Девочка Карима
Шрифт:
И Питбуль без запинки выпалил:
— Хочу девку твою трахнуть!
— Так… — психанул Карим и собрался выключить связь. — С меня довольно… Вали к хуям и проспись.
— Стой-стой-стой! — упрашивал Питбуль не делать этого. — Погоди, Карим. Не надо… Это… знаешь…
— Что?
— Ты извини, что я хуйню говорю. — Отец Карима тяжело вздохнул и взялся рукой за бороду. — Все это не то, что я хотел сказать. Правда…
— А зачем говоришь?
— Мне стыдно признаться, но я… — пожимал он плечами. — Разучился уже общаться с сыном. Вот… — Питбуль взболтнул содержимое стакана и выпил его залпом. — Давно мы с тобой вот так вот просто не болтали… — Атмосфера поменялась. Карим тоже вздохнул и убрал свой палец от кнопки отключения. Пару секунд они просто молчали и смотрели куда-то в сторону, причем оба одинаково. А затем Питбуль добавил: — Жаль, что между нами все эти провода. Сейчас бы так хотелось обнять тебя по-настоящему…
Мужик по ту сторону экрана выглядел грустным. Он катал по столу пустой стакан и нервно кусал себя за нижнюю губу. Было видно, как ему неловко. Наверняка он хотел бы попросить прощения. Но гордыня все портила, сделать первый шаг — сродни подвигу в такой ситуации. И Карим это прекрасно понимал.
— Так в чем проблема? — ответил он таким простым вопросом. — Приди и обними.
— Что? — очнулся вдруг Питбуль. — Ты это серьезно?!
— Да, конечно.
— Черт, я думал, ты меня ненавидишь и все такое…
— Так и есть, — кивал Карим, но отец его уже не слушал.
— Ну ты ж не шутишь, нет?! Потому что я возьму и припрусь к тебе! Прямо сейчас! Ты меня слышишь?!
— Кончай базарить и просто приезжай. У меня есть хороший виски. Сядем, выпьем…
— У тебя есть хороший виски? — щурился Питбуль с сарказмом. — Ты про то американское дерьмо?
— Ага, началось…
— Можешь вылить его в унитаз! — кричал Питбуль, тыча пальцем в камеру. — Даже столичные бомжи знают, что это пить нельзя! Уж лучше стекломоя бухнуть! Ну или боярышника, на худой конец!
— Ха-ха-ха! — смеялась я. Было забавно наблюдать, как они общаются.
— Так тебя не ждать? — резюмировал Карим.
— Как не ждать?! Ждать, конечно! Просто я заеду и куплю по пути нормального бухла!
— Да не надо это все…
— Девок выбирать он научился, а вот виски до сих пор не можешь отличить от ослиной мочи!
— Ну ладно… — согласился Карим. — Хорошо, бери свой охуенный виски и дуй ко мне. Но только на такси, не садись за руль. Все равно будешь пьяный потом, я тебя домой не повезу.
— Нянька мне не нужна! — гаркнул Питбуль и снова бахнул кулаком по столу. — Я к сыну своему еду! Понятно?!
— Понятно. Приезжай уже… А то только пиздеть умеешь.
Звонок Питбуля спутал все карты. Изначально мы хотели провести этот день наедине друг с другом. Ничего специально не планировали — лишь Карим и я. Думали что-то приготовить, посмотреть хорошее кино, поваляться от души в постели. Но грядущий визит бога молний и грома заставил нас пересмотреть свои планы.
— Ну что, — пожала я плечами, — пойду, наверное, что-то приготовлю.
— Не надо ничего готовить, — отмахнулся Карим. — Не хочу, чтоб ты бегала вокруг меня как кухарка. Давай просто сходим в кафе и выпьем кофе. Как тебе идея?
— Отлично, — засияла я. — А как же белье?
— Наденешь его вечером. Я не хочу спешить. Хочу испить тебя до дна, — говорил мой брутальный мужик, как поэт-романтик.
— Вау, ты так романтичен… Весь в отца пошел.
— Офигеть как смешно.
Мы отправились в кафе, что было за углом — фактически в том же здании, что и квартира. Только эта часть использовалась под услуги. Небольшая светлая кофейня, в ней можно было согреться и переждать непогоду. Официанты вежливые, посетителей немного, поэтому места нашлись, несмотря на время завтраков перед работой. Мы зашли и сели у окна — буквально за стеклом все было серым и неприветливым. Небо пасмурно закрылось облаками, моросил мелкий дождь, и он сразу ложился коркой льда на проезжую часть. Было скользко, очень скользко, и про гололед трубили во всех новостях.
Впрочем, мы в этот день никуда не спешили. Было тихо и комфортно. Раздражало только то, что вскоре приедет Питбуль. А этого людоеда сложно вынести даже по пьяни, а ведь я сегодня буду трезвой…
Короче, мы взяли по эспрессо и о чем-то болтали. Уже и не помню, о чем. О погоде, об одежде. О еде. О запахе кофе… Карим мне рассказывал, какие сорта он пробовал. Объяснял, что зерна бывают разными. И если на одном кусте кило будет стоить три доллара, то рядом, на точно таком же деревце, но элитного сорта — уже все тридцать. А после переправки через границу и доставки в Москву — и вовсе триста.
Впрочем, все это блажь, конечно. Я до Карима вообще пила лишь растворимый. Утром встала, ложечку насыпала в чашку, кипятком залила, сгущенки добавила — и вуаля. Напиток бодрости готов.
Карим все говорил и говорил. Сегодня он был немного другим. Не знаю, что поменялось, но он как будто повзрослел. Ему и так было на пятнадцать лет больше, чем мне. Но в свои тридцать три он словно перешел рубеж — стал меняться. И мне это нравилось. Он мне нравился таким, каков он был. Всегда. А если он менялся, то менялась рядом и я. И это было чудесно.
— Что? — спросила я, заметив странность.
Карим перестал говорить и смотрел куда-то в окно. Я последовала примеру и взглянула наружу… Люди куда-то бежали и снимали все на телефоны. Всех манило нечто странное вдали — нечто в правой стороне. Из кафе было не видно. И Карима это напрягло, он словно что-то ощутил и встал из-за стола.
— Что за херня?
Он пошел ко входной двери и выглянул на улицу. Там было холодно и сыро, продолжал идти дождь. А буквально через квартал клубился жуткий черный дым.
— О боже… — задрожал у меня голос. — Что-то случилось. Куда они все бегут?
Не зная, что делать, мы тоже пошли в ту сторону. Нас обгоняли зеваки: кто-то скользил и даже падал, но никто не хотел пропустить шумиху.
Телефон издал гудок. Я сняла блокировку и увидела новость: «В центре Москвы произошла авария. Столкнулся внедорожник и хэтчбек. Очевидцы говорят о пожаре. Но спасатели застряли — не могут выехать на обледеневший подъем».
Карим схватил кого-то за руку и спросил напрямую: