Двадцать четыре секунды до последнего выстрела
Шрифт:
В зал идти не хотелось. Конечно, Себ пробыл там от силы минут десять, но Пол его видел, подарок принял — и едва ли хватится. Попозже нужно будет забрать Грега и убедиться, что с ним всё в порядке. Но пока он предложил Джоан пройтись, и она согласилась. Он накинул ей на плечи пиджак — чтобы не мёрзла. Самому ему было даже жарковато в рубашке.
У отеля была своя небольшая территория, и они пошли по тропинке мимо тускло-зелёного газона.
— Себастиан… — неловко позвала его Джоан, — просто скажи, что ты сейчас не изменил
— Измены — не мой конёк, — сказал он откровенно, — нет. А ты? — он улыбнулся. — Не изменила, надеюсь, хорошему парню?
— Хорошие парни — не мой конёк, — бодро сообщила Джоан, и Себ возмутился:
— Хочешь сказать, я — плохой парень?
Джоан до сих пор поглядывала на него, а тут вдруг отвернулась, словно очень сильно заинтересовалась травой.
— Мутная история в Афганистане, увольнение с запретом продолжать военную службу. «МорВолд», полгода. Дальше фриланс совершенно непонятного свойства… Кому нужен в телохранителях бывший снайпер? — проговорила она сухо, как будто зачитывала рапорт.
— Ты собирала информацию, — заметил Себ ровно, — могла бы попросить, я бы полное досье прислал. Резюме, список наград и взысканий… — хотелось возмутиться, но, с другой стороны, он её понимал.
— Знаю, звучит…
— Нормально, — кивнул он, — звучит нормально. И я не шучу про резюме. Что до фриланса, но ты удивишься, насколько востребован снайпер. Большие дяди в чёрных пиджаках хотят знать, откуда именно их могут убивать. Я вижу уязвимости, могу подсказать, как переоборудовать фамильное поместье. Да и в обычной охране от меня не так уж мало толку. Что до «МорВорлд», то я этим не горжусь. Мне нужно было куда-то деться, чем-то себя занять, — он продолжал говорить спокойно и неторопливо, даже при том, что предпочёл бы с Джоан обсудить что угодно другое, — а умею я не так уж много. В основном, стрелять, — он пробежался по её списку, — история в Афганистане засекречена, я подписал документ о неразглашении. Могу только сказать, что я делал то, что считал необходимым. Ошибся.
— Прости, — сказала она виновато, — я была бы в ярости, если бы узнала, что кто-то копается в моём прошлом, хотя там мало чего интересного.
Чуть помолчав, Себ заметил:
— Это и правда неприятно, но я подумал… у меня есть дочь, и я предпочёл бы, чтобы она, когда вырастет, плевала на все неудобства и выясняла, кто этот скользкий тип…
Джоан засмеялась и заверила его, что он совершенно точно не скользкий, и прибавила:
— Всё равно, мне не следовало в это лезть.
— Можешь загладить свою вину.
Она перевела на него вопросительный взгляд.
— Никогда не называй меня Себастианом.
— Почему? — она прищурилась: — Тебе идёт.
— Ощущение, что сейчас меня или вызовут к доске, или начнут ругать, — ответил он. — Омерзительное чувство.
Это было правдой, просто неполной. Но раньше он именно из-за
— Договорились. Не буду, пока не решу вызвать тебя к доске, — пообещала Джоан, и они рассмеялись.
Пошатнувшаяся было атмосфера спокойствия и удовлетворения была восстановлена. Правда, стало немного неловко. Если честно, говорить им было не о чем. Ничего не изменилось: она полицейский в Плимуте, а он — наёмный убийца, который работает на психопата. Дело безнадёжное.
Потом они пробовали оставшиеся закуски и даже немного танцевали. Себ, пользуясь возможностью обнимать Джоан на людях, топтался на одном месте, а она и вовсе ограничивалась раскачиванием не в такт, но было хорошо.
— Как вы, ребята? — окликнул их Пол, явно вымотанный и слегка навеселе.
— Отлично, — сообщил Себ. Джоан выразительно провела пальцем по горлу и пообещала:
— Никаких больше свадеб.
— Обещаю, больше никаких… с моей стороны, — заверил её Пол, — ну, веселитесь, — снова схватил за руку новоиспечённую жену — и они юркнули в выход для персонала. Кажется, решили уйти, не прощаясь.
Гости расходились. Грег всё ещё сидел у бара. Джоан, перехватив взгляд Себа, покачала головой:
— Я ему говорила, он сумасшедший мазохист.
— Что у них?
— В основном, крики, ссоры, разбитая посуда. Она не любит его работу. А сегодня утром увидел её переписку с каким-то мужиком. Кажется, не впервые.
— Может, он её любит, — без особой уверенности в голосе предположил Себ.
— Это не любовь, а насилие над собой и больная привязанность. Оу… — под их взглядами Грег медленно сполз с высокого стула и пошатнулся. Испытывая почти физическую боль, Себ отпустил Джоан и сказал с сожалением:
— Пойду его поймаю… и отвезу домой. Нечего по отелям шататься.
— Себ! Не домой.
— Значит, к себе.
Грег медленно брёл куда-то в сторону туалета, и Себ понимал, что на разговор с Джоан у него осталось минуты полторы — от силы. А сказать было нечего. Вернее, было два варианта, но один банальный, а второй — сумасшедший.
— Когда ты уезжаешь? — спросил он.
— Завтра утром. Не вздумай меня провожать.
— И не собирался. Завтра я буду вот эту спящую красавицу в чувства приводить, — Грег почти обошёл бар и схватился за стену. — Приеду в воскресенье.
Джоан сверкнула глазами, набрала в грудь воздуха, чтобы сказать решительное «нет» — и выдохнула. Махнула рукой.
— У тебя нет адреса.
— Спящая красавица даст.
Себ быстро коснулся губами губ Джоан — и поспешил к Грегу. Перекинул его руку себе через плечо и медленно повёл к туалету. Грег смотрел прямо перед собой осоловелым пустым взглядом, но потом моргнул несколько раз, помотал головой и выдавил из себя сиплым голосом:
— Мало. Почему я не могу напиться, Себ?