Дневник
Шрифт:
К счастью, то самое КПП, как я и говорил, было близко. В жирного вообще вселился бог скорости, настолько он быстро бежал, и это ещё с дополнительным весом в виде сворованных рюкзаков с вещами.
Убежав настолько далеко, что нас вообще вряд ли мог кто найти из преследователей, мы осели на заброшенной ж/д станции. Сидели и смотрели друг на друга, тяжело дыша.
— А ты… молодец… хух… но… тольку… хух… туго соображаешь, — вытирал свой потный лоб толстяк.
— Угу, спасибо, сочту… за комплимент.
Внезапно тот стал смеяться и валяться по земле.
—
— Да я понял, что сегодня заново родился! Не без твой помощи, конечно.
— Это-то, конечно, хорошо, но не забывай, что нам надо попасть к Лыжнику…
— Насчёт этого, — толстый изменился в лице и начал ворошить один из украденных рюкзаков рейдеров.
Он достал оттуда что-то тяжёлое и метнул в меня.
— Во, держи.
У меня в руках был очередной денежный кейс.
— Моя плата, думаю, что она будет поболее, чем Лыжник предлагал.
Я открыл кейс, и так началась наша дружба с этим милым жиробасом.
— Кстати, меня можешь называть Кореш, а тебя?
— Дай-ка подумать.
— …
Я быстро обдумал всё, что успело за этот год произойти в моей жизни, о своей клятве отомстить всем и сделать это максимально…
— Крыс, зови меня так.
— Ты сейчас серьёзно?
— Абсолютно!
— Ладно, мистер Крыс, приятно иметь дело, — он протянул свою пухлую ручонку.
А мне это было и в радость. Ведь в Таркове дефицит друзей.
***
Вот и сказочке конец, а кто слушал… тот только что повёлся на мой голливудский сценарий. Вы серьёзно подумали, что кучка рейдеров, профессионалов своего дела, попадётся на какую-то светошумовую? Ге-ге, да вы прикалываетесь. Разумеется, всё было не так. Когда мы заметили с корешем, что идут рейдеры, сразу надавали люлей Кувалде. А эти военные обмудки только и могли смотреть издалека, как их связного избивают ногами.
Они, конечно, стреляли нам вслед, но вот бежали мы тогда реально как угорелые. Денег тоже никаких не было. Я просто захотел лохануть Лыжника. Но про кидалово со стороны Глухаря и одного из его свитовцев я не забыл рассказать. Так что с меня все подозрения были сняты, а про моего хакера до сих пор думали, что он под рейдерами. Вот и всё. Теперь-то точно. Жаль на таком заканчивать, столько всего хотелось рассказать. Но надо идти. Я так с вами засиделся, что на улице уже стемнело. А мне бы ещё дойти до места встречи.
Короче, пожелайте мне удачи… в бою… пожела-а-айте-е-е… Ну ладно, я так никогда не перестану. Всё, до скорых встреч, сайонара!
ДНЕВНИК ОБРЫВАЕТСЯ…
***
ДОПРОС ЖИТЕЛЕЙ ГОРОДА ТАРКОВА.
Гражданин № 1.
— Назовитесь.
— Слышь, хер, где я нахожусь? Почему у меня пакет на башке?!
*Слышны многочисленные удары*.
— Назовитесь.
— Гришка Копчёный я.
*Удары повторяются*.
— Настоящее имя.
— Евгений Турбанов…
— Вы знаете человека по прозвищу Крыс?
— Крыса все знают, он же та ещё мразь.
*Вновь удары*.
— Говорите по делу и отвечайте только на заданные вопросы.
— Бухах, хорошо, только не бейте, прошу.
— Где вы его видели в последний раз?
— Говорят, что он коньки отбросил… ПРАВДА! ТОЛЬКО НЕ БЕЙТЕ!
*Удары без последующего диалога*.
Гражданин № 2.
— Назовитесь.
— Мама, это ты?
— Ах-х-х, будет непросто…
— Что ты говоришь?
*Слышны многочисленные удары*.
— Мамочка, за что?
— Назовитесь.
— Ты же знаешь, как меня зовут, мама!
— Дай я попробую. Сынок, как дела, как жизнь?
— Мама, голос у тебя осерчал.
— Это всё из-за сигарет, сына. Так как живёшь?
— Шалю много… Прости…
— С наркотиками?
— Да…
— Ничего, я прощаю тебя.
— Правда?
— Ага. Только скажи, ты знаешь человека по имени Крыс?
— Да! Я слышал о нём!
— Прекрасно, а где он сейчас может находиться?
— Мне кажется, что они его сцапали!
— Кто?
— Я не могу про них говорить. Кто их упоминает, того они забирают!
— А мы никому не расскажем, ты на ушко скажи.
— МАМААА! МАМААА! МАМААА!
— Эхх, он спёкся, давай другого.
Гражданин № 3.
— Назовитесь.
— Густав Хлебанов.
— Уф-ф-ф, настоящее имя, пожалуйста.
— Так оно и настоящее.
— Предположим. Скажите, что вы слышали о человеке по прозвищу Крыс?
— Он расспрашивал меня об убежище.
— Каком?
— Есть какая-то секта, которая готова, цитирую, «спасти любую нуждающуюся душу».
— И вы знаете, как к ним попасть?
— Могу назначить встречу.
КОНЕЦ ДОПРОСА.
Послесловие
На перекрестке стоял человек, одетый в чёрную футболку и штаны цвета хаки. На его жилистых плечах был большой рюкзак, а за поясом слегка проглядывался пистолет в кобуре. Его смуглая кожа привыкла к стоявшему солнцепёку, но малые капли пота всё равно стекали по лбу.
Он постоянно посматривал на часы и в сторону дальней дороги, словно ожидая кого-то. Простояв так около часа, он уже было хотел двинуться дальше по своему пути, но тут заметил, что в самом конце дороги кто-то шёл вальяжной походкой. На нём была кожаная куртка и большой баул за плечами. Сомнений не было, это точно тот человек, которому он назначил встречу.
Несмотря на его размеренный шаг, он достаточно быстро оказался на перекрестке. В своих руках тот держал бутылку с каким-то пенящимся напитком.
— Хан, — кивнул мужчина с баулом.
— Игорь, — ответил ему взаимностью другой.
— Давно не виделись, давно, — он закрывал бутылку.
— Лет пять?
— Быть может, я такие вещи не запоминаю. Но вот обиду притаил.
Хан вздохнул.
— Ты же прекрасно помнишь, почему мы бросили это дело…
— Ха.
— Ха? И всё?