Бруталити-шоу
Шрифт:
Брита меня проигнорировала:
— Что ты почувствовал, когда победил сегодня на шоу? Что чувствовал, когда убивал охотников? Я скажу — ты чувствовал кайф. И чувствовал его вдвойне, когда вспоминал, что за этим наблюдают зрители.
— Твою-то мать, — рыкнул я. — Допустим, что ты права. Мне понравилось убивать. Но это же было не просто так! Я убивал, чтобы выжить.
— Чтобы выжить, не обязательно убивать. Но ты выбрал именно этот путь, и даже не понял, почему... — Брита постучала ногтями по спинке стула, не отрывая от меня сверлящего взгляда. —
— С чего ты взяла?
— С того, что ты не первый брут и, вероятно, не последний. Мы все такие.
Я хмыкнул и трижды хлопнул в ладоши.
— Браво. Превосходное выступление. Могла бы просто сказать — дорогой, мы брат и сестра.
— Было бы не так эффектно, — усмехнулась Брита.
— То есть, наши имена не просто так созвучны? В тебе тоже есть гены Ричарда?
— А ты думал, из его материала производят только мужчин?
— Я вообще об этом не думал. Ладно, ну и что дальше? — я развел руки в стороны. — Обнимемся?
— Обойдешься.
— Фу, я же тебе на секс намекал... — вдруг понял я. — А мы вроде как родственники.
— Ну и что? Инцест популярная тема в порнухе.
— То есть ты не против? — усмехнулся я.
— Пошел в жопу, Брут. Зачем ты взял такое имя? Теперь все сразу будут знать, кто ты.
— Это же хорошо. Бояться будут.
— Кто-то будет. А кто-то очень сильно захочет тебя убить, чтобы прославиться.
— Пусть попробуют.
Брита покачала головой.
— Да уж, ты точно один из нас. Что ни слово, то бравада. Короче, — сестрица ткнула в мою сторону пальцем, — я сказала, что хотела. Прими, кто ты есть, так будет проще.
— Я вот что думаю, родная. Может, я и потомок Ричарда, но я — не он. Я не пойду по головам. Буду убивать охотников, может, даже буду кайфовать от этого. Но не стану кровожадным маньяком.
Брита вздохнула.
— Станешь. И сам не заметишь. Ты похож на него сильнее, чем думаешь. Поверь, я через это прошла.
— Хватит. Зачем ты меня позвала? Кроме инцеста, я имею в виду.
Брита расхохоталась.
— Брут он и есть Брут. Шутки, как у озабоченного пацана.
— Но тебе смешно, — улыбнулся я.
— Потому что я такая же ебанушка, как и ты. Ладно, давай к делу, — Брита поправила футболку, на мгновение оголив ложбинку между сочных грудей.
Блин. Может, она в каком-то смысле и правда моя родственница, но менее горячей от этого быть не перестает.
— Слушаю, — сказал я, поднимая взгляд.
— Тебе уже сказали, что я системный смотритель Станции-один?
— Ага. Что это значит?
— Я вроде как живой представитель Системы на этой локации. Слежу, чтобы все правила исполнялись как надо, чтобы оборудование было в порядке, ну и так далее.
— То есть этот вагон с компами — мозг локации?
— Нет, мозг локации там, — Брита показала пальцем в потолок, — в продюсерском центре.
Я
— Знаю, что за грязные мыслишки возникли в твоей голове, — усмехнулась Брита. — Нет, через наши компьюетры нельзя управлять рейтингом, выдавать любимчикам нужные шоу и так далее.
— Я ничего такого даже не подумал.
— Мне-то можешь не врать. Короче, от меня требуют, чтобы Станция работала как надо и поставляла определенный процент игроков на следующие локации, а другой процент — на переработку.
— Куда, прости?
— На переработку. Из мертвых репликантов делают биомассу, из которой потом создают пищевые батончики.
— Чего? — меня затошнило.
Брита прыснула, хлопая ладонью по спинке стула:
— Повёлся! Нет, батончики делают из чего-то другого. Наверное.
— Второй раз не смешно, — меня почему-то все равно подташнивало.
— Ты бы морду свою видел. В общем, Барон и его ублюдки портят мою статистику. Система спрашивает с меня за это. Поэтому я очень даже за, что ты решил пободаться с Гробом. Пора наказать этого мудака.
— Ещё как пора. Почему ты сама ничего не сделала?
Брита поерзала на стуле.
— Вот тут начинаются сложности. Система, с одной стороны, недовольна тем, что новички быстро погибают и что жителей Станции калечат на Свалке. Ведь поэтому растет процент погибших. И падает процент тех, кто проходит на следующие ранги и может участвовать в более прибыльных шоу.
— Так, — кивнул я, мельком взглянув на часы. Разговор получался долгим, но время еще есть.
— С другой стороны, — продолжала Брита, — выходки свалочников нравятся зрителям — экшен и все такое. Барон — системный смотритель Свалки, и получает процент от всех донатов, которые дают репликантам на его территории.
— Ага, — теперь я понял, какую позицию занимает Барон и в чем его выгода. — Выходит, Система прямо-таки разрывается, не зная, что лучше — твоя статистика или грязные деньги со Свалки.
— Нет. Она точно знает, что моя статистика важнее. Потому что топовые шоу приносят гораздо большую прибыль, — Брита потерла кончики пальцев. — Но если много репликантов погибает на начальных локациях, становится меньше тех, кто участвует в крутых шоу.
— Это понятно. Тогда почему Система ничего не делает?
— Во-первых, Барон не дурак и действует только по правилам. На краю, но по правилам. А во-вторых, Система тоже не дура. Там искусственный интеллект, способый просчитать что угодно. В том числе и то, что рано или поздно объявится дерзкий парень вроде тебя, который решит покончить с мусорщиками.
— Чтоб такое просчитать, не надо быть крутым искусственным интеллектом, — усмехнулся я.
— Я к тому, что Система знает — этот замес привлечет кучу денег и просмотров. Столько, что это окупит будущие убытки, к которым приведет падение моей статистики... — Брита медленно договорила и улыбнулась. — Как у тебя глазки-то загорелись.