Изыди, Гоголь!
Шрифт:
Делаю шаг назад, и моя тень отпускает болвана. Он тут же падает на задницу и заходится в кашле.
Я обвожу взглядом свою охрану, стрелков на втором этаже и останавливаюсь на магах с артефактным оружием.
– - Вперед, -- раскидываю руки в приглашающем жесте.
– - Мне умирать не впервой. А вам?
Винтовки неуверенно вздрагивают. Бойцы переглядываются. Никто из маглов не хочет рисковать шкурой в драке с магом неизвестного уровня.
– - Отставить балаган!
Зычная
Я оборачиваюсь и заламываю бровь:
– - Не люблю, когда меня лишают веселья.
– - А мой господин не любит лжецов, -- хмыкает вернувшийся из разлома вояка.
Он перебрасывается парой фраз с ученой-гномкой, после чего подходит ко мне и окидывает изучающим взглядом.
– - Господин хочет поговорить с тобой, -- судя по тону, вояка от этого не восторге.
– - Заводите в разлом!
Повинуясь приказу, рядом со мной возникают маги. От остальных бойцов их отличают только особое оружие: мечи, луки, кинжалы.
У одного замечаю даже современную винтовку, фонящую магией.
Память юного Гоголя подсказывает, что маглов разрывает на части при попытке войти в разлом. Так что сопровождение у меня будет соответствующим.
Не сводя с меня настороженных взглядов и не убирая рук с оружия, группа магов подводит меня к самому разлому.
Первым внутри него пропадает мечник. Я останавливаюсь в шаге от портала.
Лицо обдает смердящими волнами грязной маны. Пространство вокруг рябит и подрагивает.
Ученые-специалисты, дорогие артефакты, обращение "господин". По ту сторону меня ждет очередная спесивая моль, уверовавшая в свое "великое" происхождение.
Уверовавшая в свое всесилие и безнаказанность. Думающая, что можно запросто похитить чужую невесту ради своих никчемных гоэтических ритуалов.
Мое лицо невольно растягивается в предвкушающей улыбке.
– - Culum pandite, rex malorum venit (Готовьте жопы, идет король кошмаров)!
Один из конвоиров бросает мне в спину:
– - Че ты там лопочешь? Ныряй давай!
У меня аж щека дергается.
Ничего, скоро местная моль узнает, с кем имеет дело.
Тяжко вздохнув, я шагаю в разлом.
Глава 16. Мастер приглашает в гости 2
По ту сторону разлома меня встречает новый отряд охраны и вторая часть техномагической установки.
Цельнометаллическая тринога с источником питания в виде чистой маны и сферической головой. Точная копия той, что стоит на другой стороне. Но если первая часть установки принимает эманации заклинания, то эта их передает.
Остается только разобраться, что за заклинание такое...
Поглощенный изучением достижений земных ученых-магов, я склоняюсь к установке и протягиваю ладонь.
Будь мой магический уровень повыше, мне бы не составило труда увидеть и прочесть скрытый от любопытных глаз конструкт печатей, заложенный в механизм. Но на жалком Втором уровне приходится обходиться слабым чутьем и осязанием. Практически вслепую!
Так, если я правильно улавливаю вибрации заклинания, выходит, что эта штуковина…
Мои измышления прерывает свист клинка. На расстоянии ногтя мизинца от моей кисти, тянущейся к техномагической установке, замирает лезвие артефактного меча. Оно напряженно гудит от вливаемой в него энергии.
– - Извини, забыли повесить табличку "руками не трогать", -- хмыкает владелец меча.
Один из моих конвоиров, маг Четвертого уровня. Стандартная черная униформа и маска в форме черепа.
Помимо мечника меня держат на мушке еще шестеро магов, каждый Второго или Третьего уровня.
Пятеро из группы охраны разлома, у них техномагические винтовки. Последняя -- девица с широкими бедрами и артефактным луком.
Похоже, эта поделка земных ученых-магов стоит больших денег.
– - Извинения приняты. Но в следующий раз так легко не отделаетесь.
Я поворачиваюсь к единственному безоружному здесь человеку.
Мужчина средних лет в простой черной форме, но без снаряжения. Он сдержанно кивает:
– - Прошу за мной.
Выдержка, манеры. Это личный слуга.
Я шагаю следом за ним по коридору, оставляя позади растерянных бойцов. Первым меня нагоняет мечник. Он не подает вида, но остальная группа напряженно озирается в попытке запомнить маршрут.
Нас ведут сквозь настоящий лабиринт, в котором не составит труда заблудиться.
Воздух сухой, тяжелый и горячий. Смрад серы забивает нос. Под ботинками хрустит песок. По стенам пляшут тени, порождаемые светом факелов, закрепленных в специальных нишах.
Изредка на глаза попадаются открытые арки, ведущие в комнаты и целые залы. Читальни, комнаты отдыха, даже сокровищницы. Какие-то изуродованы беспорядком, другие девственно пусты.
Кажется, припоминаю странные скульптуры, ткани и неземные приборы на складе снаружи. Сдается мне, гвардия похитителя моей невесты время даром не теряла и вынесла из разлома все ценное.
Я окидываю изучающим взглядом своих конвоиров. Снаряжение на порядок превосходит то, в котором щеголяла кучка наемников на КПП порта. Половина охраны склада -- маги, вооруженные артефактами.
Без сомнений, это родовые гвардейцы. Вышколенные псы, готовые сложить головы ради своего господина.
Одно дело наемники, но другое -- гвардия. Надеюсь, патриарху Зиминых хватит мозгов не ввязываться в битву. Иначе войны родов не избежать. А они зачастую идут до истребления одной из сторон.