Борись за мою любовь
Шрифт:
Зря.
Дашка на сиденье сдавленно пищит.
— Ты чего? — хмурюсь и отбрасываю мобильный обратно. — Всё в порядке?
— Держи руль двумя руками, — тихо, но чётко, почти по слогам, проговаривает она. — У меня сердце чуть не остановилось.
— Сообщение глянул, — оправдываюсь. — Я думал, ты спишь. Притворялась, значит?
Даже в полумраке салона вижу, как вспыхивают её щеки. Молчит, потирая лоб.
Шрам, я помню, да.
Во время аварии она сидела спереди? Была прист"eгнута? Нет? Её парень сильно гнал и вылетел
Он умер. Я это уже понял. Несложно догадаться.
Она скорбит по нему до сих пор. Судя по всему, это произошло не так давно.
Судя по всему, она была очень счастлива всё это время. Что-то скреб"eтся в душе, когда думаю об этом. Какой-то червяк сомнения.
Бросаю взгляд на её пальцы. Даша сцепила руки в замок, схватившись за ремень безопасности, и неотрывно смотрит в лобовое стекло.
— Прекрати смотреть, — двигает глазами и подергивает уголками губ. — Всё нормально.
Так. Ладно.
"Eрзаю на сиденье и бросаю на неё цепкие взгляды. У меня появилась одна идея. Сумасшедшая. Но вдруг прокатит...
— Потерпишь мою компанию ещё немного? Домой не спешишь?
— Что ты задумал? — Поворачивает голову и слегка наклоняет её.
— Приключение. Ну, доверяешь мне?
Подумав немного, медленно кивает. В её глазах появляются искорки интереса, и взгляд уже не выглядит стеклянным.
— В приключении будет еда? — улыбается она. — Ты обещал картошку фри.
— Ты не из тех, кто бережёт фигуру и не ест на ночь? — решаю поддеть её.
— Вот ещё, — фыркает.
Ей не помешает даже двойная порция самого огромного бургера с молочным коктейлем. Неожиданно хочется накормить её. Что если пригласить на обед в новое заведение, в котором делают пиццу в настоящей печи? Делал недавно для них сайт, и хозяин зазывал заходить в любое время. Обещал познакомить с поваром и провести мастер-класс для Ольки. Всё не было на это времени, а теперь вдруг понимаю, что просто не было желания. А теперь оно есть.
Получив от Даши одобрение, притормаживаю у ближайшего кафе быстрого питания. Затарившись вредной едой, возвращаюсь в машину. Дашка переключила радиостанцию и крутит ногой в такт музыке. Улавливаю знакомые ноты и поворачиваюсь к ней.
— Фанатка Егора? — Завожу машину и сдаю назад, разворачиваюсь и пригибаюсь, оглядывая ночную трассу.
Девушка рядом опять притихла. Дышит хотя бы?
— Там вдали фары, — тихим голосом.
— Далеко, — отмахиваюсь от неё.
— Быстро приближаются.
— Хватит паниковать.
Выезжаю и, скосив на неё взгляд, говорю:
— Вдыхай давай. Так что? Нравится Егор?
— Могу спросить у тебя то же самое. На самом деле, я вообще забыла о его существовании! В Германии не следила за нашей музыкой. Но он, конечно, молодец. Я за него рада... Я с Машкой за компанию пошла. Кстати... о птичках.
Мотнув волосами, достает телефон
— Слава Богу.
— Что?
— Дома Иванова, Кузнецов прислал за ней водителя.
Лёха Кузнецов — мой друг со врем"eн универа. Ему повезло родиться с золотой ложкой во рту. Его отца называют нашим местным олигархом: он владеет всеми крупными заводами в области, объединив их под один колпак общей фирмой. Сын пошел по его стопам. Кузнецов-старший сразу после универа взял его себе заместителем. Лёха сейчас возглавляет головной офис компании отца. Мы общаемся намного меньше, чем раньше. Я примерил на себя роль брата-одиночки. Он, насколько знаю, женился на лучшей подруге Засимовой, Машке Ивановой. Дороги наши разошлись капитально. Я не знаю, что творится у него в семье, он не интересуется моими делами. Поздравления на праздники и созвон в день рождения — это всё, что осталось от университетской дружбы.
Вообще, на друзей времени особо не осталось. Какие-то связи навсегда утеряны, какие-то еле держатся благодаря социальным сетям и интернету. Какие друзья, если даже на Ульяну времени не было?
Она была очень удобная. Болтала разве что слишком много. Никаких особых чувств я к ней не испытываю и не испытывал. Просто иногда хочется, чтобы был такой человек, которому ты можешь позвонить, и он приедет без лишних вопросов. Вот Уля была для меня такой.
Вижу знакомый указатель на дороге и притормаживаю, сворачивая на прос"eлочную дорогу. Дашка ойкает и по привычке цепляется за ремень безопасности.
— Ям тут полно, зато встречных машин нет. Можешь расслабиться
— Угу.
Время на часах давно близится к полуночи. Вокруг ни души, лишь кромешная темнота. Такая густая и чёрная, что, кажется, её можно потрогать. Почти вязкая.
Засимова уставилась в окно и поворачивается ко мне, округляя глаза.
— Морозов, ты псих? Где мы?
Тихо смеюсь и включаю свет в салоне.
— На речку приехали. Купаться пойдём?
— Где речка? Ты что, бредишь?
Вдруг отст"eгивается и подаётся вперед. Кладет прохладную ладонь мне на лоб и, наклонившись, заглядывает в глаза. Мой взгляд скользит по её лицу, подсвеченному мягким светом.
Она такая... знакомая. Столько лет рядом. Я знаю каждую её черточку, знаю, как она смеётся, при этом у неё появляется ямочка на щеке, и ,к сожалению, знаю, как кривится её лицо, когда она плачет.
Но сейчас смотрю на неё как в первый раз, как будто только увидел.
Просто капец.
В нос пробирается знакомый запах. Её. У меня, кажется, что-то коротит в мозгах, потому что неожиданно бросает в пот, а кровь из головы стремительно устремляется вниз.
Хлопаю глазами как дебил и смотрю на её малиновые губы. Из них вырывается короткий выдох, а затем она судорожно втягивает воздух сквозь нос и падает назад на свое место, прижимая ладонь к груди.