"Фантастика 2023-98". Компиляция. Книги 1-15
Шрифт:
– Катя, бежим!
Я схватила подругу за руку и потянула её в подворотню, чтобы там укрыться.
Конечно, глупая затея. Попади бомба в дом, никакая арка не поможет выжить. Но в этот момент я не думала об этом. Мне хотелось просто куда- нибудь спрятаться и не видеть этих страшных взрывов, не слышать жуткого воя падающих бомб. Едва мы вбежали в проём арки, как раздалось два взрыва. Полетели осколки кирпичей, зазвенели разбитые стёкла. Ещё один дом рушился прямо у нас на глазах. Клубы пыли на какое-то время скрыли от нас улицу. Когда она осела, я не поверила своим глазам, на небе светило яркое солнце, раздавались гудки автомобилей, по своим делам спешили
– Катя, где мы?
– Кажется, мы дома. Надо узнать, куда нас занесло, но сначала пойдём приведём себя в порядок,- предложила я.
Я огляделась и с удивлением обнаружила, что мы находимся под аркой того самого дома, где решили спрятаться от бомбёжки. Значит, мы в Москве, но в каком году?
– Катя, пойдём во двор, снимем пальто, а там, может, и удастся прояснить обстановку.
Мы прошли в чистый ухоженный двор, сняли свои пальто. Теперь выглядим более-менее нормально, и от нас никто не будет шарахаться. Так, аккуратно свёртываем пальто и кладём их на скамейку, где и сами примостимся с целью разработки плана дальнейших действий. Ура, на скамейке вроде газета виднеется. Вот сейчас и получим ответы на все наши вопросы. Первым делом я взглянула на дату. Так № 147 от 20 августа 2012 года. Уже хорошо.
Мы дома, в своём времени. Мне же необходимо вернуться на сто лет назад, чтобы время оказалось именно моим.
Теперь необходимо добраться до квартиры, а там видно будет, что делать.
Нехорошо получается, мы с Катериной вернулись домой, а Ольга пропала там, в далёком сорок первом и Серафиму следовало бы выручить, но как? Я уже привыкла к тем людям, с которыми меня свела судьба. Да что там привыкла, они стали мне родными. Если бы не помощь Серафимы, не знаю, как бы всё обернулось.
– Свет, поехали домой. А?- жалобно протянула Катя.
– Поехать-то поехали, а деньги у нас есть,- засомневалась я.
Екатерина смущённо развела руками и достала из кармана две десятки выпуска тридцатых годов.
– Только эти.
– Думаю, если мы расплатимся подобными купюрами, то нас доставят точнёхонько по адресу одной из психиатрических клиник для душевно больных. Давай попытаемся договориться с частником. Может, упросим довезти нас, а деньги отдадим по приезду. Кать, ты посидишь в машине, а я сбегаю за кошельком,- предложила я.
Сказано, сделано. Как ни странно, но нас согласились довезти, согласились и подождать, только запросили сумму в два раза большую, нежели полагалось.
Выбирать было не из чего, и вскоре мы сидели на кухне в моей квартире, вернее сказать в квартире Светланы. Мой дом остался там, в Лондоне 1912 года. Ну что же, раз Светлана заняла моё место, теперь хозяйкой её апартаментов буду я.
Сложилась парадоксальная ситуация: буквально несколько часов назад мне хотелось оказаться дома в любимой и такой родной Британии. А вот сейчас я уже мечтаю вернуться в далёкий сорок первый год, где остались мои друзья.
Теперь я должна, нет, не должна, а просто обязана попасть обратно и позаботиться о Серафиме, Ольге и всем тем, кто в своё время помог мне.
Только как это сделать? Будем пытаться. Возможно, следует вернуться на ту же улицу, под ту же самую арку и произойдёт чудо: мы окажемся там, в сорок первом. Надо попытаться. Мы и попытались семь раз подряд, но всё без толку. Представьте себе,
– Давай съездим в архивы поработаем. Поищем старые фото, полистаем газеты того времени, почитаем мемуары. Может, что и нароем.
Права, права подруга. Почему мне в голову такая мысль раньше не пришла?
Мысль хорошая, но воплотить её в реальность оказалось не так-то просто. В архив нас не пустили, сообщив, что нужен специальный допуск или на крайний случай распоряжение вышестоящего начальства. Пришлось напрячь Екатерину с поиском такого начальства, что она и сделала довольно успешно. Через три дня мы получили доступ к интересующим нас материалам.
Я думала, что достаточно будет разок заглянуть в архив, и дело сделано. Всё оказалось гораздо сложнее: нам пришлось просмотреть кипы газет за сороковые годы. Я не оговорилась. Мы изучали газеты сразу за несколько лет, пытаясь найти хоть какую-то зацепку, но всё тщетно. На очередь пришли архивные документы: справки, отчёты, записки и тому подобное. Честно говоря, я не могла себе представить подобного объёма работ. Впрочем, всё напрасно. Мы уже приуныли, когда одна из сотрудниц подбросила нам идею о просмотре кинохроник тех времён и здесь нас ждала удача: в одном из кинофрагментов, посвящённых военной Москве, мы заметили знакомое лицо. Вроде бы это была Ольга. Не ошиблись ли мы? Пришлось просмотреть эти кадры несколько раз. Точно, это была она. Значит, всё сложится более- менее благоприятно для нашей подруги, если не считать того, что она осталась в далёком сорок первом.
Нью – Йорк 1912 год. Странные сны. Как всё плохо складывается: оставила родителей там, в далёкой Москве, а сама вот тут в Нью-Йорке. Как-то они там? Наверное, меня ищут - ушла за тортом и пропала. Всегда так - хочешь как лучше, а выходит как обычно. На завтра я запланировала много дел: следует навестить Сэма, заплатить за его лечение, затем заглянуть к Джейн и Клодилии Астор. И в конце концов, приступлю к работе, напишу ещё один пейзаж, а затем возьмусь за портреты.
– Бетси, приготовь на завтра платье. Да, то с вышивкой,- попросила я.
Хватит о насущном, пора и честь знать. Я прилегла, задумавшись о делах грядущих, и не заметила, как задремала. Мне приснился тот же самый сон, который я уже видела там, в Москве 2012 года.
Тёмная улица, снег, холодно, пустынно и лишь одинокая женская фигура бредёт, неловко лавируя среди разной рухляди, разбросанной по улице.
Создаётся впечатление, будто здесь недавно были баррикады и вот, всё закончилось, а мусор остался. Кругом видны остатки костров, обрывки каких-то бумаг, на стенах, чёрных от сумрака ночи зданий, виднеются лозунги, но прочитать их не удаётся. Женщина приближается, и тут я понимаю, что она это я. Однако, одета она странно, даже более чем. Такое платье могла бы носить моя прабабушка, но никак не известная московская художница Светлана Гольц, к которой выстроилась очередь за картинами длиной года в два-три. Вглядываюсь внимательнее, точно я. Пальто с меховым воротником достаёт почти до самой земли. На голове шляпка, перевязанная пуховым платком, на ногах валенки. Чувствуется, что женщине, то есть мне, довольно холодно. Интересно, куда я направляюсь?