Июньские зорьки

Шевченко Лариса Яковлевна

Усталость

Зачем обнял? Случайно, или как?

По дружески, или по уваженью,

Иль то души неясное движенье,

Иль роз прекрасных увяданья – знак?

В нем все от роз, как в алых лепестках,

В его щеках пылающих та свежесть,

Что юности полна, рассвет в них брезжит,

Хоть седина давно уж на висках.

Зачем спросил: могу ли плакать я,

Зачем пытался выразить намеком

В своем простом неведенье

жестоком,

То, что могла принять я не шутя?

Не знаю я, любил ли он меня,

Но осенью цветы вот так прохладны,

Как чувства, что во мне, и я лишь рада

Забыться, отдохнуть на склоне дня.

Не трепещу от этих милых рук,

Себе внушая, что они не милы,

Но если б я совсем душой остыла,

Не волновал бы даже лиры звук,

А так, не надо больше ничего:

Вот звуки лиры все нежней и ближе,

Ему ж сказала: «Как Вас ненавижу!»,

Бесчувственна в объятиях его.

Вишня

Вишня цветет у меня под окном,

Вишня весенним омыта дождем.

Солнце, сквозь тучи, на вишню глядит,

И лепестков белизну золотит.

Солнце заходит, а завтра опять

Станет цветущую вишню ласкать.

К вишне моей воробей подлетел,

Неугомонный, на веточку сел,

Ах, непоседа, притих тут и он…

Видно весной, как и я, восхищен.

Снова я верю, что все впереди:

Долгая юность и счастье в груди.

Зря, что ли капельки нежно блестят,

Переливая веселый закат?

Зря ли пахучая эта пыльца,

Мне обещает весну без конца.

Кладбище.

За декабрьским не вижу я сумраком

Скорых, будущих, долгих ли дней,

Вот заря потонула угрюмая

В серебристых просторах полей.

Все вокруг и туманно и горестно

– Это белого кладбища жуть,

Как печальный конец долгой повести,

Завершен чей-то жизненный путь.

Может быть, ни любовью, ни ласкою

На земле не отмечен тот был,

Чью могилу засыпали наскоро,

Тут же снег ее припорошил.

Пробирается к небу возвышенность,

Что меж памятников и крестов.

Всех сравняла земля: нету нищих здесь,

Нет порядочных, нет подлецов.

И достоин здесь каждый сочувствия,

Здесь не делят людей на сорта.

Над холодной сверкающей пустошью

Здесь последняя их высота.

Снежинки.

Какое чудо! Словно светлячки

Мелькают редкие снежинки,

Зовут к успокоенью, к жизни.

К надежде грусть моей строки.

И снег и солнце, небо ж все синей,

Снег с радужным дождем в отожествленье,

Но легче, серебристей и звучней,

И каждая снежинка, как мгновенье.

Я не поймаю их никак рукой,

Они то вверх, то вниз летят по ветру,

Но есть в них относительный покой

В сравненье с сердцем, в нем – покоя нету.

Посвящаю Рожко Лидии

Вечер

Помню я: у дома вечером

Под ракитою стою,

И снежинки с Пути Млечного

Я ладонями ловлю.

Как звенят они серебряно

В колосках июльской ржи.

Блестки счастья сыплет небо мне

С неразгаданной межи.

Я смотрю, как рожь колышется,

Сколько в поле красоты.

Хорошо от сена дышится,

Коль в нем – разные цветы.

С освещенными комбайнами

Заиграет в прятки тьма,

Серебро от звезд туманное,

Ссыпят с хлебом в закрома.

Костер.

Цвет розовый в полутонах, -

Костра веселого основа,

Но если искры есть в глазах –

Душа еще гореть готова.

Но помню девочку одну,

С которой я училась в школе,

Там, за малейшую вину,

Она страдала поневоле.

Я помню глубину ту глаз,

Что исходила пеплом тусклым.

Не знал принципиальный класс,

Как горько девочке, как грустно.

Она училась кое-как.

Такие были не в почете,

Таких вогнать старались в мрак,

И душу оторвать от плоти.

А, акварелей все цвета

Никто в девчонке не заметил,

Не оценил, что доброта

Превыше есть всего на свете.

Девчонка эта, втихаря,

Жалела каждую букашку,

В ее душе плыла заря:

Цвели там васильки, ромашки.

Под ласковым зари огнем,

Ах, я зашла к девчонке в гости…

Отец гонялся с топором

За матерью, дрожа от злости.

Был на лице его костер,

Глаза – как пламенные искры…

А я все слышу до сих пор

Как говорит учитель чисто:

«Кто не горит, тот лишь коптит».

И плакала девчонка тайно,

Она, невзрачная на вид,

Коптила на земле печальной.

Волны.

Нахлынут волны как-то сразу,

Притихнув, катятся назад,

Как много в них оттенков разных:

То красный в них плывет закат,

То голубые переливы,

То легкий и прозрачный свет.

То редкий изумруд красивый,

Как глубины бездонной след.