Чёрное Небо Синего Солнца
Шрифт:
— Нас увидят?
— Это невозможно. Полная маскировка. Никакими средствами нас засечь невозможно.
— Тормозим. Направить разведчиков к источнику излучения.
— Исполняю.
Остров плавно снижает скорость и останавливается, неподвижно зависнув в воздухе. Крошечные роботы неслышно подлетают поближе к обнаруженному источнику тепла, и… Я вздрагиваю — это не бункер! Совсем нет! Длинные строения, утопленные в землю. Из них торчат трубы, с которых ветром срывает клубы дыма. Что это?! А, чёрт! Вспомнил! Гигантские овощехранилища! У меня на Родине было точно такое. Сверху земля. Внутри — помещения для картошки, овощей, консервов. Этакие полуземлянки. Видимо, уцелевшие приспособили их под жильё… Такому не страшен ни ветер, ни мороз. Подсыпь земли побольше, и нет проблем. Внутри — печки. Обычные печи на дровах или угле. Можно вырыть колодцы прямо там, в помещении… Разведчики тщательно осматривают каждый сантиметр
— Кластер!..
…Я просыпаюсь от кошмара. Весь в холодном поту. Меня трясёт — до чего же реальный, мать его, кошмар!!! Или это шуточки Острова?! Я ж так точно уеду куда-нибудь! Очень далеко. На небеса, где куча перекормленных младенцев с крылышками целый день поёт слащавые песенки… Приснится же такое! Яра сонно ворочается, видимо, я и её потревожил. Хвала Богам, хоть не стал эмоции в эфир транслировать! А то бы было сейчас такое… Протягиваю руку, беру стакан с водой, жадно пью. Надо покурить! Срочно! Извлекаю из ящика пачку сигарет, любовно синтезируемых кластером для меня, одеваю халат, тихонько выбираюсь в коридор и усаживаюсь в транспортную кабину. Она несёт меня на самый верх Башни. Там есть небольшая закрытая галерея, облюбованная мной под курилку. Тихо, спокойно, можно укрыться от назойливого внимания… Усаживаюсь на диванчик, с трудом прикуриваю трясущимися руками. Первая же затяжка продирает огнём мозги и лёгкие, но меня начинает отпускать. Так что же это было? Честно говоря, когда увидел три глаза во лбу и продольную щель рта, подумал, что это мутанты. Но потом сообразил, что одинаковых мутаций не бывает. Если их не культивировать специально. И лишь когда вгляделся в — калаши- окончательно сообразил, что это не Земля, а её копия. Сонная копия, созданная моим воспалённым рассудком. Поскольку от нормального автомата Калашникова отличались эти агрегаты, как — штурмгевер- от АК — 47. Только рожок изогнутый. Издали похож, короче, а ближе глянешь — нет, разные машины. За тряпками точно не разобрать. Ох… Отпускает. Приснится же такое. А всё из-за дум тяжких! Никак не выбрать мне основное время пребывания. Вроде бы решил уже как поступить, а всё чего-то гложет, рефлексирует. Словно так называемый — гусский интеллихент-… Мать их… Непротивленец… Кухонный стратег… Руки дрожат, но уже не так, как когда я проснулся. Начинаю успокаиваться… Вторая сигарета проходит куда легче. Мысли успокаиваются. Возникают вопросы. К примеру, с чего бы это вдруг приснился такой кошмар? Слишком много думал об этом? Надеялся на лучшее, а получилось как в том знаменитом экономическом прогнозе? Ну, том, где говорится, что в следующем году будет хуже, чем в текущем. Но лучше, чем в будущем. Где-то так, короче… От размышлений меня отвлекают тихие шаги. Кого несёт? Шаги умолкают, поднимаю глаза, напротив стоит Яра. Смотрит на меня понимающим взглядом. Ну, ещё тебя не хватало с переживаниями за мою душу! Мне сейчас лучше одному побыть, развеяться. Просто подымить сигаретой…
— Тебе плохо, Лекс?
Она впервые называет меня по имени. Раньше всё-время либо — вождь-, либо — ты-. И фон у неё какой то странный…
— Тебе некому рассказать, что тебя гнетёт?
— С чего ты это взяла?
Девушка вздыхает, потом прикладывает руку к груди:
— Чувствую. Здесь.
И ведь не врёт. Ей тоже плохо из-за того, что мне не по себе. Неожиданно для себя решаюсь:
— Не могу решить, куда нам направиться, Яра.
— Но ты же сказал, что мы летим в твой мир!
— Да. Но Остров может перекинуть нас и в другое время… Моего мира.
Удивлённый взгляд, и поясняю:
— Понимаешь, у нас почти всегда война. Редко когда наступает мир на достаточно долгое время. Есть даже такая поговорка — каждое поколение должно иметь свою войну. И… Каждая такая война кровавей и страшней предыдущей. Они становятся более жестокими, злыми, беспощадными. Люди тоже меняются. Я не знаю никого страшней и никчёмней тех, кто сейчас живёт в моём мире. Мало кого из них можно назвать людьми в полном смысле слова. Поэтому я не знаю, что мне делать, моя шохо…
Она молчит несколько мгновений, потом спрашивает:
— Ты хочешь вмешаться в прошлое своего мира? А стоит ли?
— Что значит стоит?! Если я просто пройду мимо, то умрут миллионы, если не миллиарды разумных!
— И что?
Спокойный ответ меня даже пугает.
— Каждый день во Вселенной умирают миллионы. И рождаются новые. Подумай, имеешь ли ты право менять текущий ход вещей? Кто дал тебе это право? Твоя совесть? Твой разум? Ты считаешь, что если вмешаешься, то мир станет лучше? Уверен в этом?
— Но нам нужен экипаж!
— Нужен. Я тебе уже говорила — людей можно навербовать, можно купить, как ты сделал с последним пополнением…
— А верность? Будут ли они верны мне, Клану? Не предадут ли в трудную минуту?
— Ты так боишься предательства?
— Я могу простить очень многое, кроме измены.
— Никто тебя не предаст. Заверяю. И не потому, что ты вставил нам некую закладку…
Я удивлённо вскидываю глаза, а девушка иронично улыбается:
— Думаешь, мы об этом не знаем? Знаем. Но просто мы не дураки, менять вновь жизнь на существование прозябание. Да, мы циничны, жестоки, можем ударить ребёнка, украсть кусок хлеба у голодающего. Но мы не идиоты. Мы стремимся к лучшему. И ты дал нам его. Так зачем нам?
— И вы не боитесь меня?
Она качает головой, и волосы рассыпаются по плечам густой блестящей волной:
— А что ты можешь? Самое страшное — изгнать. Но и для нас это так же страшно. Затащить в постель? Это для нас норма. Избить? Прости, милый, но ты никогда не поднимешь руку на женщину.
Подходит ближе, садится рядом, смешно морщит носик и взъерошивает мои стриженые волосы:
— Ты слишком себя накручиваешь, Лекс. Будь проще. Не забивай себе голову лишними мыслями. Просто делай, что должно, и пусть будет то, что суждено.
Прижимается, и я ощущаю тепло её мягкого тела. Шепчет мне на ухо:
— Идём спать. Хватит мучиться…
…Она права. Что толку переживать из-за того, что не случилось, или не сбудется? В любом случае ясно одно — вытаскивать надо народ в экипаж из катаклизма. Катастрофы, эпидемии, или войны. Причём — массово, за один заход, не мотаться по разным временам и эпохам из-за пары знаменитостей, потому что овчинка выделки не стоит. Точнее, потраченной энергии. Значит, надо выбирать время больших потрясений. На первом месте — война. На втором — эпидемии, на третьем — он самый, распад СССР. Есть ещё, конечно, крещение Руси, Великая Смута, Семибоярщина и Польское нашествие, то самое, где Минин и Пожарский. Но смогут ли предки воспринять технику? А почему бы и нет? Разум у нас сформировался давно, ещё при создании. Все эти питекантропы, неандертальцы, синантропы и прочие недочеловеки — суть предки обезьян. А не хомо сапиенс, как считается. Мы, люди, появились сразу, без всяких промежуточных вариантов. Не верите? Ну так покажите мне то самое недостающее звено по Дарвину, которого и не хватает, чтобы со всей уверенностью утверждать обратное. Поймайте мне снежного человека, наконец. Тогда поверю. А пока — нет. Потому что вот перед моими глазами отчёты генного эксперимента Создателей-Древних об первом завершении успешного эксперимента по созданию человека. Так то…
…Завтрак. Небольшой променад у бассейна, уже как то привык к купанию. Смотрю на таймер виртуалки. Осталось тридцать минут.
— Маршрут и время переноса — то самое, откуда забрали меня. Место…
Называю укромное местечко в глухих северных местах. Родился я там. Так что те края знаю хорошо. А тундра — место малолюдное. Учитывая, что маскировка у нас на таком уровне, что моей родной цивилизации расти до неё ещё тысяч десять лет, того, что нас обнаружат военные можно не бояться. Забыть об этом. Кластер упрямится. Насчёт выбора времени он не против. А вот место ему не нравится. Приводит свои возражения. Увы. Он прав полностью. Поэтому принимаю его вариант — Средняя полоса России. Не слишком далеко от столицы, достаточно близко к одному из областных центров. Много дорог, на которых возможно затеряться, в случае чего. Единственное — поблизости от места стоянки находится воздушная трасса. Но кластер клятвенно уверяет, что проконтролирует, чтобы лайнеры обходили нас десятой тропой. Остаётся только поверить…
— Внимание экипажу! Всем занять посты, приготовится к перебросу в другое пространство время!
Голос системы оповещения разносится по всем отсекам, начинает вскрикивать сирена, и я холодею — всё практически, как в моём кошмарном сне.
— Начато накопление энергии.
Вспыхивают шары индикации, постепенно заполняясь зеленоватым светом. Как только сосуды будут наполнены полностью — зарядка контура переноса завершена. Можно прыгать. Я жду. Половина. Три четверти. Пять шестых. Есть.