Дорогой Солнца

Котов Сергей

— А-а-а, вы об этом, — летчик улыбнулся. — Не ссыте, мужики. Борт пустой. Так что расслабьтесь.

— Отож полегчало-то, — осклабился Фёдор, выразительно на меня поглядев.

— А чего ж вы летали то? — изобразив растерянность, спросил я.

— А вот это, мужики, не обижайтесь, но уже не ваше дело. Лады? Меньше знаете — крепче спать будете. И с особистами долго общаться не придётся.

Мы выехали с дороги, которая вела к части, на трассу. Тут я ещё немного прибавил скорость, раздумывая, предупредить ли по рации

Олю, что везём ещё одного пациента.

Но тут, словно в ответ на мои мысли, рация сама ожила:

— «Пальма» «Скауту» — сказал голос директора; позывные он придумал сам, — обстановка?

— Это «Скаут», — ответил я. — Ровно. Везём гостинцы.

— От нашей птички информация. Предполагаемая колонна двигается в вашем направлении, по намеченному маршруту. Предел дальности до птички, точное место сказать не может. Состав колонны: два грузовика и УАЗик.

Мы с Фёдором переглянулись.

— Точно наши клиенты? — уточнил я, нажав тангенту.

— Точно, ребят, — вздохнул директор. — Птичка плохие вещи видела.

— Приняли, — ответил я, решив пока не говорить про раненого. А то директор такой человек, что может начать суетиться, а это сейчас совершенно лишнее. — Предполагаемое расстояние?

— Если они не встали, то минутах в пятнадцати от вас.

— Приняли, — повторил я. — Всё, закончили, болтаем долго.

— Проблемы, ребят? — тихо поинтересовался лётчик.

— Решаемые, — бодро ответил я.

Однако же надо было срочно думать, что делать. Повернуть в другую сторону? Я включил экран смартфона, примерно определил наше местоположение и повертел карту. Объезд был, с крюком километров на двести… нереально — у нас горючка кончится, не говоря о том, что раненому надо бы к врачу пораньше.

Значит, придётся так выкручиваться.

Просто тупо переть вперёд навстречу колонне уголовников? Нет, плохая идея. С грузовиками легко успеют дорогу перекрыть. Машину разобью только, но ничего не добьюсь.

Что ж. Тогда только один вариант.

Как назло, подходящих съездов долго не попадалось. Пять минут едем, семь… и вот, наконец — поворот на просёлок, несколько дней назад даже чищеный. Сразу за ним — большая куча, то ли отвал снега, то ли земля или мусор, припорошенные сверху. Не важно: главное, что она от дороги закрыть может.

Я свернул за поворот и встал так, чтобы видеть отсветы фар на трассе. Потом выключил свой свет и заглушил двигатель: иначе ходовые огни было погасить невозможно.

— Отогрелся немного? — спросил я лётчика. — Может, пуховик ещё сверху?

— Нормуль… — ответил он. — стопу слева немного щипало… чую, ещё немного и точно до обморожения досиделся бы. А ещё рожа вся горит… но вы, ребят, конечно, те ещё колхозники! Видно же, что корпоративное эс-бе, так и сказали бы — чего киску-то лохматить?

— Мужик, — ответил я, — хочешь верь — хочешь нет, но Федя реально колхозник. Ну, охотник ещё. А на безопасность он встал недавно и вынужденно. Как и я сам.

— А ты сам, парень, на спецуру похож, — заявил летун. — Отпускной, что ли? Или дембельнулся недавно?

— Пинкертон Шерлокович, блин, — улыбнулся я. — Давно я дембельнулся, давно. Сто лет как на гражданке работаю?

— Эсбэшник? — настаивал пилот.

— Фитнес тренер!

В зеркале заднего вида я заметил, как он скептически прищурился.

— В Вагнерах инструктором батрачил? — не унимался лётчик. — Да ладно тебе, колись.

— Слушай, так чё у тебя там с целью полёта-то было? — вопросом ответил я.

Лётчик обиженно нахмурился и замолчал.

А я увидел отсвет фар на деревьях по другую сторону дороги. Затаил дыхание. Ближе… ближе… вот сравнялись, всё в порядке. Вот должны выскочить по другую сторону, показать нам задние габариты, но… не выскочили.

Мы затаили дыхание.

Я достал «Глок». Потом положил левую руку на рукоятку двери.

— Что-то заметили с дороги?

Я пожал плечами. Фёдор развернулся и приложил указательный палец к губам. Немного подумав, я потянулся к кнопке стартера.

— Рано, Дим, — прошептал Фёдор.

Лётчик зашевелился, повернувшись, я увидел, что он снова достал ПМ.

— Ребят, хоть от кого прячемся-то? — прошептал он.

— Уголовники, — так же шёпотом ответил Саныч. — С колонии сбежали.

Где-то рядом послышались громкие голоса. Крики.

Я мысленно составил план действий. Сначала два-три выстрела. Уложить парочку, ошеломить, выиграть мгновения. Потом запустить движок. Рвануть с места. Выезд за кучей там такой, что даже одним грузовиком фиг заблокируешь полностью, а заставить машинами так, чтобы даже через обочину шансов не было — не думаю, что те ребята догадаются.

Движение прямо перед нами.

И полная неожиданность: на дорогу перед нами вышел трясущийся от холода человек. Мужик, лет сорока, лысеющий. Одетый в одни семейные трусы и майку. С голыми ногами. Связанные руки он держал перед собой.

Кажется, он что-то говорил, но увидев нас, замолчал и замер.

Снова какие-то крики и ругань в отдалении.

Фёдор снова поднёс указательный палец к губам.

Раздетый мужик увидел этот жест и быстро закивал. А потом бегом припустил в нашу сторону.

Саныч открыл пассажирскую дверь на заднем ряду. Мужик нырнул в салон.

— Ох, ребятушки, спасибо… ох, спасители ж, а? Думал пропадаю… Господу молился, а оно вон как бывает, а? Едем же, едем скорее!

Пожалуй, на борту становилось тесновато. Однако же куда деваться?.. Став спасателем один раз и хорошо справившись с задачей — будь готов к тому, что жизнь то и дело тебе будет подсовывать такие ситуации на «бис». Любит судьба храбрых и недалёких…

— Дорогу не перекрыли? — спросил я мужика.