Королевы не плачут
Шрифт:
– И что же это за кризис такой?
– в замешательстве произнесла Маргарита.
– Просвети-ка меня, недотепу.
– И не пытайся изобразить недоумение, милочка. Ты прекрасно понимаешь, о чем я веду речь. После разрыва с Красавчиком ты бросилась в объятия Анны Юлии лишь затем, чтобы забыться, и этот, с позволения сказать, роман я комментировать не буду. Оба Педро - Оска и кузен Арагонский - вызывают у тебя устойчивую антипатию, и потому они мне не соперники. Далее, ты назначила конкретную дату бракосочетания -
– Какая собака?
– Твоя раздвоенность. Тебя влечет и ко мне и к нему - и тебе это в диковинку, тебя это сводит с ума. Ты предложила мне заняться с тобой любовью, но вместе с тем ты влюблена в кузена Иверо, то есть сейчас ты любишь нас обоих.
– Прекрати!
– выкрикнула Маргарита с отчаянием в голосе.
– Прекрати сейчас же!
Она уткнулась лицом в подушку и горько зарыдала. Тибальд присел на край кровати и взял ее за руку.
– Поплачь, девочка, - нежно сказал он.
– Тебе надо поплакать. Ты вконец запуталась, и я понимаю, как тебе тяжело и больно. Облегчи свою душу...
Выплакав все слезы, Маргарита поднялась, села рядом с Тибальдом и положила голову ему на плечо. Он с неописуемым наслаждением вдыхал аромат ее душистых волос.
– Тибальд, - наконец отозвалась она.
– Ты, хоть ты, можешь убедить меня в том, что я должна выйти замуж именно за тебя?
– Ну, если всей моей любви к тебе недостаточно...
– Рикард тоже любит меня. Он просто свихнулся на мне.
– А я...
– Пока что ты в своем уме.
– Но если ты отвергнешь меня, я сойду с ума.
– Вы всего лишь поменяетесь местами - к Рикарду вернется рассудок, а ты свой потеряешь.
– Мало того, - добавил Тибальд, - я стану дьяволопоклонником.
– Что?!
– Я продам душу Сатане.
– Зачем?
– Чтобы он поскорее сделал тебя вдовой, и я смог бы жениться на тебе.
– Ну... Коль скоро на то пошло, Рикард тоже готов продать душу Сатане... или кузену Бискайскому, что, собственно, без разницы. Чует мое сердце, он уже позволил Александру втянуть себя в какие-то грязные интрижки...
– Принцесса вздохнула.
– Так что и в этом отношении ты с Рикардом на равных.
– Что ж... Тогда просто покорись судьбе, Маргарита.
– А разве ты знаешь, что мне предначертано?
– Кажется, знаю.
– И что же?
– Стать моей женой.
– А с чего ты взял, что это моя судьба?
– Только не смейся, Маргарита...
Она подняла голову и пристально поглядела ему в глаза:
– Ты имеешь в виду этого чокнутого Готье и ту пресловутую стрелу?
– А почему ты подумала именно на них?
– с серьезным видом осведомился Тибальд.
Маргарита слегка смутилась.
– Но ведь это была чистая случайность, - будто оправдываясь, сказала она.
– Всего лишь совпадение и ничего более.
– А вот я считаю иначе.
– Воля Божья?
– Зачем так высоко метить? Бери чуть ниже - просто Судьба.
– Судьба?
– протяжно повторила Маргарита, как бы смакуя это слово.
– Да, судьба. Не больше, но и не меньше. Почти как в сказке.
– В сказке? В какой еще сказке?
– Да так, к слову пришлось. Вот только что вспомнил одну московскую сказку...
– Московскую?! Ты знаешь московские сказки?
– Ну, знаю. А что?
– И много?
– Всего ничего. Не больше дюжины.
– Ты просто чудо!
– произнесла Маргарита, глядя на него с каким-то детским восторгом.
– Я-то ни одной немецкой толком не помню - а ты знаешь целую дюжину московских! А они какие, эти сказки?
– Сказки, как сказки. Немного причудливые, непривычные для нас, но в общем...
– А та, которую ты вспомнил, о чем она? И почему, собственно, ты ее вспомнил?
– Ну... Впрочем, лучше будет, если я вкратце перескажу ее содержание. Тогда ты сама все поймешь. Согласна?
– Разумеется, да. Я жутко люблю сказки. До десяти лет я требовала от кормилицы, чтобы она рассказывала мне их на ночь - все новые и новые... Ладно, расскажи мне свою московскую сказку, перед тем как... как мы ляжем в постельку.
– Итак, - начал Тибальд.
– Жил-был на свете один король, и было у него три сына...
– Фи!
– скривилась Маргарита.
– Старо, как мир.
– Старо, как сказка, - уточнил Тибальд.
– Мне продолжать?
– О да, конечно!
– Так вот, двое старших принцев для нас особого интереса не представляют, но младший, по имени Джонни Фул...
– Ха!
– перебила его принцесса.
– Московский язык так похож на английский?
– Не думаю. Просто эту сказку мне поведал один англичанин, он называл младшего сына короля Джонни Фулом...
– Но ты же не англичанин. Называй его... ну, скажем, Жоанчик Балбес.
– Она хихикнула.
– Однако имечко у него дурацкое!
– А в той сказке он и есть дурак.
– Гм... Никто из известных мне дураков не согласился бы носить дурацкое имя. Хотя, возможно, в Московии...
– Не паясничай, Маргарита! Твоего же отца называют Александром Мудрым, не испрашивая у него позволения.
– Ага! Теперь понятно. То есть, московский Жоанчик стал Балбесом таким же образом, как мой отец - Мудрым?
– В общем, да.
– Все! Я усекла. Можешь продолжать.
– Так вот. Когда принцы подросли и стали мужчинами, король, отец их, решил, что пришла пора им жениться. Дал он каждому по стреле...