"Колхоз: Назад в СССР". Компиляция. Книги 1-9
Шрифт:
— Вот. А я помню. Так вопрос имеется. Что там у нас с дедушкой?
Ольга Валерьевна вообще в осадок выпала.
— Откуда я знаю. Это же Ваш дедушка, Соколов.
— Так-то да. Но вот не могли бы Вы уточнить. Почему вообще о нем речь зашла? Вы сказали, он — герой.
— Ну, ты даешь, Соколов…— Ольга Валерьевна так офигела от моих вопросов, что забыла и про халат, и про пуговицы. — Ты как себя чувствуешь? У тебя, может, жар опять? Горло не болит?
Олечка попыталась потрогать мой лоб. Я очень постарался, чтоб она вообще ничего моего не трогала. Поэтому отодвинулся на безопасное расстояние.
— Нет у меня никакого жара. Просто… Не знаю особо про дедушку. Может
Просто я понятия не имел, что еще можно сказать в этой ситуации. Бред, конечно. Как могло такое быть, чтоб внук про деда-героя не знал.
— Ааааа… Я поняла. — Олечка даже несколько раз кивнула головой. — Это из-за того, что твой отец погиб. Да? Мать, наверное, не захотела, чтоб ты по их стопам в военном направлении пошел. Это понятно. Мужа потеряла. Кто захочет сына терять. А я еще удивилась, почему ты здесь оказался. По идее, должен, как минимум, в военном училище быть. Как и отец.
— Ага. Все верно. — Ответил я, а сам думаю, о чем она вообще. Какое училище Соколову. Какой, блин, отец.
— Ну, слушай. Неправильно это, конечно. Как женщина, я ее понимаю. Но... В общем, дед твой, человек известный. Он с января 1943 года — на фронтах Великой Отечественной войны был. Командовал 3-й понтонно-мостовой бригадой. Под его руководством она переправляла советские войска через Неву, Днепр, Случь, Горынь и Днестр, строила «дорогу жизни» под Ленинградом. Сам понимаешь, какой список. А вообще, бригада Соколова особо отличилась во время форсирования Вислы в 1944 году. Части бригады построили наплавной мост, переправив танки, топливо и боеприпасы через реку. Когда немецкие войска попытались захватить переправу, бойцы бригады в течение двух суток отражали их атаки, удержав её. И все это — под руководством твоего деда. Николая Васильевича Соколова. Указом Президиума Верховного Совета СССР полковник Соколов был удостоен высокого звания Героя Советского Союза с вручением ордена Ленина и медали «Золотая Звезда». Ну, а потом уже, сын его, пошел по стопам отца. Почти. Только он в летное поступил. Летчиком-испытателем стал. Погиб десять лет назад. Сам понимаешь, подробности неизвестны. Просто мой отец хорошо знает твоего деда. И отца знал. Я ведь тоже из наследственных, так сказать. Сразу сообразила, кто ты. На отца похож. Зря скрываешь родственную связь с такими людьми. Служил бы гораздо лучше. Ты ведь специально не стал афишировать? Я правильно понимаю? Похвально. Но глупо.
— Круто…
В принципе, ответ был понятен, не понятно только связано это как-то с моей ситуацией или нет. Или просто совпадение. По крайней мере, теперь вполне очевидно, почему мать так категорически была против службы Соколова. И в принципе, понятно, почему он сам попёрся. Скорее всего на фоне того, какая биография у отца и деда. Правда, мне от этого не легче. Потому что вообще неясно, при чем тут я. Хотя, знал бы сразу эту историю, может, избежал бы учебки в том виде, в каком она у меня была. Блин... А как тогда Исаев? В общем, с одной стороны стало немного яснее, с другой, еще больше запуталось.
Но самое главное, все эти разговоры про родителей и дедов сбили настрой Ольги Валерьевны. Чем я благополучно и воспользовался. Выдал ей какую-то фигню про детскую травму, которую она разбередила, и выскочил из кабинета.
Олечка только успела вслед мне крикнуть, мол, какая, нахрен, травма, если я сам спросил.
Тем не менее, избежать крайне нежелательного продолжения этого романа мне удалось. Честно говоря, можно было бы забить на все и по полной воспользоваться щедрой душой Ольги
Тем не менее, определённую информацию я получил. Только не знал, что с ней делать. Тем более, очень скоро стало не до этого.
Судьба распорядилась так, что мы с Соколовым встретили ее. Катеньку.
Это вышло совсем неожиданно. Причём, неожиданно с самого начала всей истории.
К нам в часть прибыл какой-то проверяющий из Москвы. Мы его особо не видели. Что он там проверял, зачем, в каком направлении, нам тоже не докладывали. Тем более, у меня, например, уже имелся печальный опыт выступления перед всякими проверяющими. В этот раз я подумал, никак не засвечусь. Поэтому даже и не интересно было. Главное, что нас опять, по заведенной армейской традиции, гоняли несколько дней, чтоб все на территории было идеально. Включая казармы и каждый закоулок.
И тут нарисовался прапорщик Сердюк. Тот самый, у которого я в первый день получал белье. Он вроде как-то меня не взлюбил. Уж не знаю, почему. Хотя, нет. Вру. Догадываюсь в чем причина. Была у нас история.
Подходит он ко мне однажды с загадочным лицом.
— Соколов, говорят, ты стихи пишешь?
— А с чего вы взяли, что я стихи пишу? — Отвечаю вопросом на вопрос.
Потому что уже знаю, в армии ничего просто так не спросят. Если интересуется, значит, имеется какая-то очередная тема. И не факт, что хорошая. А я уже замполиту строчить поэмы удолбался. Он меня, конечно, из санчасти и цепких рук Ольги Валерьевны спас, но е-мое, конец то этому поэтическому марафону должен быть или как. Поэтому решил не торопиться с чистосердечными признаниями. А то еще прапор припашет.
— Ну, — говорит он, — Я знаю, ты замполиту помогаешь. А у меня, понимаешь, завтра ровно год свадьбы, хочу жене, Маше, необычный подарок сделать. Напишешь для нее стихи красивые, романтичные? Типа, от меня? Я уже открытку с гвоздиками купил.
И протягивает мне открытку. А на ней реально гвоздики отвратительного вида. Такая открытка, которую на 1 мая дарить надо. Товарищу или коллеге.
— Ладно, — говорю, — попробую.
Хотя, вполне понятно, эти гвоздики никакими стихами не перекрыть.
— Попробуй. А я в долгу не останусь. — Сердюк даже подобрел. Сразу смотреть стал ласково.
— Вы уж лучше останьтесь в долгу, — говорю. — На всякий случай.
— Вот сразу видно, что поэт, — заявляет прапорщик . — Что-то, вроде, говоришь, а чего говоришь — ни хрена не понятно.
Короче, взял я у него открытку, вспомнил о ней только под вечер и быстренько написал какую-то чушь:
Я люблю тебя Наташа.
Бесконечно счастье наше.
Без тебя я, как без рук,
Мой надёжный, верный друг.
Только закончил, прапорщик забегает. Спросил готово ли, схватил ее, сунул в карман и убежал. В принципе, что там проверять, если он сам не в зуб ногой, ни в рифме, ни в размере, ни в литературных приемах.
На следующее утро появляется в казарме, а под глазом фингал на пол лица.
— Где этот, мляха, поэт? Где этот, сука, Маяковский?
Я сразу по его интонации понял, что-то пошло не так. Он ко мне подбежал и открытку в лицо тычет.
— Ты чего, скотина , написал? Ты чего написал, падла?