Коллекционер ночных бабочек
Шрифт:
– Я не знаю, припомнит он что-то или нет, но отказать вам не могу. Звоните мне, если посчитаете встречу целесообразной. Мой телефон есть у секретаря.
– Да, я знаю… Спасибо. За все.
Марк лишь сдержанно улыбнулся. К сожалению, благодарить его не за что…
«Я знаю, что ангелы постоянно находятся надо мной – кружат где-то там, наверху. Но сейчас мне кажется, даже демоны надо мной. Потому что я под землей, так глубоко, что иногда чувствую жар… Не знаю, ад это или магма.
Я ненавижу
Я хожу по этим коридорам и вижу кровь под ногами. А еще – кровь на стенах. Как будто кто-то хватался за них пальцами, сильно и отчаянно, вырывая с мясом ногти… Но это не помогло, потому что его сила все равно тащила их вперед. Еще я вижу знаки и надписи. Они не имеют никакого значения, даже не понимаю, к чему они здесь.
Меня пока никто не держит и никто не сопровождает. Как будто я здесь почетная гостья! Но это не более чем способ поиздеваться надо мной. Я ведь не знаю, где выход, а значит, не могу уйти.
В конечном итоге из коридора я выхожу в зал. Я была здесь раньше… Каждый раз я даю себе слово, что скорее умру, чем вернусь… Но ни разу у меня не получилось сдержать это слово!
Он, конечно, уже там. И не один. На меня не смотрит, да и я не хотела бы смотреть на него. Но мой взгляд уже не подчиняется мне… Я вижу все, что меня окружает, и впитываю эти картины – они мне потом будут сниться в ночных кошмарах.
Темные стены, дым свечей и их слабое пламя, пьедестал из камня. На нем – очередная его жертва. Молодая девушка, как и раньше. Не знаю, сколько ей лет… Кажется, что столько, сколько и мне. Она смотрит на меня с мольбой, но я ничем не могу помочь ей. Да и никто не может… Кровь, которая сочится из уголков ее губ, – всего лишь знак финала. Самое худшее уже случилось, остальное – агония.
И хорошо, что эта девушка, привязанная к пьедесталу, не может поднять голову, увидеть, что осталось от ее тела. Столько крови… кажется, вся грудная клетка разворочена. Белое на красном – это кости. Я не представляю, как она еще жива.
Объяснить это можно только силами чудовища, сотворившего это с ней. Демон, который преследует меня, раз за разом возвращая сюда… Ему не нравится просто убивать своих жертв. Он мучает их часами – и часами заставляет меня смотреть.
– Отпусти ее, – зачем-то шепчу я.
Во мне еще осталась определенная наивность. Раньше я просила его отчаянней – умоляла на коленях, рыдала, только бы он отпустил их. Но он никогда не слушал. Не послушает и теперь. Об этом говорит его улыбка. Я не знаю, кому он улыбается – мне или ей. Я вижу, как он опускает лапу вниз – в нее, в распоротое тело. И через секунду то, что делало ее живой, окажется в его когтях…
Когда-нибудь я тоже умру здесь».
– Нехило! – присвистнул Сальери. – Прямо какой-то юный маркиз де Сад!
– Маркиз де
– Такое ощущение, что тебя этот опус не впечатлил!
– Не особо. Многие подростки интересуются темной литературой или музыкой. Это нормально.
– Да, но она не просто интересовалась, она это еще и писала!
Найти профили Карины Самариной в социальных сетях оказалось проще простого. В отличие от некоторых девочка не стремилась таиться, вся ее жизнь была на виду: любую информацию она делала общедоступной.
Ожидая возвращения Марка, Вика занялась изучением всего этого. Данных было много, и пока она просматривала их по диагонали. Если судить только по этим страницам, Карина была самой обычной девушкой семнадцати лет. Причем довольно приличной. На всех фотографиях она была одета не слишком сексуально, губки бантиком на камеру не делала, косметикой тоже пользовалась умеренно.
Да и жизнь у нее была нормальная. Она училась в хорошей гимназии, жаловалась на учителей и домашние задания, участвовала в концертах. Иными словами, ничего подозрительно.
Ссылку на блог – личный электронный дневник Карины – поисковик сразу не выдал. Ее Вика совершенно случайно нашла в профиле на очередном социальном сайте. Но именно блог оказался самым любопытным виртуальным имуществом погибшей.
О себе Карина не писала. Вместо этого она размещала на электронных страницах короткие рассказы – скорее, даже зарисовки. Все они были связаны с подземельями, адом и раем, и еще демоном, который не давал ей покоя.
– То он кого-то имеет во все дыры, то жрет, – ворчала Вика, просматривая рассказы. – Да уж, у девочки явно не все дома были…
– Вспоминаем, какая судьба ее постигла, Викита! Вопрос: почему это с ней происходило? Что за байки про демона?
– Навскидку и не скажешь. Может, каких-нибудь мультиков пересмотрела – вроде аниме, где есть демоны и пожертвованные им девы.
– В семнадцать лет? – не поверил Сальери. – Мультики?
– Еще и не такое бывает, ты до недавних пор Италию был готов продать за компьютерную игру! Смотри, ее блог был популярен… Относительно, конечно, но друзей хватает, почти тысяча!
– Какое это имеет значение?
– Такое, что поясняет, для чего она писала это. Смотри, как она отвечает на комментарии…
Если сами рассказы о похождениях озабоченного демона еще могли насторожить, то комментарии, оставленные Кариной, показывали, что по-настоящему ее ничто не беспокоит. Девушка уверенно шутила с читателями, оставляла забавные картинки и казалась абсолютно довольной тем, что ее творчество привлекает столько внимания.
– Странно, что на других ее страницах ничего подобного нет, – отметил мужчина. – Там одни сплошные котики и песенки мальчиков неопределенной ориентации!