Газета День Литературы # 102 (2005 2)
Шрифт:
её не продать на Арбате.
Сбросят царство Кащеево
Вождь и народная рать.
Ну, а вас она вспомнит,
что был-де такой гастарбайтер
или строгий отец —
это Вам, президент, выбирать.
Мне неважно, глаза твои
круглые или косые,
что
в приснопамятной пятой графе,
но когда твоё сердце
трепещет при слове «Россия»,
значит, вправе бродить
по её первозданной траве.
Я не знаю, что ждёшь ты
от Бога, от власти, от века,
но когда твою родину
топчут бандиты и блуд,
ну а ты без конца
верещишь о правах человека,
то уж точно известно,
что ты — из породы иуд.
Мне неясно, зачем
мечем мы перед свиньями бисер.
Неизвестно, когда
к нам на помощь придут небеса
и в каком государстве
Спаситель наш будет прописан,
но уж точно не в том,
где нам долларом застят глаза.
Но мне важно и ясно,
я в этом, как в солнце, уверен
и об этом для всех,
кто услышать захочет, пою,
что ни доллар, ни мор,
ни шестёрки библейского Зверя
уничтожить не в силах
священную землю мою.
Не затем, чтоб с грехами расстаться,
Не для праздных томлений души
В оны веки к пустынникам-старцам
Наши гордые прадеды шли.
И какой-нибудь грозный воитель,
Весь в былых и грядущих боях,
Перед тем, кто жука не обидит,
На коленях смиренно стоял.
Чтоб любовь и во мраке дышала,
Чтоб в жестоких трудах бытия
Возвышалась, добрела, мужала
Дорогая Россия моя.
Я
Не потому, что лучше стран иных,
Что витязи её служить умеют
За нищенские деньги
И не ныть.
Что женщины российские красивей,
Что мир не раз от гибели спасла.
Не может зло расправиться с Россией,
Поскольку никому не помнит зла.
Николай Зиновьев
«РОССИЯ УХОДИТ НА НЕБО…»
У карты бывшего Союза,
С обвальным грохотом в груди,
Стою. Не плачу, не молюсь я,
А просто нету сил уйти.
Я глажу горы, глажу реки,
Касаюсь пальцами морей.
Как будто закрываю веки
Несчастной Родине моей…
То ли ангел, то ли бес
Простирает сверху руку —
Дождик, падая с небес,
Моет красный" Мерседес",
Мочит нищую старуху.
Мне уже понять невмочь:
Это жизнь иль доживанье?
Редкий дождь встревожил ночь,
Редкий — редкий, как желанье
Наше ближнему помочь…
Не потому, что вдруг напился,
Но снова я не узнаю —
Кто это горько так склонился
У входа в хижину мою?
Да это ж Родина! От пыли
Седая, в струпьях и с клюкой…
Да если б мы ее любили,
Могла ли стать она такой?
А свои голубые глаза
Потерял я в двенадцатом веке,
При внезапном степняцком набеге
Враз они покатились с лица.
И тогда, чтоб за гибель семьи
Не ушла та орда от ответа,
Я их поднял с горелой земли,
И с тех пор они черного цвета.
Воспетый и в стихах, и в пьесах,