Долгая дорога в небо
Шрифт:
Так… Планирование – это здорово, но пора мне вернуться на нашу грешную землю. В фигуральном смысле, естественно. Не нравится мне картинка на дисплее радара. Совершенно не нравится. Похоже, грозовой фронт впереди. Пожалуй, стоит довернуть градусов пятнадцать влево, дабы обойти эту мерзость.
Спустя минут тридцать времени и еще два доворота к востоку я наконец-то смог осознать реальное положение дел. А оно нисколько не радовало – ширина фронта совершенно неадекватная для его обхода. Может просто топлива не хватить. Хреново дело – грозы здесь знатные. Вот тут я понял, что испытывал тот цыпленок из анекдота. Ну да, столкновение так столкновение. Сделать-то
Остается только пытаться грозу перепрыгнуть. Тоже не особо внушающее оптимизм мероприятие. Ребята из «Пулково» пытались. Чем кончилось – Вы, наверное, знаете[имеется ввиду катастрофа Ту-154 под Донецком]. А поведение самолета на околокритических углах атаки[при полете с критическим углом атаки подъемная сила максимальна. Если продолжить задирать нос – самолет потеряет скорость и свалится в штопор] для меня – загадка. И как ведет себя «Дефендер» перед сваливанием, предупреждает ли о нем – я тоже не знаю. Нет, теоретически, конечно, знаю, но вот на практике не ощущал. Но делать нечего – надо лезть вверх.
В очередной раз даю штурвал влево и сейчас мой курс лежит практически параллельно грозовому фронту. Выпустить закрылки на тридцать градусов, добавить тяги двигателей, чуть-чуть прибрать «рога»… Вертикальная у меня получается примерно десять футов в секунду. Нормально, наверное. Так, включить противообледенительную систему надо. А то только обледенения винтов мне для полного счастья и не хватало.
А гроза-то все ближе и ближе. Черт бы побрал здешние воздушные течения! Тут могут буквально бок о бок друг с другом идти два потока с приличной скоростью и в совершенно противоположные стороны! Не знаю, как это объясняют метеорологи, но факт есть факт. И вот как раз пара таких потоков сейчас активно несет нас с грозой на встречу друг другу. И высоту набрать я не успеваю. Отворачивать – потеря скорости, чего мне совершенно не хочется. С этими долбанными завихрениями не поймешь – то ли тебя турбулентностью колбасит, то ли уже скорость сваливания совсем рядышком. Ну его нафиг. Так что РУДы до упора от себя, рычажок управления механизацией во взлетное положение. Попробуем так. Оно, конечно, для двигателей не особенно хорошо, но других вариантов у меня и нет.
Черная стена швыряющихся друг в друга молниями туч все ближе и по остеклению кабины начинают бегать первые шаловливые искорки. И это только начало! Потому что вылезти на «потолок» я не успеваю. А если бы и успевал – не факт, что на семи километрах лучше. Нет, теоретически можно попробовать и выше, но это уже вторые режимы полета, а если по простому – когда нос максимально задран и самолет «висит» на двигателях. А они мне категорически противопоказаны. Недостаточно у меня прямые руки для того, чтобы так летать.
Твою мать! Что ж так колбасит то? Бедная стрелка высотомера то натужно ползет вверх, то одним махом проваливается сразу на несколько сотен вниз. Главное – не нервничать и не перетянуть штурвал. Черт с ней, с этой высотой – наберу постепенно. Главное – удержать скорость. Будет скорость – будет все. А не будет скорости – будет крышка. Так, закрылки прибрать тогда надо, раз вверх залезть не успеваю. В два приема, все как учил добрый дядя Юджин. О, а вот и иллюминацию подвезли! И так ни черта не видно в темноте этой, а тут еще как будто сварка прямо перед глазами. Спасибо, природа! Так, только не нервничать.
Какая мразь за плечо трясет?! Убью гниду! Потом. Когда-нибудь. Когда смогу оторвать руку от штурвала, а взгляд от приборов. А пока можно только не оборачиваясь рявкнуть: «Switch hands off». В смысле – «Руки оборви». Руки убираются, но их хозяин пытается то ли мне что-то сказать, то ли от меня что-то услышать. Блядь, да отвяжись ты от меня, чудовище лесное! Как это по-английски будет-то? «Шат ап» вроде бы… А если и нет – то плевать. Один хрен он меня толком не услышит – будет на интонации ориентироваться.
Да что ж за гадство-то такое! Что за гребанное родео? Никогда не пробовал, но ощущения у наездников на быках, думаю, схожие. Штурвал будто сошел с ума и крайне энергично вырывается из рук. А мне его надо не просто в нейтрали держать, а вовремя крутить или двигать, удерживая самолет в устойчивом режиме. Твою мать! Когда ж эта херня закончится? Даже металл устает со временем, а я то нихрена не железный!
Фух, наконец-то солнышко! Быстро кидаю взгляд на часы – всего-то минут десять сквозь тучи продирался, а руки уже деревянные. Здесь, конечно, тоже не сахар, но заметно попроще. Семнадцать сто на высотомере – нормально. Еще пару тысяч вверх можно смело. Отключаю ПОС[противообледенительная система], заодно вырубаю и поступение горячего воздуха в салон. Мне-то пофигу – меня выжимать надо, а эти мудаки пускай мерзнут. Еще чего удумали – хватать меня руками, да еще когда я ужасно занят. Идиоты.
И я тоже идиот. Расслабился, что самое трудное позади, успокоился, дятел. А движки продолжают молотить на взлетном. Пожирая недешевый керосин и тратя дефицитный моторесурс. Остолоп, блин. Ладно, семьдесят процентов тяги делаю и хорош. Судя по радару, где-то за час фронт подо мной должно протянуть и можно будет снизиться до оптимальной высоты. А то все же я высоковато забрался. Блин, долетим до Дели – нажрусь. В дрова, в хлам, в дымину, в доску, во флюгер. До розовых чертей, в общем. А предварительно – вышвырну с борта пинками этих долбодятлов. И Маркосу все по прилету выскажу. Я таких имбецилов возить не нанимался. А если ему за каким-то чертом так нужны эти животные – пусть дрессировщика со мной отправляет. Который будет этот скот контролировать. И никак иначе.
28й день 7го месяца 24го года.
Лусон, Филиппины.
Наконец-то дома! Если, конечно, это можно домом назвать. Скорей бы уже себе нормальное жилье построить, а по заколебался уже ночевать непонятно где. Всякие отели, гостевые дома и прочие «комнаты отдыха» уже комом в горле стоят. Дошло до того, что я вчера плюнул на все и уехал ночевать на аэродром, завалившись дрыхнуть в салоне самолета на чехлах. Все какой-никакой, а свой угол. Где все происходит исключительно по моему желанию или хотя бы разрешению. Это Джоку пофиг, где спать – были б мягкая постель, жратва да бутылка. А я нет… Мне хочется уюта. Даже не уюта – я человек непритязательный, а именно ощущения «своего угла». Но есть повод для оптимизма – пошли подвижки в данном направлении.
Вообще я планировал быть на Лусоне еще позавчера вечером, но помешала гроза. Времени из-за нее я потерял изрядно. Да и лететь, не зная прогноза – не самый умный поступок. Мне-то керосина хватит слетать из Дели в Лусон, обратно и еще разок до Филиппин мотнуться. Но топливо – оно денег стоит, просто так его жечь не дело. Так что ночевать остался в Порт-Дели. Зато дела свои там разгреб немножко. Забрал наконец у Артура МакГи проект моего будущего дома со всем прилагающимся: смета, списки материалов, поставщиков. Ну и советы, к кому обратится из строителей.