Искатель. 1998. Выпуск №8
Шрифт:
Разъезжались по одному, наученные горьким опытом не кучковаться. На двух девочек, возвращающихся с дачи, никто и внимания не обратит, а на подозрительную группу из пятерых плохо одетых подростков с наглыми мордашками — обязательно. Ещё и поездную милицию вызовут, с них станется, с пассажиров-то.
Игорь уезжал последним. Ему очень захотелось отчего-то почувствовать себя свободным и взрослым, а для этого нужно было избавиться от компании и в одиночестве посидеть на лавочке, потягивая из горла портвешок и покуривая сигаретку. Выпивка и курево у него были — с дачки прихватил, не оставлять же добро неизвестно
Была ранняя осень, такая нежная и невозможно красивая, такая грустно-золотистая, и Игорю вдруг стало так хорошо, что он не заметил, как начал напевать. Впрочем, он, как правило, никогда этого не замечал, для него петь было всё равно что дышать.
— Ты что, с ума сошёл? — услышал он голос совсем рядом с собой.
Игорь оглянулся и увидел приличного такого дядьку, который взирал на парня с изумлением и укором. Опытным взглядом юный бомж окинул незнакомца и по достоинству оценил его прикид, который по нищему восемьдесят седьмому году был более чем изысканным. Стильный, одним словом, был мужик, явно не из ментов.
— Чего это я с ума сошёл? — не особенно вежливо ответил он. — Тебе чего надо, дядя?
— Зачем ты куришь, маленький уродец? — спросил незнакомец почти ласковым голосом. — У тебя такой голос, а ты связки губишь. Ты же на золотой жиле сидишь, и сам же её кислотой протравливаешь. Мозги-то есть или как?
Сказанное поставило Игоря в тупик. Во-первых, никто никогда не называл его уродцем, наоборот, все восхищались его красивым лицом и большими выразительными глазами. Девчонки особенно завидовали его длинным густым загибающимся кверху ресницам. А во-вторых, дядька, несмотря на свою стильность и солидный, по Игорьковым меркам, возраст разговаривал на простом и понятном языке. «Чудной какой-то, — подумал он. — И чего привязывается? Пидор, что ли? Этого мне только не хватало». И тут же замурлыкал другую песенку, которую слышал по радио много раз, когда был совсем маленьким: «Этого мне только не хватало…»
Незнакомец присел рядом на скамейку, но, вопреки опасениям Игорька, не пытался устроиться поближе к мальчишке. Просто сел и всё.
— Спой что-нибудь членораздельное, — он не попросил даже, а потребовал, и Игорь с изумлением понял, что не может ему отказать.
— Например, что? — с готовностью спросил он.
— Романс какой-нибудь знаешь?
— Романс… «Утро туманное» пойдёт?
— Валяй, — разрешил незнакомец.
— А что мне за это будет? — Игорь оправился от растерянности и снова обрёл прежнюю нахальную независимость.
— А что ты хочешь?
— Денег, чего ж ещё, — фыркнул парень.
— Сколько?
— Ну… Червонец, — выпалил он, холодея от собственной наглости.
Десять рублей в восемьдесят седьмом году были огромной суммой, на неё можно было купить две бутылки хорошей водки по четыре рубля двенадцать копеек, а на оставшиеся рубль семьдесят шесть — почти полкило ветчины или килограмм ливерной. Если же брать водку подешевле, то ещё оставалось на консервы типа «кильки в томате» или «завтрак туриста».
Незнакомец молча вынул из бумажника красную купюру и положил на скамейку между ними.
— Пой. Только не ори.
— «Утро туманное, утро седое…» — заголосил Игорь, стараясь петь погромче. Всё-таки деньги большие, надо их отрабатывать.
— Я сказал — не ори! — оборвал его стильный дядька. — Хорошее пение не то, которое громкое, а то, которое хорошее.
Игорь ничего не понял из этой загадочной фразы, но начал романс сначала, уже вполголоса. Он всё ждал, что незнакомец его прервёт, но тот дослушал до конца. Потом помолчал, кивая каким-то своим мыслям.
— Родители есть? — наконец спросил он.
— Нету, — соврал Игорь. — Сирота я.
— Казанская, — усмехнулся тот. — В бегах, что ли?
Бродяжка угрюмо молчал. Ну вот, так хорошо всё начиналось, песни петь, червончик вон уже лежит, манит, и опять разговоры про родителей и про бега, сейчас ещё воспитывать начнёт. Будет предлагать домой вернуться и заняться своим образованием. Вот ещё, радости-то!
— Понятно, — констатировал незнакомец. — Ты как, всю жизнь бомжевать собрался, или планы на будущее есть?
— Нет у меня планов, — огрызнулся Игорь. — Чего привязался? Послышался шум приближающейся электрички, и он, ловко схватив лежавшую на скамейке купюру, быстро встал.
— Вон мой поезд идёт, мне ехать надо.
Однако незнакомец цепко ухватил его за рукав куртки.
— Сидеть, — скомандовал он. — И не дёргаться. Сначала поговорим, потом поедешь. Если захочешь, конечно.
Так состоялось знакомство Игоря Вильданова с Вячеславом Олеговичем Зотовым. И вот теперь, когда молодой певец был почти в зените славы, позвонил какой-то тип и сказал:
— У меня есть кассета, на который ты развлекаешься с бабами. Представляешь, какое море удовольствия получат твои фанаты, когда узнают, чем ты промышлял в юности, а? Журналисты на тебя набросятся это уж к гадалке не ходи. И конкуренты по эстраде будут счастливы тебя с потрохами сожрать. Так что подумай, звезда.
— Сколько вы хотите? — сразу спросил Игорь, не раздумывая. Деньги у него были, и он готов был заплатить за кассету, сколько скажут, разумеется, в пределах разумного.
— Лёгкой жизни не будет, — отрезал звонивший. — Мне деньги не нужны. Мне нужны другие кассеты.
— Какие — другие? —- не понял Игорь.
— Которые были в доме у Немчиновых, когда их убили. Достанешь кассеты — получишь своё нетленное изображение. Не достанешь — пеняй на себя. Прямо на концерте тебя и ославлю.
— Да где же я их возьму? — в отчаянии закричал Игорь.
— А ты у тёлки своей спроси, пусть она тебе подскажет, где кассеты, которые у них на даче лежали.
— Но она же совсем ребёнком была, когда родителей убили. Откуда ей знать?
— А пусть она у дедульки своего спросит. Он-то, небось, не ребёнком был, когда сына с невесткой убивал. Короче, звёздочка, действуй, а я тебе позванивать буду время от времени. Не достанешь кассеты кровью и слезами умоешься, это я тебе обещаю.