Бумеранг, или Несколько дней из жизни В.В.
Шрифт:
Не отстраняясь, видя расползающиеся тёмные следы от воды на своём костюме, секретарь заключает.
– У вас работа такая, Виктор Викторович.
– Знаю. Ты вот что, дорогой мой, выкрои-ка мне минут тридцать – сорок свободного времени перед отбоем…
– Не могу, Виктор Викторович. У вас ни минуты свободной. Всё занято. На вечер и на ночь плотный график.
– А ты найди. Это распоряжение. Считай, приказ.
Премьер смотрит на секретаря особым, холодным, не мигающим требовательным взглядом.
– Ладно, я найду, – под взглядом смявшись, как пустая пивная банка, соглашается секретарь. – Но, напоминаю, – смятая пивная банка хрустит
– Значит с 23-х до 24-х часов, да? – премьер гипнотизирует секретаря взглядом.
– До 23-х… тридцати. – Мнётся секретарь.
– До 23-х сорока. – Настаивает премьер.
– Ладно, Виктор Викторович, пусть так, но мне будет трудно…
– Ничего, всем сейчас трудно. И тебе тоже, и мне. Свободен. Скажи, пусть Вова зайдёт.
Спиной поворачивается к секретарю, вновь открывает краны, из душевого диска обрушивается вода, разбившись о мраморные плиты на стенах и на полу, разлетается мириадами брызг. Что-то напевая, бормоча под нос, Виктор Викторович намыливает голову. Секретарь выходит, кивает головой личному телохранителю премьера «тебя вызывают, зайди». Вова, на самом деле подполковник ФСБ, вместе с тем и сотрудник ФСО, Владимир Останин, начальник личной охраны премьер-министра, внешне крепкий, под два метра ростом, человек, специально обученный, подготовленный для охраны тела важного лица государства, неоднократный при этом победитель соревнований по боям без правил, различных армейских соревнований по самбо, дзюдо и карате, не считая остального военно-прикладного, вскакивает со стула, легонько пристукнув, открывает дверь.
Не оборачиваясь, премьер спрашивает:
– У тебя всё там готово? Эксцессов в Минске не будет?
– Никак нет, Виктор Викторович. Как всегда. Тьфу, тьфу, тьфу… Всё под контролем… – И со значением осторожно подчёркивает.
– Если вы не будете выходить из машины, конечно… Утверждённые дороги проверены, боковые проезды тоже, снайперы на точках. Резиденция просканирована. Везде выставлены совместные посты. Машины и водители уже на месте. Оба правительственные борта и экипажи на «товсь». Всё как всегда. Представители МИДа с Лавровым, Минэкономразвития с Набиулиной, Газпром с Миллером и двумя замами, наш Протокольный отдел, Песков со своими и трое референтов, девять журналистов и двенадцать телерепортёров с оборудованием уже утверждены, согласие получили, подтверждение пришло, и ваша охрана – всего шестьдесят девять человек, – все до одного проверены и аккредитованы. Я лично все заявки просмотрел. Полетим двумя бортами. Всё в порядке, Виктор Викторович.
– А Лукашенко как, его чиновники, что слышно?
– Не знаю. Готовятся, наверное. Это к разведке и Лаврову, не ко мне. Я же с его службистами разговаривал.
– Понятно. Тебе задание.
– В смысле, Надежду?
– Ну, ты и дуб, Вова! Извини. Я же предупреждал, не называть имён? – Премьер выразительно кивает головой на потолок. – Предупреждал?
– Виноват, Виктор Викторович, предупреждали. – Понимающе соглашается охранник. – Я с этими выборами просто… Извините. Доставлю без сучка и задоринки, то есть без опозданий. Виноват, Виктор Викторович, больше не повторится.
– Ну-ну! – Премьер коротко смотрит на расстроенное лицо бодигарда, растирает тело полотенцем, бросает его в корзину. – А в 23.40 – обратно. – И добавляет. – Всё тихо и без проблем. Понятно?
– Так точно, Виктор Викторович, тихо и без проблем. Сделаем.
– Не сделаем, а ты сделаешь! Лично, ты! Без всех твоих этих… помощников. Понятно?
– Так точно, Виктор Викторович, лично и… без проблем.
– Ну, вот и молодец! Всё, теперь к массажисту.
– Есть к массажисту. Он на месте.
Но премьер не успевает, на столе, рядом со свежим нижним бельём, раздаётся звонок мобильного телефона – новый пиджак на манекене, брюки на вешалах, туфли с носками под поясным манекеном. Выразительно подняв руку с указательным пальцем, премьер останавливается…
– О! Кстати! – замечает он, и машет охраннику. – Ты иди-иди, я сейчас. – Пряча улыбку, возвращается к требовательному сигналу личного телефона, который предназначен только для одного человека. Вовремя она звонит, соскучилась, и я тоже, думает премьер, с улыбкой беря телефон.
– Да, – с улыбкой говорит он, – я слушаю, дорогая.
В ответ звучит другой голос, не тот, который он ждал, а мужской. Хриплый, не знакомый, не узнаваемый.
– Ага, привет, привет, дорогой. Поздравляю с победой на выборах в Госдуму. Можешь подавать документы.
Улыбка сползла с лица премьера, он побледнел.
– Простите, кто это? Вы ошиблись номером… – Едва проговорил он, поражаясь не столько самому тону разговора, сколько самим звонком. Об этом номере ни одна душа в правительстве не знала, и не могла знать, в Кремле тоже…
– Ладно, Витя, не забивай себе голову. Не парься, как сейчас говорит продвинутая молодёжь. – С заметной усмешкой произносит грубый мужской голос, явно искажённый либо расстоянием, либо спецсредствами. – Делай что сказали. Подавай заявку.
Кровь прихлынула к лицу премьера, вернулось самообладание, и амбиции.
– Одну минуту, – говорит он сухо и официально, с вызовом, – представьтесь, пож…
Но напрасно, в телефоне слышатся сигналы окончания разговора. Абонент отключился. Премьер впился взглядом в экран дисплея… Нет, на экране телефона номер абонента не обозначился. Следовало срочно установить данные абонента. Срочно! Премьер выскочил в коридор. Охранник Владимир Останин был на месте, ждал.
– На, – почти владея собой, произнёс премьер, протягивая телефон охраннику. – Быстро выясни, кто, откуда и вообще, кто такой звонил по этому номеру сейчас. Всё, всё!
– Есть выяснить! – выдохнул несколько растерявшийся охранник, схватил телефон, и крикнул в гарнитуру своего переговорного устройства. – Дежурный… ФАПСИ срочно. Посыльного ко мне.
И потом, после, всё то-время, пока массажист разминал тело премьера, Виктор Викторович, лёжа на массажном столе, мучительно размышлял, кто мог звонить по этому секретному номеру, и посмел говорить с ним таким тоном и вообще. Кто, кто?