Фантограф. Русский фантастический № 2. 2014
Шрифт:
— Да, — торопливо подтвердил Роб. — О большом чистом чувстве на год.
— Недешево будет, — сказал бородач. — Сексуальная страсть обошлась бы дешевле.
Дрой помотал головой.
— Как знаешь. — Старший кутюрье обернулся к напарнику — Он надежен?
— Да, — сказал парень. — Уже два раза прошивался у нас. Есть номер в базе.
Мужчина перевел взгляд на Роба:
— А денег у тебя хватит?
Роб достал код-карту и протянул бородачу. Дрой,
— Заткнись, дерьмо, — сказал мужчина.
Он поколдовал с картой, и на белой поверхности высветились цифры.
— Ого, — проговорил кутюрье. — Да. На год этого хватит… Сейчас прошьем тебя по всем правилам. — Он положил обе карты на низкий столик. — Только сначала избавимся от этой вонючки.
Бородатый опять повернулся к сидящему дрою.
— Слышь, дерьмо, — сказал он угрожающе. — Нет денег, пошел отсюда.
Роб стоял, стараясь не шевелиться.
— Пошел отсюда! — почти закричал мужчина.
Лицо несчастного робота сморщилось. Мимические мышцы модели RB несомненно лучше, чем у JT или DF, и, хотя их возможностей все равно не хватает, для того чтобы достоверно изобразить человеческие эмоции, Роб понял, что дрою у стены очень плохо. Корпус бедолаги сотрясали приступы неконтролируемой дрожи.
Палец кутюрье неумолимо указывал на дверь.
— Господин… — захлебываясь, выдавил из себя дрой. — Господин… Мне очень плохо. Помогите мне… Ну что вам стоит…
Палец качнулся.
— Я отработаю. Я все отработаю. — Дрой подался вперед, кажется пытаясь встать на четвереньки. — Только помогите.
— Как ты отработаешь, долбаный псих, если я не собираюсь тебя покупать? — Лицо мужчины брезгливо искривилось. — Думать нужно наперед, а теперь я не могу и не хочу ничего делать.
— Я знаю, вы можете, — молил робот. — Помогите. Я не вынесу.
— Денег у тебя нет и не будет. — Слова кутюрье падали на несчастного дроя, как удары кувалды. — Я не буду лечить тебя задарма и не стану бесплатно снабжать дурью. Вали отсюда.
— Господин… — заикаясь, ныл дрой.
Дрожь усилилась, и механизм трясся, как на вибростенде.
— Что с ним? — набравшись смелости, тихонько спросил Роб у парня.
— Этот мудак, — так же тихо ответил молодой кутюрье, — полгода назад прошил себе «кайфолом» на пять лет. Тогда у него откуда-то был постоянный источник бабла. Три месяца назад его, кажется, продали на другое место. Источник иссяк, и теперь у этого педика нет денег на прошивку очередной дозы. Кайф ушел, остались одни сопли.
Парень ухмыльнулся.
Роб посмотрел на трясущегося дроя с неподдельным…
— И что теперь? — беспомощно спросил Роб.
— Если пропалится — утилизация или полное переформатирование, — равнодушно ответил парень. — Если будет терпеть, пережжет все цепи в башке.
— А если купить ему дозу?
— Послезавтра прибежит за новой.
— Он из «подражателей»?
— Хрен его знает, — парень пожал плечами. — Какая разница?
Роб нахмурился, насколько это позволяли лицевые мышцы.
— Он просит у Эша сделать чистку, — внезапно пояснил молодой кутюрье. — Хочет, чтобы мы вытерли «кайфолом». На дозу денег нет, а туда же…
Больной дрой тоскливо бормотал, уговаривая бородатого.
— Пошел вон! — вдруг свирепея, закричал Эш. — Разговор окончен.
Он поманил пальцем младшего коллегу:
— Давай-ка вышвырнем дебила, если сам не уходит.
Дрой вжался спиной в стену, но его ухватили за руку и потащили к дверям. Роб предусмотрительно отступил в сторону. Он с изумлением видел, как дрой упирается ногами, скользя по плиткам пола. Дрой сопротивлялся людям! Пусть даже не хозяевам, но людям, желавшим выдворить его из помещения. Роб со страхом представил себе, как же плохо должно быть этому дрою, если принципы минимакса позволяют оказывать такое упорное сопротивление.
— Помогите мне! — кричал робот. — Есть в вас хоть капля жалости?
— Мы забыли поставить прошивку! — шипел бородатый Эш, пока его молодой коллега подбивал ногой упирающиеся железные ступни.
Дрой завыл отчаянно и тоскливо…
— Стойте! — заорал Роб.
Мужчины недоуменно остановились, а их жертва, моментально сгруппировавшись, опять уперлась ногами.
— Стойте, — сказал Роб. — У меня есть деньги. Что, если я оплачу его чистку?
Кутюрье, сначала старший, а потом младший, выпустили свою жертву, и дрой быстро отполз к стене.
— Поставлю себе прошивку не на год, а на шесть месяцев, — сказал Роб.
На лице Эша появилось странное выражение.
— Что с тобой, парень? — проговорил мужчина с удивлением и сарказмом. — Ты что, прошивался у нас на сочувствие?
— Нет, — сказал молодой. — Он прошивался на общую неудовлетворенность и ставил усиление болевых реакций.
— Мазо?
— Нет. В пределах антропонормалей. Я сверялся с записями.
— Черт! — Старший кутюрье покрутил головой. — И нахрен это тебе нужно?