Она была стройная и милая,Но в голове её пристроился фигляр.Она была избыточно игривая,А он – тот ещё из себя экземпляр.Она была мечтательной натурой,А он – неисправимым гордецом.Для неё питанье было строгой партитурой,А он пил на завтрак только кофе с коньяком.У них весной Париж, а летом – Ницца,Он подносил ей тысячи цветов.Это вам не в кулаке синица —Пляжи
белоснежные Гавайских островов.Он одевался только в белый смокингИ был жилистым, как Жан-Поль Бельмондо.У неё не очень получался шопинг,Но очень нравилось французское кино.Она умела красочно и сочно фантазировать,А была училкой географии.И у неё отлично получалось иллюстрироватьСтраницы ей же сочинённой биографии.Мир иллюзий – это тоже мир,Он, под настроение, тот или иной,Но там может тоже всё затертое до дыр,И будет трудно быть самим собой.
В кустах
Они имеют под себя темы и задачиИ тянут их смиренно изо дня на день:Кому-то в магазине не додали сдачи,А кого-то запугала собственная тень.За благо лень и трусость принимая,Они ладятся всё видеть наизнанку.А на ночь беспокойно засыпая,Надеются, что встанут спозаранку.Кот нассал в соседские ботинки,И загнуло флюгер на ветру,На солнце подсыхают щучьи спинки —С пивом пожевать в самую жару.Тут никакие перемены не нужны,У них от непогод и разных смутВсегда готовы нужные кусты,Они там что угодно переждут.Им всё равно, кто прав, а кто не прав,Важно, чтобы сам был бодрый и здоровый.У них выверенный временем уставИ ко всему подход морально-образцовый.В кадке пыльный пожелтевший фикус,А по носу размазан вазелин,И такой бывает в жизни прикус,Когда не хочешь жить как гражданин.
Водка
Спорили Стандарт с Оригиналом,Кто из них помягче и сытнее,Кто является классическим лекалом,И у кого название умнее.Стандарт сто раз по качеству прошаренный,И ГОСТы для него – почти закон.Возится и чешется, как пчёлами нажаленный,Его будни жмут со всех сторон.У Оригинала дела тоже не халва.Потому его зовут Оригинал,Что он должен быть сегодня лучше, чем вчера,И он сам теперь от этого страдал.Вот так они и говорили про скорбные дела,И с мыслями, кого в народе предпочтут,В то же время каждый помнил для себя,Что где-то рядом есть ещё и Абсолют.Всё это – напитки на этиловом спирту,Они в нас сотворяли веселья
и печали,Они под сало, грузди и зернистую икруСвоё очарованье раскрывали.А кто будет нежелательным продуктом:Стандарт, Оригинал или Абсолют,Известно станет только ранним утром,Кто похмельем не оглушит, того и предпочтут.
Возвращайтесь
Как ещё лечить свои неврозы,Чем своей утробе угодить?А попробуйте в крещенские морозыВ лес пойти и птичек покормить.Все месяцы на Родине холодные,Вы валяетесь на тайских берегах.Там вокруг булки загорелые и сдобные,Да вы уже и сами не совсем в трусах.Песчаную блоху и черное яйцо,А под них – соусы, заправки и трава.К этому подмажут птичье дерьмоИ прямо на тележке доставят до тебя.Никуда не спрячешься от местных колоритов:Когда коктейли набуторят из жёлтых ананасов,Будет шоу из местных трансвеститовДля наехавших голодных пидорасов.Марево ночное ползёт по океану,А небо раскаляется от грохота и света.Всё, что дышит, погружается в нирвануПод бесконечный, дикий вой кордебалета.Возвращайтесь по своим дворам,Братики родные и милые сестрички.Вас тут всех узнают по следам,И уже заждались замёрзшие синички.
«Вот-Вот»
Мы поступать пытаемся чего-то относительно,И не будем делать, как делают они:Для них, возможно, это позволительно,А для нас – «Ни-ни».У них всегда хорошие дела,А нам плохая карта выпала вчерась,И пришли лихие времена.А вот у них всегда «Вась-вась».Они плели узоры в Куршевеле,А наших загоняли под суды.Они поддакивать и гнуться не хотели,А у тех везде «Туды-сюды».Кому достались мухи в сортирах пересыльных,А им на Пальма-де-Майорке ласковый прибой,И кофе на верандах в имениях фамильных,Где ничего не ведают, что значит «Ой-ёй-ёй».Оказалось, что немногие поняли,Какой был сделан выбор в романе «Идиот»,Где за что превозносили, за то и угнетали,А вдруг чего не ждёшь – оно уже «Вот-вот».А для «Ни-ни», «Вась-вась», «Туды-сюды» и «Ой-ёй-ёй»«Вот-вот» песню заунывную споют,И не будет больше ласковым прибой,И лакеи кофе мимо пронесут.
Выбор
У музыкантов уличных руки всегда заняты,И потому им медяки кидают в шляпу.Они тут сами по себе, никем не наняты,И работают с душой за свою зарплату.