Экспертиза любви

Степановская Ирина

— Знаешь, Хачмамедов, ты напрасно тут сейчас теряешь передо мной свой благородный пыл. — Лена вдруг поняла, каким Игорь был в молодости — нервным, взрывным, непрощающим, а вовсе не таким спокойным и меланхоличным, как сейчас, когда она с ним познакомилась. — У Инны был хороший вкус! — крикнул он вслед Хачеку. — И сколько бы ты ни старался, Хачек, она бы с тобой все равно никогда не легла… Ни в кабинете, ни где-нибудь еще…

Хачмамедов на мгновение замер, будто бандитский нож попал ему между лопаток. Но это было только на мгновение.

— Я тебя урою, козел! — тихо, как бы про себя, пообещал, не оборачиваясь, Хачек. — Вот ты посмотришь, как я тебя урою!

Потом он повел по своей привычке шеей, встряхнул плечами и вошел в кабинет. Соболевский вышел дальше в коридор, увидел Лену.

— Петя где? — спросил он у нее, немного смутившись, сообразив, что она слышала весь разговор. Лена молчала, пораженная. Так вот оно что! Он и Хачмамедов! Оказывается, они — соперники! Но ведь они уже такие старые… Ну, ладно, Игорю — сорок пять, но ведь Хачеку уже за пятьдесят! И выходит, они оба любили одну женщину! Лена не чувствовала ревности, только жгучий интерес и еще какое-то не испытанное раньше чувство неудобства — оттого что влезла в тайну, в которой ей нет места. И знать которую ей не нужно. Совсем как с отцом. Зачем вообще ей нужно это все знать? Мать, оказывается, не любила отца… Игорь, оказывается, любил эту Инну Попову… Почему она вообще должна быть в курсе всех этих дел? Чтобы просто не быть страусом, прячущим голову в песок? Она ведь сама совсем недавно сказала, что правда — лучше всего…

И Лена вдруг вспомнила свою маму. Как она одна в халатике ходит по своей спальне, мажет на ночь лицо кремом, как читает журнал, как пьет сок, делает гимнастику… Мама… Странно как-то, но по возрасту ее мама Игорю почти ровесница. Конечно, постарше его, но моложе Хачмамедова — это точно. Даже странно думать о собственной маме как возможном предмете чьих-то притязаний. Мама права. Если бы она разошлась с отцом и стала бы встречаться с каким-то другим мужчиной, Лене это было бы ужасно неприятно. Конечно, мама еще молода и красива, но это совсем в не в том смысле, не как объект для чьей-то еще любви, кроме Лениной. И мамина молодость и красота все-таки кажутся Лене не совсем настоящими, а словно музейные экспонаты — хорошо сохранившимися.

Как все-таки велика разница между женщиной двадцати пяти лет и сорока пяти! В молодости сорок пять представляется исторической датой, и великая правда заключается в том, что время течет лишь в одну сторону. Когда-нибудь двадцатипятилетней женщине (и раньше, чем ожидается, как правило) тоже исполняется сорок пять… И забавно, что выставочными экспонатами представляются уже шестидесятипятилетние дамы.

А какая она была — Инна Попова? Лене вдруг очень захотелось увидеть эту женщину. Смерть в большинстве случаев уничтожает поводы для ревности. В этом ее хорошее качество — не для умершего, конечно.

Лена подняла глаза. Игорь стоял рядом с ней. Он смотрел на нее, но думал о своем.

— Он что, уехал?

Она поняла, что он спрашивает о Рябинкине. Как странно, что ей как-то не приходило в голову, что до встречи с ней у Игоря уже была своя длинная, неизвестная ей жизнь.

— Петр Сергеевич спит в приемной.

Игорь отошел, направился было в приемную, потом раздумал, вернулся к окну, облокотился на подоконник. На улице, напротив окна, стоял милицейский «Патриот». И водитель, и следователь с хаером — оба, казалось, спали. Вдруг следователь встряхнулся, медленно вылез из машины. Лена услышала, как последовательно хлопнули две двери — это он вошел сначала в приемную, а потом в кабинет к Хачеку.

Соболевский вздохнул, посмотрел на часы. Время шло, а на осмотр никто не ехал.

— Я не могу… — тихо сказала Лена, хотя никто с ней не говорил об этом. — Я еще не умею…

— Тебя никто и не пошлет. Он, наверное, попросит Рябинкина. Не думаю, что поедет сам.

Лена промолчала. Подумала, что попросит Петю взять ее с собой.

Соболевский осторожно положил руку ей на плечо.

— Имей в виду, Лена, не везет мне на женщин.

— И… никогда не везло? — спросила она, поднимая на него зоркие глаза.

— А знаешь, пожалуй, никогда. — Он усмехнулся. — И с Инной мне тоже не повезло. При том, что я им никогда ничего плохого не делал. — Он опять усмехнулся. — И по большому счету, меня всегда любила только моя мама.

— И в институте? — Лена и верила, и не верила этим словам, и в то же время ей стало ужасно приятно. Ну, бывает же такое — и молод, и хорош, а с девушками не везет. Ну, вот. Не попадается та, которая действительно нужна. Ведь ее тоже не очень-то жаловали молодые люди. А те, что проявляли к ней когда-нибудь внимание, — так лучше бы не проявляли…

— О-о-о, в институте я был влюблен в одну настоящую стервозу. Она даже чем-то была похожа на тебя.

— Разве я стервоза?

— Нет, — он улыбнулся, — не характером. — Он погладил Лену по волосам. — У нее волосы были темно-рыжие. Как у тебя. Ну, и худенькая была такая же.

— А почему она была стервозой? — Лена и сама понимала глупость вопроса, но не удержалась — сорвалось с языка.

Игорь помолчал.

— Я о ней не вспоминал уже лет двадцать, а ты вот спросила… Она была очень злая. Злая и нацеленная взять от жизни все, что она хотела.

— А что она хотела?

Он пожал плечами.

— Да, в общем-то, ничего особенного, все этого хотят — чтобы был солидный муж, достаток, машина… Тогда ведь не у всех были машины, как сейчас… Но уж очень во всем этом она была какая-то такая напористая… Все ей нужно было сразу и немедленно… — Он опять помолчал. — Может быть, это оттого, что она была старше меня. Когда мы с ней познакомились, я был всего на первом курсе. А когда закончил второй, она уже выпустилась из института и захотела, чтобы я на ней женился. Но я не мог тогда жениться. Я должен был бы обеспечивать семью, нужно было бы работать… У нее не было состоятельных родителей. Я жил с матерью… Мы расстались. И буквально через месяц она вышла замуж.

— За кого?

— Не знаю. Мать услала меня на каникулы к тетке. Тетка любила меня и предложила остаться у нее жить. Я перевелся, думал, останусь у нее, пока не закончу институт…

— А что дальше?

— А через два года она умерла. Я вернулся домой. Но, знаешь, я вернулся, и как-то уже ничего не болело. Я даже не стал узнавать, где та девушка… Да и зачем она уже была мне нужна? У нее была, наверное, своя жизнь, у меня — своя. Кто-то мне потом, правда, сказал, что она живет с мужем, у нее ребенок… Я не хотел ее видеть. Да и она, наверное, меня тоже. В общем, самая банальная история.