Фобия

Андреева Наталья Вячеславовна

— Что делать?

— Это. Неужели нельзя было как-нибудь иначе?

— Марина Сергеевна, он что, пытался вас убить?

— Нет.

— Угрожал, кричал, ругался?

— Нет.

— А как он реагировал на то, что вы живы?

— Так же, как я реагировала на то, что жив он. Молча. Это была неудачная шутка и с моей, и с его стороны.

— Шутка? Постойте-ка…

— Я не хочу верить, что это было тщательно спланированное убийство. Я говорила по телефону, когда он вошел. Просто не могла остаться одна и позвонила своему психотерапевту. Муж открыл дверь

квартиры своим ключом и услышал мой голос. А потом… Потом вошел в нашу спальню, и я просто сказала ему: «Здравствуй, Марк». Вот таким тоном: «Здравствуй, Марк». И он, почти не удивившись, ответил: «Рина, ты? Что ж, доброе утро». А потом вошли ваши люди. Должно быть, они испугались, что Марк на меня кинется, будет выкручивать мне руки, душить или еще что-нибудь в этом роде. Но он просто, как был, в расстегнутой куртке, в шарфе, присел на краешек кровати и негромко сказал: «А знаешь, я ведь очень устал от всего этого…» Зачем вы мне звоните, Александр Александрович, и откуда?

— Из морга.

— Из?…

— Не пугайтесь, не будет больше никаких трупов. Я просто слегка попугал вашу подругу Марианну Николаевну. В морге лежало неопознанное тело мужчины, сильно обгоревшее, я подвел ее и поднял брезент. А потом спросил: «Как вы думаете, кто это?» И ей стало плохо.

— Зачем… Зачем вы это сделали?

— Ей нужно было испытать шок. Видите ли, если бы тогда, на шоссе, она первая не опознала бы в погибшем вашего мужа, может быть, и вы посмотрели бы на все это по-другому. Ведь вы видели только его вещи: кольцо, цепочку, обгоревший кусок дубленки. Не хотите с ней поговорить?

— Нет. Наверное, нет.

— А вот она рвется к телефону.

— Не надо.

— Марина Сергеевна, вы в порядке?

— Да, наверное.

— Что собираетесь делать?

— Должно быть, поеду в Истру. В дядину квартиру. За мной должны заехать. Вы правы: мне не надо оставаться одной.

— Я прав?

— Разве не вы мне это говорили?

— Не я. Кстати, хотел перед вами извиниться. Ваш детектив… Он абсолютно ни при чем.

— Мой детектив?

— Ну да. Должно быть, все было так, как вы говорите. Вы просто хотели сохранить семью.

— Какая глупость! А… что она говорит?

— Кто?

— Ника.

— Пока ничего существенного. Послушайте, может быть, вам с ней поговорить?

— Я боюсь.

— Она отказывается давать показания, пока не поговорит с вами.

— Вы же только что сказали, что все в порядке?

— Я сказал? Просто мне показалось, что вы не в себе, Марина Сергеевна, не хотелось лишний раз вас беспокоить.

— Я хочу прилечь.

— Что ж.

— Я вам сама потом перезвоню.

— Что ж. Марина Сергеевна? Вы точно в порядке?

— Да. Наверное.

— Ну ложитесь.

— Да-да.

Звонок.

— Да?

— Рина? Это на самом деле ты?

— …

— Рина?!

— …

— Рина?!! Ответь мне, Рина!

— Господи, неужели же он это сделал?!

— Что сделал?

— Дал тебе телефон!

— …Значит,

ты действительно жива. Он не обманул, и ты действительно жива. Что ж. Не может быть. Этого просто не может быть!

— Значит, не может. Считай, что я умерла.

— Нет, ты жива… Почему ты не хочешь со мной разговаривать?

— Я хочу спать, Ника. Очень хочу спать.

— Тебе сейчас хорошо! Ты можешь лечь, можешь пойти куда хочешь, можешь включить телевизор! А я… А мне… Меня даже не хотят отвезти в другое место! Я вынуждена находиться здесь, среди трупов!

— Тебе лучше все рассказать.

— Но я не хочу! Не хочу я! Ты понимаешь?!

— Я ничем не могу тебе помочь.

— Это несправедливо. С самого начала все было несправедливо. Почему тебе все, а мне ничего? Почему я должна была всю жизнь тебе завидовать?

— Когда ты это придумала?

— Что?

— Весь этот план. Как получить мои деньги. Когда? С чего все началось?

— С билета на балет.

— С билета?

— Да, Рина. Я купила не два, а три билета. А потом «заболела» в нужный момент.

— А когда ты познакомилась с Марком?

— Давно.

— Как давно?

— Очень давно. Я еще была замужем за этим своим…

— Так выходит, что не ты его застала с женщиной, а он тебя с…

— Да.

— …

— Рина?

— Я слушаю.

— У тебя голос мертвый.

— А какой он должен быть?

— Я уже много лет люблю Марка. Много-много лет. Он никогда не был бы твоим мужем, если бы не твои деньги. Но мне… То есть нам очень нужны были твои деньги, и мы решили…

— Долго он не соглашался?

— У него не было выхода. Ни у меня, ни у Марка ничего не было. Эта его фирма… Словом, она давно разорилась. Ты хотя бы знаешь, где родился Марк?

— Где-то далеко. За Уралом.

— И ты думаешь, ему очень хотелось обратно за Урал? В маленький поселок, который и существует-то, пока не кончится уголь?

— Но неужели не было другого способа?

— Какого другого? Честно работать? И многие из тех, кто честно работает с утра до ночи, живут хорошо? Много они заработали?

— А сколько надо? Неужели же мало просто жить, тихо, но достойно?

— А ты? Почему ты так не живешь?

— А как я живу?

— Ты можешь все купить. Ты можешь поехать куда хочешь. Можешь не работать, если не хочешь. Ты и не работала никогда по-настоящему. Для того, чтобы как-то выжить и не умереть с голоду. Для того, чтобы обуться, одеться. Эта работа не висела над тобой каждый день, словно дамоклов меч. Ты свободна.

— Нет, Ника. Вы же упрятали меня в эту тюрьму! В пустую квартиру, где без конца звонит телефон!

— Твоя нога скоро срастется.

— Зачем ты звонишь?

— Я хочу, чтобы ты меня поняла. И простила.

— А без этого?

— Мне много лет сидеть в тюрьме.

— Разве? А что ты такого сделала? Только придумала все.

— Сделала. И это ты во всем виновата.

— В чем?

— В том, что я убила Аллу.

— Ты?! Это ты убила Аллу?

— Да я. Записывайте, записывайте, капитан, это признание.