Далекие огни
Шрифт:
— Кто же я? — в отчаянии спросил Петр.
— Это ты у меня спрашиваешь? — усмехнулся доктор. — Ладно, давай пока поставим точку. У меня тут один план есть. Если все будет о'кей, надеюсь, многое тогда прояснится.
— Что еще за план?
— А план следующий. Еще денька два-три ты здесь прокантуешься, пока силенок не поднаберешься, а потом я тебя к себе в отделение положу. Просветим тебя, снимочки кое-какие сделаем, ультразвуковую диагностику проведем, а заодно и котелок твой проверим, — словом, устроим тебе проверочку по полной программе. Может, ты шпион какой-нибудь, а? — Доктор хитро подмигнул. —
Петр кивнул. Он почему-то чувствовал полное доверие к этому чудному человеку.
— А заодно и подлечим тебя. Негоже такому здоровому парню по больничным койкам валяться.
Глава восьмая
Доктор не обманул: в городской клинике Петра проверили по полной программе. На следующий день после окончания обследования доктор отвез Петра к себе на квартиру.
Было начало ноября, однако снегу уже навалило предостаточно, да и морозы стояли под пятнадцать-двадцать градусов; в этих местах зима начиналась рано и как-то сразу, без предупреждения.
Доктор был мрачен и все время молчал, на вопросы отвечал односложно и часто невпопад. О результатах обследования Петру он пока еще ничего не сообщил. Не рискнул. То, что он узнал, походило на самый настоящий кошмар.
Однако не сообщить он не мог. И этот ответственный момент настал.
— Долго будешь меня томить? — нетерпеливо спросил Петр, когда они снова оказались в гостеприимном жилище доктора. — Вижу, что дело хреново, так выложи все разом — и делу конец.
— Уверен? — коротко бросил доктор, полуобернувшись.
— Уверен.
— Тогда слушай, — решился наконец доктор. — Только предупреждаю: то, что ты сейчас услышишь, превосходит самые страшные твои ожидания.
— Я должен знать правду, — решительно заявил Петр.
— Правду так правду. Понимаешь ли, дело в том… словом, просветил я твои потроха на рентгене и обнаружил, что у тебя…
— Ну?!
— …только одна почка!
— Погоди, погоди, что-то я в толк не возьму, — забормотал Петр, обалдело уставившись на собеседника. — Что значит — одна? Как это так — одна? А вторая где же?
— Вырезали ее у тебя, вот где! — выпалил доктор.
Петр почувствовал, что задыхается — словно кто-то наступил на шланг, который подает кислород к его легким.
— Чего ты мелешь, а? Как это — вырезали?! — выдавил он из себя.
Доктор уже обрел уверенность.
— Тот шов у тебя на боку — не от ножевой раны, а от тонкой хирургической операции, цель которой — удаление почки. Слышал что-нибудь о трансплантации органов? — Петр машинально кивнул. — Насколько я хоть что-то понимаю во всей этой дерьмовой истории, какому-то богатому ублюдку понадобилась здоровая почка. Твоя почка. И он ее получил. И здравствует теперь, подонок, с твоей почкой, и будет здравствовать еще лет пятьдесят, поскольку здоровья в тебе как у быка-трехлетка. Знали ведь, кого в доноры взять, знали, мерзавцы!
Петр слушал, раскрыв рот и выпучив глаза. Все, что он только что услышал, не укладывалось у него в мозгу. Не хотело укладываться.
— Да как же это, а? Вот так запросто взяли — и вырезали?
— Успокойся, мужик. — Доктор положил ему руку на плечо. — Не все так плохо, как ты думаешь. Да хрен с ней, с этой почкой. И с одной люди живут, и горя не знают. Забудь. Почку ты все равно не вернешь.
— Забыть? Забыть?!
— Ладно, не паникуй. Насчет забыть, это я, конечно, чушь сморозил. Но жить-то все-таки как-то надо, так ведь? Так. Возьми себя в руки, и давай потолкуем. Дело-то здесь не только в почке. Сейчас нам нужно думать о другом. О другом, понимаешь. О том, что было потом.
— Потом?
— Именно. Потом, после операции. После того, как тебя лишили части твоего организма. И если честно, то меня удивляет, что тебя вообще оставили в живых: мертвые, как известно, молчат. А им, я думаю, огласка была совершенно ни к чему. Однако ты жив. Отсюда вопрос: кто еще молчит кроме мертвых? Отвечаю: те, кто ничего не помнит. Улавливаешь, куда я клоню?
Петр в упор, не мигая, смотрел на доктора.
— Они выключили мою память, — прошептал он.
— Похоже на то, — кивнул доктор. — Я бы сказал: не выключили, а заблокировали. Кстати, исследования твоей черепушки дали именно такой результат: у тебя там такой сумбур творится, что… — он развел руками. — Наш энцефаллограф аж задымил, когда мы тебя электродами обложили. Словом, все, что с тобой было до сентября, в твоей голове не зафиксировано. Мертвая зона, так сказать, прямо по Стивену Кингу. Белый лист бумаги — ни точки, ни запятой, ни тире; полный провал: даже детство, и то выпало напрочь, как будто его и не было вовсе.
— Та-ак, — протянул Петр, сдвинув брови, — выходит, что я вовсе не тот, за кого себя выдаю? Так, что ли?
— Выпить хочешь? — внезапно предложил доктор. — По сто пятьдесят? Для поддержания духа, а? А то что-то меня трясет всего.
Петр кивнул. Доктор налил по полстакана водки; они молча выпили.
— Не знаю, — сказал он, — кто ты на самом деле — тот ли, кто обозначен в твоем паспорте, который, возможно, липовый, или кто-то другой… — он пожал плечами. — Не знаю. Возможно, к Петру Суханову ты, действительно, никакого отношения не имеешь.
— Надеюсь, что так.
— Надеешься?
— Именно. Не нравится мне этот тип, а особенно его пьяница-жена. Бр-р!..
Доктор вдруг встрепенулся.
— Кстати, кто такая Лариса? — быстро спросил он, в упор глядя на Петра.
Тот вздрогнул, как от удара током.
— Н… не знаю… не помню. — Он отчаянно замотал головой. — Хоть убей, не помню! А она что, из… из этой… из прошлой моей жизни, да?
— Мне-то откуда знать! Я ж все-таки не ясновидящий. Просто в бреду ты неоднократно называл ее имя, вот я и решил, так сказать, прозондировать.
Петр обхватил голову руками и застонал.
— Не помню… ничего, ничего не помню!.. Что делать-то теперь, а? — он поднял на доктора глаза, полные беспомощной тоски. — Куда же теперь?..
— Не дрейфь, мужик. — Доктор уверенно поднялся и плеснул себе в стакан еще грамм сто. — Найдем мы твое прошлое, найдем; все раскопаем, до самой последней минуты, до самого отдаленного мгновения твоей темной пока еще жизни. Только одно мне скажи, мужик: сам-то ты согласен на эти раскопки, а? Если да, то вот тебе моя рука.