Хроника пикирующей старости – 1
Шрифт:
И тогда появляется чувство отчаяния … зависти к тем кто уехал отсюда ….
И обиды на себя что я просчитался. И не уехал вовремя – 20 лет назад.
Они теперь – счастливые, весёлые.
А я остался тут, потому что был романтиком, верил в сказку.
Ругаю себя теперь. Да что толку? Жизнь кончается. Я уже постарел.
И всё что мне остаётся – сделать свой последний расчёт ….. ведь по статистике средняя продолжительность жизни мужчин у нас 62 года.
Много это?
Мало?
И
Смотрю на цифру и ловлю себя на мысли что горести от этого – я не чувствую.
Но все-таки, крошечная надежда – ещё где-то теплится в сердце. А вдруг? Вдруг что-то изменится в нашей жизни? Вдруг станет жить легче? Лучше?
Сам ругаю себя опять – идиот, романтик!
Только почему-то теперь – улыбаюсь при этом.
Наверное сущность такая человеческая – верить в сказку …. снова и снова. Даже когда тебя обманули сотни раз.
Самая красивая
Сегодня 1 января 2014 года.
Это плохо или нет?
Вам наверное это пофиг читатель так как Вы уже далеко от этой даты.
А мне – нет.
Она для меня реальная жизнь.
И я схватился в эту дату зубами и ногтями, пытаясь изнасиловать её во все мыслимые и немыслимые отверстия. А отверстий было много ибо дата это – Новый год.
Можно быть пьяным – это первое отверстие.
Глупым и смешным – второе.
А если бы мне удалось напоить какую нибудь симпатяшку за столом – то отверстие могло бы стать третьим. И даже что ни на есть реальным.
И я воспользовался бы ситуацией с таким рвением что потом бы вспоминал весь год. Вместе с салатом оливье. И маслинами в соусе.
Хотя потом я знаю – будет утро. Симпатяшка стесняясь оденется и уйдёт, загадочно поглядывая на меня.
Как Джоконда с картины Леонардо да Винчи.
Я разгадаю этот таинственный взгляд весной когда она придёт, будет стоять у моей двери и орать – У меня не идут дела третий месяц! Что мне делать?
А я буду смотреть и грустно думать – как же сильно она отличается теперь от той скромной девушки которую я раздевал в постели. До слез больно думать об этом.
– Вернись же снова в постель и стань Джокондой. Прошу тебя!
Я всегда был выше мирских забот.
Но за дверью не понимают мою возвышенную душу – Сволочь! Гад! Открой!!!!
Я слушаю и думаю … я открою дверь и что нас ждёт дальше – пелёнки? Зарплата рассчитанная до копейки? Телевизор и работа?
За дверью молчание.
Там ждут.
И тогда я открываю четвёртое отверстие. Под названием судьба.
Силуэт за дверью вновь превращается в Джоконду. Кротко улыбается. Угадывает все мои желания.
Свадьба.
Точка.
Это страшный сон?
Нет, это закономерность. Как маленький весёлый тараканчик превращается в огромного жуткого таракана с длинным хвостом.
Так и мы – из весёлых милых ребят превращаемся с годами в страшилищ.
Пузатых, сварливых и мерзких на вид.
Наводящих ужас на окружающих. Как и тараканы.
Чем становишься старее – тем больше видишь не людей а огромных двуногих тараканов.
Когда нибудь я напишу про это поэму, но не сегодня.
Итак, дверь открыта.
Джоконда – теперь рядом. Дарит мне радость, кротость, ласку. Всегда – днём и ночью.
Ночью ..
Ночью ..
Ночью ….
– Чего же я так боялся открыть двери? И отверстие тоже?
И вдруг – отверстие отвечает тебе. Впервые за многие годы.
Вы не верите свои ушам – но оттуда раздаётся живой детский крик.
И пока ты изумлённо чешешь себе затылок и думаешь как такое возможно – ты уже папа.
Простое слово.
Короткое
Глухое на звуки.
И тогда ты понимаешь – ты один из тараканов Ты в их системе.
А самое главное – ты почему-то счастлив от этого.
Хана твоей возвышенной душе, приятель!
Наслаждайся земными радостями.
И ты наслаждаешься ими – сидишь в халате на кресле, куришь сигару. Смотришь телевизор. Жена по прозвищу Джоконда жарит блины на кухне, а дети играются в комнате.
Что ещё нужно для счастья?
Ты – такой как все.
Длинный, двуногий, с двумя палками по бокам под названием руки.
И тогда ты получаешь первый удар в спину – твоя возвышенная душа вдруг организует бунт.
Подлый и коварный.
Почему так волнуешься – когда читаешь про НЛО?
Про жизнь загробную?
Что не даёт тебе покоя?
Ты подавляешь бунт души – как жандарм начала века, кулаком в зубы – заткнись сволочь. Много будешь думать – состаришься.
Но дети вырастают.
Друзья покидают.
С работы увольняют.
И ты остаёшься один на один с ней.
С душой.
И тогда она жестоко мстит тебе за то что ты предал её когда-то. Твои юношеские мечты, надежды, планы – они возвращаются. Но не радовать тебя. А предъявлять свой счёт. Мстить. Мучить. Убивать тебя.
И прятаться тебе некуда.
Ты в отчаянии оглядывался. И видишь – возле тебя осталась только она, та которую ты называл Джоконда когда-то.
Какая же она стала старая, морщинистая, неинтересная, скучная.
Ты вглядываешься ей в глаза и видишь то же самое что в себе – отчаяние. И вдруг понимаешь – ты не один. Судьба подарила тебе – её.
Чтобы спасти от одиночества. Но как сделать так чтобы она снова стала Джокондой?
И тогда однажды ты тихо произносишь ей – какая же ты красивая.