Глиняные пчелы
Шрифт:
«Он – не джентльмен», – насупился Шурка.
– Я, Иван Валентинович, в другой раз зайду. Извините… Сара, идём, не мешай!
Сара глянула – и Шурка понял, что она его не видела. Глаза её были широко распахнуты на коричневатый лаковый предмет, который гость одной рукой держал за прямую сухую шею. Другой
– Ничего-ничего! Она совсем не мешает!
Всем троим было не до него.
Сара была бледна. Протянула руку, погладила скрипку по выгнутому боку. Не спешила убрать ладонь, точно грела её.
Гость подмигнул Ивану Валентиновичу, наклонился:
– Деточка, хочешь подержать? Только осторожно.
Иван Валентинович поднял чашку к улыбающимся губам:
– Ты не спрашивай, Лёдя, а дай.
Тощий Лёдя вынул и подал Саре:
– А это, деточка, смычок. Он нужен для того, чтобы…
Иван Валентинович встрепенулся, чашка звякнула, толкнула блюдце.
– Смотри, Лёдя! Смотри!
Шурка и сам уставился во все глаза. Рот его открылся. Сара ловко и точно, как во сне, сунула круглый край себе под подбородок, прижала плечом. Положила сверху смычок. Повела. Пальцы её забегали, защекотали скрипке шею. И Шурка узнал мотив, который только что насвистывал.
«Сара, ты что – умеешь?!» – застряло у него в пересохшем горле. Музыка взвилась, плеснула, как серебряный рукав. Крутанула, подхватила, понесла, закружила, притоптывая на «два-три». Стол, двух тощих стариков на их стульях, чашки и блюдца, всю комнату, всю квартиру. Шурку.
Старики переглянулись.
– Штраус.
– Вальс.
– «Сказки Венского леса».
Шурка ухватился за косяк. Под ногтями побелело.
– Понял, мальчик? – Гость обернулся. – Как надо.
Только он один не выглядел удивленным. Он один не
– Но талант у неё есть?.. Ну, в смысле, музыкальный слух или что там надо. Способности… – всё покашливал смущённо дядя Яша, кивая в пол, стараясь никому не попасть глазами в глаза. Это было трудно. Все смотрели на него. Даже жёлтенькая подслеповатая лампочка с потолка. Тётя Даша стояла, скрестив руки. Тётя Дуся сидела боком к столу, положив на клеёнку голый локоть. Людочка облокотилась задом на остывшую печь. Иван Валентинович – дирижёр этого собрания соседей и главный эксперт (так как работал в Театре оперетты) – взмахнул руками:
– Какая разница!
Дядя Яша опять принялся клевать, кивать, покашливать:
– Ну как… Зачем же место зря занимать… Другому ребёнку – талантливому…
Шурка на миг остановился в дверях, оценил картину. В тусклом свете соседи казались собранием подпольщиков-революционеров за секунду до того, как нагрянут царские жандармы. Пошёл по тёмному коридору дальше. К телефону.
Если с кем и хотелось всё это обсудить, то только с Ророй. В чёрное, дыханием нагретое решето телефонной трубки.
Она всё понимала правильно.
Поняла и сейчас. Рора умолкла. Шурка расслышал с кухни:
«В старину барышни пиликали… От нечего делать… а искусство…» Это дядя Яша.
«Не пиликали, а бренчали. На фортепьянах». Это Иван Валентинович.
– Спорят? – спросила в ухо трубка.
– Угу, – выдохнул Шурка. – Он-то не против. Музыкальной школы. Или уроков. Просто денег нет.
– Да ну.
– Скрипку купить опять же. Деньги.
– Если деньги есть в принципе, как таковые, то они где-то есть.
Конец ознакомительного фрагмента.