Цена моей одержимости
Шрифт:
Возможно, неожиданный сюрприз от Тимура ничем ужасным для меня не обернется. Интуитивно ощущаю некую окрыленность. Так, как он вёл себя утром, все же не говорит, что мне нечего опасаться. Вот приеду в особняк, дождусь Воронцова и все узнаю.
Только у него дома давящая со всех сторон обстановка буквально на плечи давит. Воздуха лишает. Домработница сдержанно и как-то отстраненно со мной разговаривает. Прочая прислуга вообще на глаза не попадается. А из комнаты Дины… не раздается ни звука.
Вероятно, бывшая лучшая подруга куда-то уехала. Слава Богу. Облегченно вздыхаю, заходя в комнату. Смотрю на часы. До вечера еще полно времени. Надо чем-то себя занять.
Решаю полистать ленту в Инстаграме. Так… фото знаменитостей. Понты от знакомых девчонок. Пара-тройка комментариев на мои давнишние фотографии. Сообщения в директ от Милы. Подруга требует рассказать ей про Тимура.
Глаза закатываю от ее грозных смайликов, но все-таки отвечаю. Уклончиво, чуть удовлетворяя ее любопытство. Даже не замечаю, как время пролетает. Стрелки часов неумолимо движутся к пяти вечера. Прислушиваюсь к каждому звуку. Тишина. Даже звука хлопающей двери не слышно. Может Тимур забыл про сюрприз? Или его кто-то отвлек?
Горько становится от последней мысли. Не дай Бог, что он и…
Громкий стук в дверь заставляет на месте подпрыгнуть. Разрешаю войти.
Домработница Ольга вальяжно заходит в комнату. Оглядывает мой внешний вид и как-то недовольно хмыкает.
— Машина ждет вас внизу, — интересно, а она хоть иногда дружелюбной бывает. — Водитель отвезет вас. Тимур Андреевич же просил не опаздывать.
— Хорошо, — подрываюсь с кресла. — Я буду готова через пять минут.
— Как вам будет угодно, — уходит.
Кручусь перед зеркалом. Проверяю макияж. Поправляю светло-голубой комбинезон из шифона. Боже! Словно на свидание собираюсь. Внутри аж сладкое чувство предвкушения от предстоящего сюрприза. Который совсем скоро вывернет мою душу наизнанку.
— Что? Как? Почему? — вопросы льются из меня как из рога изобилия.
И это неудивительно, если посмотреть на то здание, у которого стоит Тимур. Высокий, такой красивый. Выглядит совсем иначе, нежели утром. Сейчас на нем синие джинсы с рваными коленками, черная футболка и белые кроссовки.
Он не похож на жесткого, грозного бизнесмена. Передо мной… тот же Тимур, каким он был пять лет назад. Милым, озорным парнем, привезшим меня на наше первое свидание в торговый центр. На корт. К которому мы сейчас приближаемся.
В груди что-то екает. Лавина воспоминаний накрывает плотным одеялом. Глаза на мокром месте, а к горлу желчь подступает. С трудом на ногах стою. Вот так сюрприз мне Тимур устроил. Удивил так удивил.
— Раз уж ты предложила притвориться, что все как раньше, — слова бьют острым, ржавым осколком прямо в сердце, — я решил предаться прошлому, — подводит к небольшому столику. — Возобновить нашу поезду на роликах.
Передает мне роликовые коньки. Трясущимися руками, чисто на автомате, их надеваю. Стараюсь не смотреть на Тимура, протягивающего мне руку.
С опаской, словно это ядовитый плющ, вкладываю свою руку в его ладонь. Тут же запястье пронзает мощный электрический ток. Покалывает пальцы. Ноги становятся ватными. Волнение накатывает. Тимур же, спокоен как удав. Либо ничего не почувствовал, либо… просто умело скрывает свои эмоции. Ведь их так сложно разглядеть за непроницаемой маской.
— Тимур, подожди, — еле поспеваю за ним. — Я не каталась на роликах после… того раза, — виновато опускаю глаза.
— Быть этого не может, — отпускает мою руку и делает поворот вокруг своей оси.
С ума можно сойти. Как профессионально он катается. Словно каждый день тут занимался.
Конечно! Воронцов мог многих сюда приводить на первое свидание за эти пять лет. Ты же не единственная в его жизни.
Не обращаю внимания на настырный голос в голове. Просто решаю пользоваться моментом и наслаждаться каким-то подобием идиллии.
Отталкиваюсь, чуть проезжаю вперед и… практически лечу в неизвестном направлении из-за толчка девушки в черном костюме. Машу руками, что-то кричу бессвязно, молюсь всем Богам, чтобы меня кто-нибудь спас, иначе врежусь прямо в ограждение.
Секунда, две, три. Чьи-то сильные руки обхватываю меня за руку, тянут на себя. И вот я уже прижата к крепкому телу. Знакомый запах туалетной воды щекочет ноздри, а сердце словно хочет вырваться из груди к сердцу Тимура.
Боже. Его объятья такие надежные, как спасательный круг, который быстро может исчезнуть в холодных водах безразличия и ненависти.
— Алиса, — приподнимает мое лицо за подбородок, всматривается чертовски красивыми голубыми глазами прямо в душу, — может, скажешь мне правду?
— Какую? — как под гипнозом. Парализована, застывшая во времени и пространстве.
— Почему ты на самом деле сбежала пять лет назад? — прикладывает палец к губам. — Ответь мне.
Глава 33
Алиса
— Почему ты на самом деле сбежала пять лет назад?
Вопрос Тимура застает меня врасплох. В горле мгновенно пересыхает. Сердечко предательски сжимается. Пропадает весь ареол подобия романтики. Остается лишь темнота из прошлого, въевшаяся прямо в кожу.
— Я не верю, что тебе просто, блядь, все надоело, — он теперь не отстанет. Так и будет допытываться. — Явно что-то произошло, раз ты решила сжечь за собой все мосты и умотать в Америку.
Выбираюсь из его крепких объятий. Еле-еле проезжаю несколько метров до бортиков. Не хочу, чтобы он смотрел мне в глаза. Все равно не прочтет ту боль, что я перенесла пять лет назад.
Покидаю корт. Сажусь за столик и начинаю избавляться от роликов. Руки не слушаются. Пару раз сама себе по запястьям ногтями прохожусь. Поскорее бы сбежать отсюда и закрыться в своей комнате.