завсегдатаем этого заведения, я прекрасно знал, что следует заказывать утром, днем или вечером.
— Эскалоп, салат из китайской капусты, фаршированные томаты и пинту пива, — сказал я.
— Пиво какое?
— Синюю марку.
Вынув из под столика дужку наушников, я выбрал музыку, прикрыл глаза и стал ждать заказ. Днем тут было тихо и вполне прилично. А ночью, после официального закрытия, в «Хоспитал» стекались любители «золотого дыма» и лекарственных препаратов группы «А». В общем, название ресторана, как и он сам, было с двойным дном, что называется. Меня это ничуть не смущало. Года три назад Док здорово меня выручил, прикрыв мою задницу от полиции, так что с тех пор я старался оставлять деньги именно тут, а не в других кабаках.
Эскалоп оказался отменным, как обычно. Я спокойно жевал мясо, прихлебывал пиво и слушал музыку, как вдруг ощутил в кармане нечто щекочущее. Машинально хлопнув по карману ладонью, я нащупал горошину рации.
— Что за черт? — удивился я, вынимая ее наружу.
В пальцах горошина тоже тихонько вибрировала. Я снял наушники и сунул рацию в ухо.
— Нет, так определенно дело не пойдет… — услышал я в эфире приятный женский голос, говоривший по-русски. — Так все посевы коту под хвост. Нет уж, спасибо…
Не скажу, что голос был мне знаком, но какая-то нотка в нем затронула яркий образ в памяти. Настолько ясный, что я коснулся горошины пальцем, переведя рацию в активный режим.
— Простите… — произнес я в эфир, пренебрегая всеми правилами радиопереговоров. — Могу я узнать, кто кроме меня работает на этой частоте?
Мой вопрос остался без всякого ответа, а женский голос в эфире продолжал бормотать что-то о грибковых посевах, о питательных растворах и магнитных полях. Через минуту я догадался, что рация находится не в ухе таинственной незнакомки, а где-то на теле, может быть в кармане, как у меня. Так что я ее слышу, а она меня нет.
Честно говоря, аппетит у меня поубавился. Я хоть и называл ворвавшийся в эфир голос голосом незнакомки, но сам в этом сомневался все больше. Тембр, манера чуть растягивать слова на концах — все это было мне не просто знакомо, а заставило сердце биться в два раза чаще.
— Черт… — произнес я, допил пиво и встал из-за стола.
Подумав секунду, я твердым шагом направился в кухню, где Док, как обычно, орудовал своим разделочным ножом. За соседним столом работали повара калибром поменьше.
— Привет, Док, — окликнул я его.
— Хай? — обернулся он. — Рад тебя видеть. Что-то давненько не появлялся… Недельку? Неважно выглядишь, кстати. Опять проблемы?
— Нет. Точнее не те, о которых ты подумал, — отмахнулся я. — У тебя случайно нет… э-э-э… высокочастотного пеленгатора?
Док глянул на меня искоса.
— В меню его точно нет, — наконец сострил он.
— А под частный заказ?
— Странно, Хай… С твоими деньгами… Мог бы раздобыть давно.
— Мне он нужен сейчас, — произнес я с нажимом.
— Нда… Затейник, ты, Хай. Ну, найдем, если надо.
— Так есть или нет?
— Есть.
Он, не моргнув глазом, назвал цену. Столько у меня при себе не было.
— Док, мне этот пеленгатор нужен на час. На час, а не насовсем. Верну!
— Дурная примета давать что-то в долг. Можно не получить обратно.
— Док, я тебя очень прошу. Ты же меня знаешь!
— Знать-то знаю, да только фиг тебя выковыряешь из ваших штолен, если что. Что вы там, кстати, задумали?
— Это долго рассказывать. И не очень интересно.
— Не умеешь ты торговаться, Хай. Я меняю пеленгатор на ваш секрет.
Это меня остудило. Выдавать наши намерения повару было как-то не очень умно. Тем более без особой надежды на то, что из затеи с пеленгатором выйдет хоть что-то путное. Док смотрел на меня, не отводя взгляда.
— Говорят, вы подводный корабль строите, — сказал он.
— Черт, Док, это не только моя тайна. К тому же я не знаю, позволит мне пеленгатор найти то, что я хочу, или я ищу просто несбывшуюся мечту.
— Интересно… Не менее интересно, чем подводный корабль. Ладно. Я дам тебе пеленгатор. Но с тем условием, что ты расскажешь мне обо всем, если найдешь, что искал. Если не найдешь, просто вернешь. Все по честному.