Голодные игры: Из пепла
Шрифт:
– Ты ошибалась. Ребёнку всегда нужна мать.
Я выхожу из гостиной, оставив маму в глубокой задумчивости.
– Зачем ты с ней так? – Пит помогает мне вдеть ватное одеяло в свежий пододеяльник.
– Как «так»?
– Держишь на расстоянии.
– Что ты мне прикажешь делать? Лгать ей, что простила? Что ничуть не обижаюсь? Извини, но я не могу пересилить себя.
–
– И от этого мне только хуже!
– не выдерживаю, срываюсь я. – Прости, но я никогда не смогу понять женщину, которая, по сути, бросила своего ребёнка!
В изнеможении сажусь на кровать. Откладываю одеяло в сторону.
– Честно… Я думала, что обида на маму прошла, но нет… С годами она стала только сильнее.
Пит садится рядом, обнимает меня.
– Когда погиб папа, мы с Прим чуть не умерли от голода, и всё только потому, что она поставила свою боль превыше нашей. Если бы ты в тот дождливый день не подарил мне те две булки хлеба, меня сейчас бы точно не было в живых. А когда не стало и Прим… Мама напрочь забыла, что я-то ещё жива! И что она нужна живой мне! Понимаешь?
– Понимаю, - шепчем Пит, нежно прижимая к себе.
– Для меня это так дико, - я перехожу на шепот. – Я просто не понимаю, как такое вообще возможно! Разве для матери есть в жизни что-то важнее её ребёнка?
Пит слегка отстраняется, задумчиво смотрит на меня.
– Знаешь, из тебя бы получилась замечательная мама, - тихо с грустной улыбкой произносит он и целует меня в лоб.
========== 7. Отвар багряницы ==========
Мама живёт с нами уже вторую неделю. За это время в наших с ней отношениях наметился заметный прогресс. По крайней мере, мы стали вновь нормально разговаривать. Хотя, признаться, общение с мамой мне даётся с трудом. Злость и обида на неё так до конца и не исчезает.
– Почему ты не родишь Питу ребёнка?
– однажды вечером спрашивает меня мама. – Мне кажется, из моего зятя бы получился великолепный отец.
Только этого мне и не хватало! Чтобы мама вмешивалась в мою личную жизнь! – возмущаюсь про себя я.
Вслух отвечаю:
– Возможно. Но, боюсь, из меня бы вышла никудышная мать.
– Неправда. Ты всегда была для Прим куда лучшей матерью, чем я.
Поднимаю на маму удивлённый взгляд.
– Причём здесь моя сестра?
Мать подходит к окну. По ней заметно, что этот разговор даётся ей нелегко.
– Я всё понимаю, Китнисс. И ты права... Ты имеешь полное право быть в обиде на меня. Я заслужила это. После смерти вашего отца я настолько ушла в свою боль,
На пару минут в комнате зависает напряженная тишина.
– Не повторяй моих ошибок, Китнисс, - тихо говорит мама. – Не замыкайся в своей боли и в своих страхах. Не превращайся в меня.
С удивлением смотрю на мать.
– Ты это сейчас о чём?
– Почему ты не родишь Питу ребёнка? - она вновь повторяет свой первоначальный вопрос.
Внутри меня начинает бурлить негодование. Неужели она не понимает?!
– А ты бы родила Прим, зная, что она умрёт такой ужасной смертью? – не выдерживаю, срываюсь я.
Мама задумчиво смотрит на меня. Затем её губ касается лёгкая грустная улыбка. Скорее всего, она вспоминает Прим.
Я уже и забыла, что мама умеет улыбаться.
– Да. Родила, - внезапно решительно отвечает мама. – И Прим, и тебя. Потому что вы – лучшее, что было и есть в моей жизни. Без вас ничего не имеет смысла. Я родила бы Прим снова, Китнисс. Родила.
Ответ матери, которая до сих пор толком не отошла от смерти моей сестры (и это почти пятнадцать лет спустя!) ввергает меня в шок. Я искренне не понимаю: как она может хотеть всё равно родить Прим, заведомо зная, что та так рано уйдёт из жизни?
– Но Прим же умрёт…
– Мы все рано или поздно умрём, Китнисс. Это надо понять и принять, - с непонятным мне смирением отвечает мама.
Я поражаюсь её спокойствию.
– Дочка, почему ты не родишь Питу ребёнка? – в третий раз настойчиво спрашивает меня она.
– Потому что боюсь потерять этого малыша! – шепчу я, не веря, что осмеливаюсь озвучить свои страхи вслух, – потому что я уже потеряла Прим.
В глазах мамы слёзы. Она быстро подходит ко мне и порывисто прижимает меня к груди. Я, как, впрочем, и сама мама, не сторонница столь открытых проявлений чувств, но сейчас я цепляюсь за маму словно за спасательный круг. Боже мой! Как же я соскучилась по её теплу, по её запаху.
По моей маме.
– От жизни нельзя спрятаться, Китнисс. И от смерти тоже, - плача, шепчет мама, гладя меня по голове. – Подумай об этом, дочка, подумай.
Обнявшись, мы плачем с мамой вместе. Это так странно, но на опустевшее место от выплаканных в тот вечер слёз в мою душу приходит долгожданный покой…
***
И я честно думаю над словами мамы.
Месяц.
Другой.
Третий.