Перестук колёс вагонных,перелесков желтизнаи ветра на склонах сонных.Пусто. Тихо.Чья винав том, что сёла запустели,что скотину – на убой?..Пастушонок на свирелинам играет «Упокой».Не видать нигде озимых.Но зачем они когдажизнь проходит мимо, мимо,будто мутная вода?Кто ты, русский?Чем торгуешь?И зачем бредёшь в сельмаг?Конь порвал тугую сбруюи заржал истошно так,словно демон засмеялсянад российскою судьбой.Изогнулся мир, сломался,русских гонят на убой.
«Морозный запах октября…»
Морозный запах октября.Поверьте, осень не повинна:в Тамбове спелая рябинаи сонно-белая заря.Не зря октябрь считает днидо неживой ещё метели.Мы словно листья облетели,остались лишь гнилые пни.Смоли последний свой бычокколхозник, спившийся без дела.Воскреснуть Русь не захотела,лишь где-то цыкает сверчоки тихо капает водаиз поломавшейся колонки.Морозный воздух очень звонкий,в нём люди тают без следа.Когда же мы начнём будитьпокрытый ржавчиною разум,чтобы стряхнуть с мозгов маразми вспомнить девственную прыть?И вспомнить девственную статьне отмороженной России?Вот петухи заголосилии нам пора уже вставать.
«Я шагаю по грани возможности…»
Я шагаю по грани возможности.Я по острому краю шагаю.Ах, какие же всё-таки сложностипо дороге к священному раю!На краю Ойкумены и небыли,на краю и побед и падениймы с тобою, любимая, не были.Я – апостол твоих откровений.Тени нот и слагается музыка,тени чувств – и касание взглядами.Грань возможности съёжилась, сузилась,и тревожные мысли:«А надо ли?..».Только нету на грани возможностиуцелеть без своей половиночки.Ах, какие же всё-таки сложностибез соломинки или тростиночки!Мы шагаем путём воскрешения.Птица-Феникс давно уже в прошлом.В прошлом также по грани скольжение.Лучше думай всегда о хорошем.
«Упал и поднялся, и снова упал…»
Упал и поднялся, и снова упал —кому-то библейская тема.Кому-то для нынешней жизни запал —бессмертная, в общем, дилемма.Трирема богов проплывает в ночи,отживших с собой забирая.Но что же так сердце надсадно стучит,как будто костёр догорает.От рая ключей не найдёшь, не ищи,ты долго деньгам поклонялся.Но, чу! Даже космос предсмертно трещити парус триремы порвался.Остался лишь вздох так похожий на хрип.И каменный лик изваяньявдруг выдавил слабый беспомощный всхлип:– О Боже, прошу покаянья!..
«Спит зима в неусыпной метели…»
Спит зима в неусыпной метелии фонарь засыпает, скрипя.Листья в рощах давно облетели,о неслыханном прошлом скорбя.Нешутя, потешается вьюгаи не зря разозлился мороз.Мы опять не отыщем друг друга,чтоб решить вековечный вопрос:кто же прав в бесконечном бесправье?Что нам нужно: любить или жить?Не всегда человеку по нраву,коль метель принимается выть.Нить безвременья стянута снамии мечтой о грядущей судьбе.Что случилось с несчастными нами?Ты нужна мне.Я нужен тебе.Так о чём же дебаты и споры?Что опять не смогли поделить?Жизнь закончится, может быть, скоро,значит, нужно и + жить, и любить!
«Снова собираю я камни по России…»
Снова собираю я камни по России,но для вас за пазухой камень не держу.Как же мы в Совдепии власть превозносили?Как же вновь поверили смуты миражу?Русь моя стеклянная, но не лыком шита.Бликами на облаке вздохи октября.Сколько раз расстреляна? Сколько раз убитанами россиянами русская заря?!Эх, тоска-кручинушка, русская зазноба,расскажи бывальщину, спой мне о любви,о вдове молоденькой плачущей у гробаи о храме Господа на людской крови…
«Унылый дребезг. На столе…»
Унылый дребезг. На столестояли рядом два бокала,как будто комната дрожалаи отражался дым в стекле.Меня соборность пустотывлечёт к себе всё реже, реже.Мы снова те, но и не те жев мирских забавах суеты.Мечты! Как это далеко!Узнать вам будет интересно:один бокал упал и треснул,и это было так легко!Я вижу, женщина идётко мне…,но в платье подвенечном.И мы танцуем с ней беспечноиз века в век, из года в год.Кто вам сказал, что смерть страшна?Она ступает, словно пава.Кому-то будет не по нраву.Ну, что ж, такие времена…
ДРАМА М.Ю. ЛЕРМОНТОВА «МАСКАРАД»
К чему ненужные словаи жалкий лепет оправданья?Наш «Маскарад» едва-едване стал окном воспоминанья.Ревную я, ревнуешь ты.О, как знакомы эти звуки!Средь повседневной суетымы соглашаемся на муки.Любовь и ревность, и тоска, —но что из них, скажи, сильнее?!Как будто пуля у вискаили петля на тонкой шее.Наш «Маскарад» по всей Москверассеял радостные лица,и ревность тает в синеве,а мне мороженое снится…
«Осенний день и непогодь горька…»
Осенний день и непогодь горька,как будто обмороженные тучипоплыли на восток наверняка.Они-то знали, где им будет лучше.Они-то знали, встретит их востоклучом надежды.Это ли не диво?!Поплыли тучи, а восток далёки манит всех мечтой —там жизнь красива.И тучи возвращаются назад,на запад – это будет ближе.Но запад исчезает как слеза,советуя лететь чуть-чуть пониже.А человек, подобно мотыльку,остервенев от страсти и порока,вдруг пишет стихотворную строкуот запада до самого востока.
«Москвабад – словно острая кость…»
Москвабад – словно острая костьэто слово впивается в горло.Каждый третий – не друг и не гость,а разносчик прогорклого горя.Позабыт и покой, и уют.Суматоха. На улицах пробки.На углу москвичи продаютпервородство за миску похлёбки.И на улицах драки за жизньпод названьем «фанаты от спорта».Русь не помнит таких дешевизн,мир не видел таких натюрмортов.Всюду царствует ложь и хандра,поклоненье жидовской Мамоне.Что ж, покойнички, может порана погост, поклонившись иконе?Где ты наша рассейская прыть:собирать загодя и с запасом?Не пора ли червей покормитьалкоголем пропитанным мясом?В мире воздуха царствует князь.Но послушай, калека от века,вспомни: ты человек или мразь,не достойная быть человеком?