Играй в меня
Шрифт:
Не было чуда. Даже самого крошечного. Смотрел на телефон в своей ладони, экран уже погас, в нем отражалось моё помятое, небритое несколько дней лицо. Одно стремительное движение и телефон летит в стену. И… не разбился даже. Отчего-то от этого факта стало обидно. Стало последней каплей. Я сполз на пол, уткнулся лицом в голые колени. И не сразу понял даже, что влага на моих щеках, это, мать вашу, слезы. Когда, интересно я плакал в последний раз? Не помню даже. А сейчас вот сижу и плачу. Не всхлипывая, не заламывая рук, просто слезы текут, нисколько меня слушать не желая.
Телефон,
— Слушай, — сходу начал он, словно в порядке вещей вот так звонить, словно не было в нашей дружбе ямы поглотившей больше десятка лет. — А давай мне сердце вырежем и ей пришьем?
— Ты снова пьёшь?
— Трезв, как стеклышко и мучим адским похмельем. Настолько адским, что жизнь не мила. Вот и подумал, нахер жить в мире, который так ко мне жесток? А сердце у меня ого-го даже группа крови у нас с Катькой одинаковая.
— Как ты себе это представляешь? Захожу я такой в больницу, руки по локоть в крови, и в пакетике целлофановом сердце? Здрасьте люди дорогие, я вам сердце принёс. Труп идиота донора лежит на парковке, можете остальные органы вырезать, чтобы добро не пропадало?
Сенька не засмеялся, а буквально заржал в самое моё ухо, я даже поморщился и трубку от лица отодвинул. Пожалуй, если он так с похмелья умирает, то в нем жизни слишком много. И правда, отщипнуть для Катьки. Я даже вообразил, как я и правда его сердце вырезаю. Позволил себе думать, целое мгновение, что вот так было бы правильно…
— Я не могу себе позволить… — теперь мне приходилось напрягать слух, чтобы расслышать слова. — Не могу себе позволить, чтобы она умерла. Так не должно быть…
Я знал, что не должно быть. И я не знал, что делать. Вчера в моей пьяной голове ворочались мысли, что надо пойти, и заплатить хирургу за то, чтобы Катьке просто пересадили моё сердце. Но пьяному гораздо легче и проще. Сейчас я понимал, что это все… незаконно, как минимум. Что так бывает только в сериалах. Но и поверить в то, что выхода нет, я не мог. Должен быть. Нужно только найти…
— Я придумаю, — сказал я Сеньке. — Я что-нибудь придумаю.
Сказал, и только сейчас понял, что настолько погрузился в свои мысли, что не заметил, когда Сенька сбросил звонок, говорил я с тишиной. Снова бросил телефоном в стену, тот отскочил на пол с одним лишь сколом на стекле защищающем экран. Научились же, китайцы, делать, помимо воли восхитился я.
Глава 26
Сеня
Сигарета сломалась в пальцах едва слышно хрустнув. Табак просыпался на полированную поверхность стола, впрочем, гладкой её можно было назвать с натяжкой — усеяна мелкими царапинами. Я подцепил щепотью мелкую ароматную крошку из листьев, выращенных, если верить рекламе где-то на просторах Доминиканы. Поднёс к лицу, вздохнул запах… Вкусно. Запах табака мне всегда нравился.
Кто-то из великих и наверняка очень умных сказал — найди, то что любишь и пусть оно тебя убьет. Я любил сигареты. Любил хороший алкоголь. Угрозы минздрава
Лучше бы наркоту полюбил. Она убивает быстро, с гарантией. Вот только вид наркоманов, которых передо мной прошло множество вызывал лишь брезгливость.
— Ну вот отчего так, а? — спросил я у Димки. — Вот я слова красивые говорить умею не хуже твоего. И сам… ничего так, скажу без ложной скромности. Какого хрена она в тебя влюбилась?
Димка пожал плечами, посмотрел на меня волком. Я отвёл взгляд — всматриваться в его глаза мне совсем не хотелось. Я подозревал, что в моих глазах все то же, от того и зеркал суеверно избегал. Если честно, то даже перебил их в своей квартире. Бесили. И затравленный мой взгляд, и донельзя здоровое тело, которое никакая зараза не брала. Так и буду бегать, пока не подстрелят, а Катя… Я махнул рукой. Сам себя задолбал и нытье это тоже… достало.
— Поговори с ней, — попросил Димка.
Я снова махнул рукой — говорил. Она смотрела сквозь меня, она отлично в этом искусстве поднаторела за последние годы. Когда вроде и говорит с тобой, а взгляд в пространство. И упрекнуть нечем — слушает. Улыбается молча, Мона Лиза, блядь. А меня так и подмывало пробить на жалость… Катька меня не любила, но жалела. А я ловил эти крохи жалости и тепла, как щенок голодный подачки со стола.
— А пошли тоже сдохнем? — предложил я.
— Гениально, — ответил Дима и подозвал официанта.
Мы бухали. Это вообще очень по мужски, просветила нас мама Димы. Бухать в тяжёлой ситуации. Героически. Прям так она и сказала. Вроде, как стыдно стать должно. Может даже стало… где-то очень глубоко внутри, где жил ещё Сенька, самый красивый мальчик в школе, которого всеобщая любовь и безденежье ещё не успели испортить. Только, сука, слишком глубоко. Желания надраться не убило.
И как назло алкоголь ухал внутрь, как в черную яму и кроме лёгкого отупения и желания отлить ничего не вызывал. Легче не становилось, деньги и хорошее бухло на ветер.
— И что делать?
Вопрос риторический. Сколько раз мы его задали друг другу за эти дни — не счесть. А ответа так и не нашли. Может и правда, не на дне бутылки его искать нужно. Но попытаться то стоило… Смешно, но мы с Димой старались не бухать далеко от больницы в которой лежала Катька. Пьём, а телефоны на столе рядом лежат. Позвонят — сорвемся. Только не звонит никто, а если звонят, то совсем не те. Приходится самим мучить бесчисленными звонками врачей, а они все твердят одно и то же. Они тоже достали.
— Давай больницу взорвем, — снова выдвинул я предложение. — А то достали… Прогнозов не делаем, бахилы наденьте… Меня, возможно, нахер уволили, но динамит я найду…
— Конечно, Кате же станет легче от этого.
— В старину так хоронили… Приносили в жертву тьму народа, чтобы, значит, покойнику на том свете не так скучно было. Вот мы с проводим всех с Катькой, да ещё и с салютом…
Слушать мой не совсем трезвый бред Димке явно надоело. Полез в карман. Вынул телефон — Катькин. Я нашу Дюймовочку в последние годы видел всяко чаще, чем её Ромео, поэтому трубку признал сразу.