Фотограф смерти
Шрифт:
Дашка обернулась. Никого. Груда ржавых запчастей. Домишко с обвалившейся крышей. Прицеп без передних колес. Задние вросли в асфальт, став подпоркой для суетливого вьюнка.
Над белыми цветочными венчиками кружили пчелы.
Мирно кружили.
Жужжали.
Но кто-то наблюдал за Дашкой!
– Тема… Тем, ты ничего не чувствуешь? – Дашка старалась улыбаться и смотреть перед собой.
– А должен? – Он в очередной раз набирал номер.
Людочкин?
Слева протянулось длинное строение. Оттуда смотрят. Или нет? Дашка остановилась и медленно
– Ты чего?
Артем тоже принялся головой крутить, но Дашка знала: ничего он не увидит.
– Наверное, мы зря сюда пришли, – сказал Артем, заглядывая в сарай. Голос его, отраженный в пространстве, звучал глухо.
Не зря. Дашка, крутанувшись на пятках, бодро зашагала по дорожке. Мимо двух черешен, на которых чернели ягоды. Мимо неряшливого куста дикой розы. Мимо клумбы с единственной одичавшей лилией, хищный венчик которой приветствовал Дашку покачиванием.
Путь ее лежал к административному зданию – двухэтажной коробке, выделявшейся среди прочих ярко-рыжим цветом. Тот, кто смотрел, прятался в этих стенах, за фанерной дверью и амбарным замком.
– Стой же! – Артем догнал у двери и заслонил. – Ты чего творишь? Я же просил не отходить.
– Нам надо попасть внутрь.
– Попадем.
Он пошел вдоль стены, заглядывая в окна. И пусть стекла отсутствовали, но решетки держались по-прежнему крепко.
А Наблюдатель ждет. Чего? Удачного кадра? Дашке хотелось закричать, раскрыть руки: вот она я, снимай! Стреляй! Сделай хоть что-то!
Она сунула руки в карманы и пошла за Артемом. Тот пристально разглядывал очередной проем, а точнее – решетку, отошедшую с одного угла. Артем вцепился в решетку и, примерившись, дернул. Из стены посыпалась мелкая труха, а стекло – здесь оно было почти целым – задребезжало.
– Сейчас. Погоди, – Артем нашел точку опоры, покачнулся и резко отпрянул назад, почти опрокидываясь на спину. Он повис на решетке, и та поддалась, поползла, вытаскивая шипы-штыри из цемента. Скрипела. Дребезжала. Артем рычал, совсем как собака, но Дашке не было смешно.
– Еще… немного…
Он все-таки не упал, в последний миг выгнулся совершенно неестественным образом, удерживая и себя, и треклятую решетку. Вынул аккуратно, поставил у стены и указал на окно:
– Прошу.
Дашка легко запрыгнула на подоконник.
Светло. За подоконником начинается стол. Его поверхность сохранила лаковое покрытие, на котором олимпийскими кольцами выделялись следы от кружки. Кружка стояла тут же. Высокая, синяя, с трещиной по всей длине.
– Ну что тут? – Артем запрыгнул следом и потеснил Дашку.
– Комната, – ответила она, хотя теперь Артем и сам мог видеть.
Обыкновенный кабинет. Старые шкафы пусты – несколько серых папок не в счет. В углу притаилось эмалированное ведро с серой землей. Из земли торчали сухие охвостья мертвого цветка.
– Дальше надо, – Дашка пошла по грязному полу, на котором смешались отвалившаяся побелка, осколки стекла и камушки. Смесь
– Что ты хочешь здесь найти?
Дашка не знает. Но знает тот, кто следит за Дашкой.
В коридоре темно. Здесь два окна, друг напротив друга, как два выхода из одного тоннеля. Стены серые.
Дальше.
Еще дальше.
И по лестнице вверх.
Второй этаж. Двери. Некоторые выломаны. Но не эта. Дерево свежее. И блестит, как будто только вчера его натерли полиролью. На двери табличка.
ООО «Здоровый дух»
Артем молча указывает Дашке на стену. Сам крадется к двери.
– Стой, – громко говорит Дашка, когда Артемова рука касается ручки. – Отойди.
Ничего личного, но эта дверь – только для нее.
Дашка открывает ее и входит, жмурясь от яркого света.
– Ты ненормальная, как твой Тынин, – шипит на ухо Артем, но его раздражение не важно.
Она пришла туда, где должна была оказаться.
Комната пять на пять метров. Окна. Стены. Обои «Березка». Два стула с красной, «под бархат», обивкой. Лампа с тканевым абажуром. Круглый стол и желтая скатерть с кистями. Мягкие складки касаются пола, почти скрывая картонную коробку.
– Не мешай, – Дашка скинула чужую руку и подошла к столу.
Ковер. Ковра она сразу не заметила, но правильно, что он есть. И неправильно, что на ковре остаются белые Дашкины следы.
– Не подходи, – она подняла руку, обрывая зародившееся Артемово движение. – Присмотри за дверью…
Предлог. И Артем понимает это, но не перечит, отходит к двери и уже оттуда следит за Дашкой. А она вытаскивает коробку. Та доверху полна детскими игрушками, среди которых выделяется серый прямоугольник альбома для снимков.
Эти фотографии для нее, и только для нее.
Артем потребует.
Адам спросит.
Пусть так. Но право первого просмотра за Дашкой. Она открывает альбом, подушечками пальцев считывая неровный рисунок бумаги, гладкую поверхность снимка и шершавую – букв.
«Моя дорогая Тонечка».
Почерк каллиграфический. А вокруг снимка – виньетки, рисованные тушью. Сама фотография обыкновенна: младенец в коконе из пеленок. Пухлые щеки, темные волосики и темные же глаза.
– Что там? – Артем не выдержал-таки.
– Ничего интересного, – врет Дашка, переворачивая страницу.
Снова ребенок. Года полтора.
Три.
Пять.
Семь. И следующая страница выдрана. В ней Дашке видится пустота, которая неправильна и невозможна, и потому Дашка надолго задумывается над несуществующей фотографией. Дашка гладит мягкую линию разрыва, разглаживая бумажное волокно: пусть подскажет, что здесь было?
Ничего, как и на всех последующих страницах.
Кроме последней.
«Антонина». Одно слово. Почерк, вне всяких сомнений, прежний, но более резкий, злой даже, как будто писавшего заставили писать. На снимке девушка в школьном платье. Белый фартук, белые же банты на толстых косах. И светлые, почти белые глаза.