Испанская легенда
Шрифт:
Дом оказался двухэтажным, из красного кирпича. Забор тоже кирпичный, калитка и металлические ворота. Среди окружавших его домов этот мало чем выделялся. Правда, отличие все-таки было: когда мы миновали ворота, рядом со ступенями крыльца я увидела пандус. От крыльца вела аккуратная дорожка, она огибала дом и терялась в саду.
– Отец редко покидает участок, – объяснил Мартин, достал пакеты с провизией из багажника, и мы поднялись по ступеням.
Дверь перед нами распахнулась, и я увидела женщину лет сорока. Высокая, худая. Короткая стрижка, плоское, монгольского типа лицо. Узкие губы раздвинулись в улыбке.
– Мартин, – нараспев сказала она. –
– Это Серафима, – целуя ее, сказал Мартин. – Что бы я без нее делал... А это моя невеста, Изабелла.
Я удивленно посмотрела на него, а он шепнул, наклоняясь:
– Ну помечтать-то можно. Отец у себя в кабинете? – спросил Мартин, входя в дом.
– В гостиной, читает. У меня все готово, можете сразу садиться за стол.
Войдя в дом, я быстро огляделась. Небольшой холл, двустворчатая дверь вела в гостиную, справа кухня и столовая. Рядом со столовой лифт, дальше еще две двери. Мы прошли на кухню, Мартин поставил пакеты на стол, предоставив Серафиме самой разбирать покупки, и, взяв меня за руку, повел в гостиную. Возле камина, выложенного бело-голубой плиткой, в инвалидном кресле сидел мужчина и читал книгу. При нашем появлении снял очки, отложил их вместе с книгой в сторону и сказал:
– Здравствуй, сын.
– Привет, папа. – Мартин подошел, наклонился, поцеловал отца, повернулся и произнес: – Ну вот, это она.
– Значит, вы Изабелла. – У отца Мартина был низкий хрипловатый голос, очень красивый. Впрочем, не только голос, он сам был красив. По крайней мере, до своей болезни. С Мартином они оказались совсем не похожи. У отца темные волосы, карие глаза, чуть навыкате, и нос с горбинкой. Он улыбнулся, и стало ясно: сходство все же есть. Улыбка была точь-в-точь как у Мартина, озорная, мальчишеская. Ноги закрывал плед в клетку, сидел он чуть ссутулившись, но вряд ли отличался высоким ростом. Руки его, в едва заметных пятнышках, какие появляются у пожилых людей, были очень худыми, тонкие пальцы поражали изяществом. Но, несмотря на болезненность и худобу, стариком он отнюдь не выглядел. Я решила, что ему где-то около шестидесяти. А еще подумала: если бы не болезнь, он и сейчас с легкостью бы разбивал женские сердца.
Мужчина протянул мне руку и представился:
– Игнат Мартынович Скопин. Отец вот этого здоровяка. Когда-то я носил его на руках, что теперь трудно представить, сейчас все больше он меня носит. Рад, что вы приехали, – добавил он и опять улыбнулся, а я поняла: в самом деле рад. Не только Мартину, что вполне понятно, но и мне.
Неслышно ступая, появилась Серафима.
– Идемте ужинать, – заметив ее, сказал Игнат Мартынович, развернул коляску и покатил впереди нас. Управлялся он с ней очень ловко.
На длинном овальном столе, накрытом к ужину, горели свечи. Накрахмаленные салфетки, красивая посуда. Отец с сыном устроились напротив друг друга, я между ними.
Я сразу обратила внимание на портрет в золоченой раме, что висел в столовой. Женщина лет тридцати пяти, светлые волосы собраны в высокую прическу, огромные глаза, полуулыбка на пухлых губах. На ней было черное платье с ниткой жемчуга.
– Это мама Мартина, – проследив мой взгляд, сказал Игнат Мартынович и вздохнул с печалью.
И опять стало ясно: он до сих пор любит жену, хотя умерла она десять лет назад.
– Что ж, выпьем за знакомство, – кивнул он, стряхивая с себя печаль.
Мы выпили, Серафима подала на стол горячее и удалилась на кухню, я-то думала, что она будет ужинать с нами, но оказалось, здесь другие порядки. Время от времени она появлялась, стараясь не привлекать к себе внимания. Интересно, она постоянно живет в доме? Игнат Мартынович вовсе не производил впечатление беспомощного инвалида, я была уверена, что он вполне способен сам о себе позаботиться. Болезнь не заставила его погрузиться в свои проблемы, отгородиться от мира. Он оказался прекрасным собеседником, остроумным, внимательным. Поинтересовался моей учебой, о родителях не спросил, значит, Мартин предупредил его. Рассказал несколько забавных историй из детства сына, над которыми мы от души посмеялись. Поужинав, мы вернулись в гостиную.
– Что читаешь? – спросил у отца Мартин, кивнув на книгу.
– Тацита.
– Это кто ж такой? – скроив забавную мину, удивился Мартин и тут же замахал руками: – Ладно, ладно, я помню, кто этот тип. В противном случае придется выслушать подробный рассказ об этой выдающейся личности и времени, в котором он творил.
Они продолжали подшучивать друг над другом, а я, сидя на диване, слушала их, чувствуя себя так, словно после долгого отсутствия вернулась домой. Говоря попросту, была почти счастлива. И не заметила, как уснула, прижавшись щекой к плечу Мартина, и во сне видела себя у камина в окружении родных мне людей. Теперь я рассказывала что-то и подшучивали надо мной...
– Девочка устала, – услышала я. – У нее был трудный день.
Я подняла голову и увидела Мартина, он улыбался, все еще обнимая меня.
– Проводить тебя в твою комнату?
Комнату мне отвели на втором этаже.
– Я буду спать напротив, – предупредил Мартин. – Если что, зови громче.
– Если что? – подняла я брови.
– Ну... надежды я все-таки не теряю.
Он поцеловал меня и ушел, я тут же пожалела об этом, но все равно была счастлива.
Я проснулась, когда за окном было темно, в дальнем углу комнаты горел ночник, заботливо прикрытый экраном, чтобы свет не мешал. И поняла, что Мартин заходил в комнату уже после того, как я уснула. Я представила, как он входит, включает лампу, затем наклоняется ко мне и осторожно целует... Он сказал, его комната напротив, а еще сказал, что не теряет надежды. И мне захотелось к нему. Желание было настолько острым, настолько волнующим, что все мои страхи мгновенно отступили. Я поднялась и на цыпочках направилась к двери, еще сомневаясь в том, что у меня хватит смелости.
Дверь в его комнату была открыта. Я сделала шаг, затаив дыхание. Свет уличного фонаря падал в окно, освещая застеленную кровать. Я вздохнула, скорее от разочарования, и попятилась назад. И услышала голоса, едва различимые. Значит, Мартин все еще внизу, со своим отцом.
Не очень отдавая себе отчет, что и зачем делаю, я медленно спустилась по лестнице, она тонула в темноте, и мне пришлось держаться за перила, чтобы не оступиться.
Отец Мартина по-прежнему сидел возле камина, Мартин бродил по комнате, о чем-то сосредоточенно размышляя.
– Девочка спит? – спросил отец.
– Да, спит.
– Она очень красива, – сказал Игнат Мартынович. – Очень. Но мы с тобой знаем, чего стоит красота.
– Она прекрасна, отец. И я люблю ее.
– Это меня и беспокоит. Любовь делает человека беззащитным. То есть слабым.
– Только не меня, отец. – Мартин подошел и положил руку на его плечо, тот похлопал сына по ладони.
– Я не сомневаюсь в тебе. Пожалуй, нам тоже пора.
– Спокойной ночи, отец.
– Спокойной ночи.