Господин военлёт
Шрифт:
Я смотрю на Сергея, он – на меня. Мы подумали об одном и том же.
– Скажите, где можно телефонировать в Петроград?
– На Кузнецком Мосту! – Техник сама любезность. – Там телефонная станция.
– Благодарю! – Я жму ему руку. – Вы не представляете, как нам помогли!
Через полчаса я прижимаю наушник к уху. У папаши два телефонных аппарата: в конторе и дома. Содержать их стоит дорого, но Ксаверий Людвигович на связи не экономит. У него и телеграфный аппарат в конторе имеется…
– У аппарата! – раздается в наушнике знакомый голос.
– Здравствуй, отец! Это Павел…
Сергей дышит мне в затылок, его я в наши отношения не посвящал. Пусть будет «отец». Похоже, Красовский-старший от такого обращения растерялся: я назвал его «отцом» впервые. Мгновение он молчит.
– Ты в Петрограде? – спрашивает наконец.
– В Москве, в командировке! Отец, нужна помощь…
Быстро излагаю суть дела. Он слушает, не перебивая.
– Возвращайся на завод! – говорит по завершении. – Я распоряжусь! Все сделают.
– Спасибо, отец! С Рождеством тебя!
– Здоров ли ты? – ему явно хочется поговорить.
– Здоров! – рапортую. – А вы? Как Лизонька?
– Тебя вспоминает. – Он рад вопросу. – У нас все хорошо. Звони нам и пиши, Павел! Не забывай!
– Постараюсь, отец! – я говорю это искренне, Рапота тут ни при чем. Старик у меня деляга, но все ж молодец! Выпуск дюраля наладил, а его и в СССР будут за границей закупать. Выгорит с аппаратами, в ножки поклонюсь!
Берем извозчика и мчимся на «Дукс». Управляющий встречает нас у порога.
– Что ж вы промолчали, что сын Красовского?! – Он укоризненно смотрит меня.
Пожимаю плечами: кто знал, что это важно?
– Сделаем, что можем! – говорит управляющий. – У нас действительно много заказов, но ради Ксаверия Людвиговича… Организуем сверхурочные смены. Только учтите: мы выделываем планеры, моторы поступают из-за границы. Распределяет их великий князь, лично. Господин Красовский обещал переговорить с ним. Если выгорит…
– Получим все аппараты? – не верит Сергей. – «Ньюпоры» и «Мораны»?
– Как в заказе! Однако предупреждаю: понадобится десять дней. Неделя, если облетаете сами. Наши испытатели заняты.
Сергей готов управляющего расцеловать, но я протягиваю тому руку. Обойдется! Целовать надо других.
Удачу обмываем в ресторане «чайком». Его приносят в серебряном самоваре. Холодный «чай» славно идет под балычок с икоркой. Жизнь хороша! Задание, считай, выполнено, у нас неделя отдыха. Остается решить, чем заняться.
– Сходим в театр! – предлагает Сергей. – Большой! Ни разу не был!
Я тоже не был – ни в Большом, ни в Малом. Не довелось: пути-дороги пролегали
– Фронтовики? – Он смотрит на наши кортики с темляками. – Летчики?
Киваем.
– Уступи! – говорит неизвестный жучку, тот беспрекословно подчиняется. Сдаем шинели и папахи в гардероб, в блеске хрома и оружия поднимаемся на свой ярус. Звенит третий звонок, еле успеваем к местам.
Дают «Лебединое озеро». Я видел этот балет в своем времени, как-то его крутили по телевизору целый день. С той поры у меня отношение к спектаклю особое. Однако Сергей смотрит завороженно. Я тоже приглядываюсь. Балерины еще ничего, но танцовщики! Руки, ноги, торсы, как у грузчиков. Как им прыгать? Впрочем, они и не прыгают. Ходят вокруг балерин, изображая страсть. Хорошо, хоть балерин поднимают.
Антракт, выходим в фойе. Наметанным глазом определяю буфет. «Сельтерская» или «шустовский чай» там наверняка есть…
– Господа офицеры!
Машинально вытягиваемся. Полковник! Погоны, ордена, борода рогами вниз. За спиной «полкана» маячит поручик с аксельбантами, похоже, местные штабисты.
– Па-ачему одеты не по форме?
– Это наша форма! – пытается оправдаться Сергей. – Мы летчики!
– Кожаная куртка – служебная форма летчика. Покинув аппарат, летчик обязан ее снять! На вас должен быть китель либо парадный мундир.
Подкованный, зараза! Наверняка из московской комендатуры.
– У нас нет другой одежды. – Сергей совсем сник.
– Ежели нет, незачем появляться в публичных местах! Своим внешним видом вы позорите честь российского офицера!
Привлеченные скандалом, вокруг нас собираются люди. Попали! Пригнало на нашу голову! Загремим на гауптвахту!
– Николай Иванович! – Из толпы выступает немолодой господин в визитке. В петлице – орден Святого Станислава.
Полковник поворачивается к нему и улыбается:
– Евстафий Петрович!
– Давайте простим фронтовиков! – предлагает Евстафий Петрович. – Они денно и нощно льют кровь за Отчизну. Видите! – он указывает на наши кортики. – В окопах и траншеях не до уставных правил.
– Устав надо помнить всегда! – важно говорит полковник. – Ну да ладно! Не будь этого, – он тычет в темляки на наших кортиках, – поговорил бы я с вами!
– Благодарю, Николай Иванович! – Незнакомый Евстафий берет нас под руки. – Не составите компанию, господа?