Гуд бай, Америка…
Шрифт:
Лишь на следующее утро в средствах массовой информации, по телевидению, по радио и в центральных газетах появилось информационное сообщение о том, что Генеральный секретарь ЦК КПСС Александр Николаевич Шелепин жив-здоров и снова приступил к работе. А те, кто во время его болезни попытались захватить власть в стране, арестованы и понесут заслуженное наказание. Список возглавляли такие фамилии, которых большинство граждан страны видели лишь только по телевизору и вообще считали небожителями. Тут же пронеслась чистка партийного и руководящего аппарата по всей стране. И, кстати, народ это поддержал. Те,
02 октября. 1974 год.
США. Штат Техас. Даллас.
Александр Тихий.
Рано утром, ни свет, ни заря припёрлись Лёха с Маринкой. Вот у людей здоровья немерено. Полночи, небось, кувыркались, а с утра оба двое, как огурчики. И что с того, что я спал один-одинёшенек. И свою половину ночи я гонял мысли по кругу, так и не надумав ничего путного.
Всё-таки Лёшка военный до мозга костей. Как в том анекдоте про прапорщика и его интеллигентного соседа.
Выпили они как-то вечером по-соседски. А наутро у интеллигента башка трещит, вот-вот щас лопнет. Ну, а прапор свеж и бодр. Переживает за соседа, интересуется:
— Что с тобой?
— Голова болит… — отвечает ему бедолага.
Прапорщик делает недоуменное лицо, стучит себя костяшками по лбу. Звук такой, прям, как дерево по дереву.
— Странно. А чему там болеть? Там же кость…
* * *
Ничего. Умылся, побрился. А после небольшого завтрака всё вообще пришло в норму. Вот, что кофе животворящий делает. Даже если они тут его совсем не умеют готовить.
— Ну, что? — спрашивает неугомонная Маринка. — Пойдём искать новый самолёт?
— Что? Летать понравилось?
— Ага…
— Ребята! Я тут одну газетку почитал.
— И что? — это уже Лёха подключился.
— Есть информация. Но нужно всё обдумать.
— Выкладывай!
— Да, пока особо выкладывать-то и нечего.
— Чего-о? А поконкретнее нельзя?
— Льзя. У меня теперь есть новый телефон для связи с нашими.
— И что они говорят?
— Пока ничего. Я ещё не звонил никуда. Думаю вот…
— А чего там думать?
— Лёша! Ты считаешь, что думать вредно?
— Много думать — вредно! От этого потом ум за разум заходит.
— Ага. И через зад выходит… Нет, брат. Ты не прав. Думать иногда даже полезно для здоровья.
— Когда будешь звонить? — уже серьёзно спросил Лёха.
— Думаю, что сегодня. Перед полётом.
— Ага. Если он состоится ещё, этот полёт. — скептически заметила Маринка. — Что-то нашего пилота не видать. Наверное, вчера пива насосался и дрыхнет.
* * *
А вот тут она и не угадала. Стэн Ховард появился почти сразу же после её слов, причём свежий, как огурчик. Типичный военный лётчик, хотя и бывший. Но, как мне всегда говорил мой старый друг, выйдя в отставку: «Бывших не бывает!» Мент останется ментом, моряк — моряком, а лётчик — лётчиком. Это не лечится.
— Ну, что, парни? — с ходу начал он. — У меня для вас есть две новости. Плохая и хорошая. С чего начинать?
— Давайте с хорошей — предложил я.
— Я нашёл пилота, который согласился вас подбросить…
— Так… — пробормотал Лёха. — Тогда какая плохая новость?
— Он согласился лететь только до Хьюстона.
— «Хьюстон! У нас проблема!» — выдал я ставшую уже крылатой фразу, и чуть было не закрыл рот руками.
Я стал судорожно вспоминать: «Когда впервые прозвучала эта фраза?»
Но, похоже, Стэна моя фраза не удивила. А я уже вспомнил, что фраза старая. И прозвучала она в каком-то фильме про космонавтов, снятым ещё до семидесятого года. Там, кстати в одной из главных ролей снимался тот самый Грегори Пек, которого я совсем недавно наблюдал на экране в фильме «Золото Маккены». Сразу стало грустно. Потому что при этом вспомнилась и Алёнка, вместе с которой мы ходили в кино. Я никак не могу себе простить её гибели.
Сколько ещё человек погибнет рядом со мной? Список уже вырисовывается довольно-таки большой. Тётя Наташа. Бес… Жанну Хмару из этого списка я, пожалуй, вычеркну. Туда ей и дорога! Ну, а потом… Мирко в Югославии. А его брата Станко потом подранили уже в Италии. Лолита… Оба брата Прайоры. Алёнка… Да ещё и Васин. Он наверняка погиб там, в коридоре больницы. Мы же его оставили, когда он уже был ранен. А выстрелы стихли ещё до того, как мы покинули госпиталь. И вряд ли он остался в живых. Вряд ли… Несмотря на двойственное отношение к нему, но он всё же помогал нам… Да и не стоит его огульно обвинять. Ведь я не знаю подоплёку всей этой закулисной кухни разведки…
Ладно. Хватит о грустном! А вот про Хьюстон и проблемы… После того пророческого фильма. Как там он назывался? То ли «Потерянные», то ли «Отрезанные от мира»… Как-то так вроде бы. Да. Где-то через год у пиндосов произошла реальная ситуация, почти в точности описанная в том самом фильме.
Это было, когда американцы в очередной раз нацелились на Луну… Кажется, это был Аполлон под номером тринадцать. Да, точно. Тринадцать. Несчастливое число. И вот тринадцатого апреля семидесятого года с борта тринадцатого Аполлона снова прозвучала эта фраза, ставшая с этого момента навсегда знаменитой: «Хьюстон! У нас проблемы!»
— Да никаких проблем, парни. Просто тут никто не летает так далеко больше. А там под Хьюстоном полно всяких маленьких аэродромов. Майк сказал, что поможет вам найти себе того, кто дальше подвезёт.
— Нашего нового пилота зовут Майкл? — спросил Лёшка.
— Да. Майкл Дуглас.
— А почему он сам не сможет нас отвезти в Майами?
Стэн ненадолго задумался. Похоже, что он как бы подбирает слова для ответа.
— Он уже не так молод, и давно не летает на дальние дистанции. Но он опытный пилот…