Казнь для соперницы, или Девушка из службы «907»

Шилова Юлия Витальевна

– Короче, что ты хочешь?

– Хочу, чтобы ты меня подобающим образом отблагодарила.

– За что?

– За то, что я умею молчать.

– Ты что, теперь всю дорогу будешь меня шантажировать?! – вспылила я.

– Нет, не всю, а по мере необходимости. У тебя нет выбора, подруга, так что давай раздевайся и ложись.

– Если бы ты знал, как я тебя ненавижу! И угораздило же меня встретиться с тобой!

– Если б не я, ты бы до утра провозилась с трупом. А утром тебя бы увидела

домработница и сообщила в милицию. Вопросы еще есть?

Скинув сарафан, я обреченно присела на кровать. Мордоворот толкнул меня на подушку и приступил к делу. Тело приятно заныло под его ласками.

– Побольше страсти, подруга, – шепнул он мне на ухо, увеличивая темп.

– Смотри, не жалей потом, – усмехнулась я.

Что было дальше, не помню, а если помню – не скажу.

Глава 17

Спустя пару часов я, как черепаха, поползла в душ. Горячей воды, разумеется, не было – Крым, черт побери! Холодные, колкие струи мигом привели меня в чувство.

– Ну, подруга, ты как? – довольным голосом пропел мордоворот, протягивая полотенце.

– Ты опоздал на свою стрелку, – сказала я, глядя на себя в зеркало.

– На целый час, – улыбаясь, согласился мордоворот. – Ты сейчас чем будешь заниматься?

– Пока не решила, – пожала плечами я.

– Поехали ко мне. Трахаться с тобой – одно удовольствие! Я еще хочу.

– Послушай, имей совесть. Мы так не договаривались!

– Может, ты у меня переночуешь? Я мяса возьму, шашлыков сделаем. Поехали, а? – Мордоворот с надеждой посмотрел на меня. – Вечером к Зое зайдем. Выясним обстановку. Может, появились свежие новости. Я к пацанам на стрелку заскочу, а потом за тобой заеду. Утром привезу тебя обратно. В гостинице скучно, нечего тебе здесь торчать.

– Ну, если мы заедем к Зое… Мне, конечно, до этой дамочки нет никакого дела, но Влад – это да. У него номер по сегодняшний день оплачен. Непонятно, куда он пропал. Может, и в самом деле на месте разберемся…

Мордоворот просиял.

– Еще ты что-то говорил про шашлык, – улыбнулась я. – Мысленно я его уже съела.

– Я после стрелки заверну на базар, наберу мяса. Ну что, едешь?

– Еду, еду, не переживай!

– А ты еще хоть разочек меня отблагодаришь?

– А на сей раз за что?

– За Зою, за шашлык…

– Отблагодарю.

Мордоворот натянул шорты, махнул мне рукой и, топоча, как слон, полетел по коридору. Вот тебе и курортный роман! – усмехнулась я, подкрашивая ресницы. Знала бы Галька, во что выльется ее совет…

В холле гостиницы сидел Роман и читал газету.

– Ты что тут делаешь? – спросила я.

– Слежу за твоей соперницей, жду подходящей минуты, чтобы привести в исполнение смертный приговор.

От его слов меня передернуло. На душе стало гадко.

– Ну и как успехи? – выдавила я кислую улыбку.

– Пока нормально. Думаю, что никаких осложнений не возникнет.

– Они уже вернулись с пляжа?

– Да, давно. Сейчас пошли ужинать. Ты не голодна? Может, тоже спустимся в ресторан и что-нибудь перехватим?

– Вообще-то сегодня вечером я уезжаю на шашлыки.

– На шашлыки?

– Да, а что ты так удивился?

– С тем амбалом, который поджидал тебя у гостиницы?

– С ним.

– Ты хорошо его знаешь?

– Второй день.

– Неприятный тип. Смотри, будь с ним осторожна!

– Послушай, не лезь в мои дела! Я же приехала на курорт. А курорт без курортного романа – это впустую потраченные деньги. Ладно, пошли в ресторан, все равно заняться нечем.

«Свободных мест нет» – встретила нас табличка на стеклянной двери.

– Деньги сшибают, черти, – усмехнулся Роман, доставая портмоне. Десятидолларовая купюра, сунутая метрдотелю, быстро разрешила все проблемы. Через пять минут мы уже сидели за столиком на двоих и делали заказ.

– Слушай, а ты уверен, что они здесь? – спросила я Романа, как только официантка отошла.

Показав глазами на парочку в углу, Роман усмехнулся:

– Вон они, твои голубки, шампанское пьют и ананасом закусывают.

– Рома, а ты когда-нибудь пил шампанское за триста долларов? – задумчиво спросила я.

– Нет, а что, бывают и такие цены?

– Бывают, бывают, не сомневайся. И люди бывают, которые пьют только такое шампанское, другое для них как шипучка из коммерческого ларька.

– Это ты про кого говоришь? Про своего возлюбленного, что ли?

– Про него. «Дом Периньон» они пьют. Бутылка идет за триста баксов.

– Одуреть можно! Да при таком курсе доллара я за триста баксов подержанную «копейку» куплю, причем на ходу. Кстати, а ты почему не пьешь шампанское? У тебя в номере «Новый Свет» стоял.

– На какие шиши я буду его пить?

– Если ты так спокойно отдаешь пять тысяч долларов за казнь соперницы, то триста долларов для тебя незначительная мелочевка. Разве не так?

– А может, я отдаю тебе последние деньги?

– Последние ли? – Во взгляде Романа сквозил неподдельный интерес.

«А он не такой простачок, каким хочет показаться, – подумала я, ковыряясь в салате. – Ведет себя так, словно знает, что со мной произошло накануне поездки в Крым. Нет… Нет… Этого не может быть… Если всех подозревать, лучше вообще не жить…»

– Рома, ты бы себе девушку какую-нибудь подыскал, – пытаясь отвлечься от ненужных мыслей, брякнула я.