Его зовут Ангел

Милтон Анна

– Иногда мне кажется, что я мертвая внутри, - эти слова вылетают у меня прежде, чем я успеваю подумать об этом.

И зачем я вообще это сказала?

Я осторожно смотрю на Ангела, который выглядит печально после моего заявления.

– Это бред, - говорит он после мучительно долгого молчания.
– И я серьезно. Ты не мертвая. Ты живая.

Я грустно смеюсь.

– И души у меня нет. Но даже если и есть, то она самая обыкновенная. Хотя я все-таки склоняюсь к тому, что у меня ее нет… Ее просто не может существовать.

–

Ты ошибаешься, - Ангел угрюмо качает головой.
– Она есть. У тебя, и у меня. Поэтому мы отличаемся ото всех.

– С научной точки зрения не доказано, что душа существует, - не отступаюсь я.

– Помнишь, я говорил тебе о вещах, которые еще не нашли своих ответов?
– спрашивает он. Я киваю.
– Так вот, человеческая душа как раз такая вещь. Глупо отрицать, что ее у тебя нет, потому что она есть. Я не знаю, как и почему, но я уверен в ее существовании.

Я делаю глубокий вдох и отворачиваюсь от Ангела.

– Дождь закончился, - говорю я.

– Большинство людей пусты изнутри, но красивы внешне, - он пропускает мои слова мимо ушей.
– Ничтожно количество тех, кто прекрасен снаружи и внутри. Душа делает человека красивым изнутри.

– Ты вообще настоящий?

Мне хочется провалиться сквозь землю, исчезнуть, скрыться, потому что огромная волна стыда захлестывает меня с головой, и я бесследно тону в ней. Я чувствую, как мое лицо буквально за мгновение багровеет, и я поспешно опускаю голову, чтобы Ангел не увидел моего смущения.

А еще спустя несколько секунд я слышу смех, такой прекрасный и звонкий, что невольно поворачиваюсь к его обладателю обратно и тоскливо вздыхаю.

– Да, - произносит Ангел.
– Я настоящий. Вполне. Вот, - он протягивает мне свою руку, - можешь даже пощупать, если не веришь.

Я до последнего борюсь с желанием дотронуться до него, и это оказывается достаточно проблематично и… больно, что мне даже приходится стиснуть зубы.

– Я верю, - хрипло бормочу я в ответ.

Ангел небрежно опускает руку себе на колено и смотрит на меня.

– Почему ты спрашиваешь?

– Потому что ты хороший. Нет. Ты чересчур хороший, - я чувствую себя глупо, но раз уж зашел разговор, и мы друзья, то почему я не могу говорить откровенно? Хотя бы с кем-то быть честной во всем?
– Ты настолько хороший, что порою кажешься мне нереальным. Ты добрый, честный, искренний и умный… ты настоящий, не пытающийся подстроиться под других. Ты такой, какой есть на самом деле, - я закрываю глаза.
– Ты не можешь быть реальным, - говорю я так тихо, что только я себя слышу, а затем говорю громче, - потому что этот мир не создан для таких прекрасных людей, как ты. Ты либо иллюзия, либо очень хороший притворщик.

Я ощущаю на себе тревожный взгляд Ангела.

– Я не притворщик, - говорит он, и я верю ему.
– Я не иллюзия, - моя уверенность подкашивается.
– Я здесь,

и я настоящий. И ты настоящая. Ты тоже удивительная, Августа. И иногда мне тоже кажется, что ты не настоящая, - когда я открываю глаза и решаюсь посмотреть на него, то вижу, как его щеки слегка розовеют, и по моему телу разбегаются мурашки.
– И мы здесь, в этом пустом и одиноком мире, потому что плохое не может существовать без хорошего.

Глава одиннадцатая

Я прихожу домой и сразу начинаю искать в интернете странное имя того, чью книгу читал Ангел. И выясняю, что это его псевдоним. Он, как и говорил Ангел, пишет стихи. У него есть официальный сайт, небольшие фан-клуб и группа «Вконтакте». Я провожу краткий обзор его творчества и приступаю к чтению книги «Запчасть Импровизации».

Проходит три часа, если не больше, и я понимаю, что этот Аль Квотион действительно гений. То, как он пишет и излагает свои мысли… Это на самом деле потрясающе. Мне нравится его стиль и язык. Вроде пишет по-простому, но в то же время в этой простоте завуалирован глубокий смысл, который понять сможет далеко не каждый.

Я знаю много произведений, которые достойны похвалы, но не пользующиеся огромной популярностью, и их тираж очень маленький. «Запчасть Импровизации» относится именно к такой категории книг.

Всего за один вечер я поглощаю книгу малоизвестного писателя, и даже не дойдя до конца произведения, я точно для себя знаю, что Аль Квотион станет одним из моих любимых авторов, и в будущем я буду отслеживать его творчество.

После книги я захожу на официальный сайт и читаю все, что там написано. Когда я отрываю взгляд от экрана компьютера, то смотрю на часы и понимаю, что «немножко» засиделась.

Три часа ночи.

Я иду спать.

В субботу утром, когда я встречаю Ангела в кабинете алгебры, я выкладываю ему свои ощущения от прочтения «Запчасти Импровизации».

– Ну как, прочитала?
– оживленно спрашивает Ангел.

– Ага, - киваю я.
– Ты был прав. Эта книга удивительная.

Он широко улыбается.

– Я знал, что тебе понравится!

– Больше всего мне понравилось вот это.

Я открываю книгу на том месте, где оставила закладку, и начинаю читать:

Иногда, заглядывая в зеркало, я замечаю, что сам - не больше, чем неудачный набросок птицы, написанный рукой неизвестного мастера на скомканном клочке случайной реальности…

На самом деле, в книге есть много чудесных моментов, но мне, почему-то, запомнился именно этот.

– Что я тебе говорил, - с пониманием кивает Ангел.

– Я влюбилась в эту книгу, - вздыхаю я.
– В интернете ее нигде нет. А я замучаюсь бегать по книжным магазинам и искать ее… Но, думаю, ради этого стоит потратить несколько деньков.