Крепость
Шрифт:
Бартль не говорит ни слова. Он молчит так, будто полностью обессилел.
Добравшись до кабины, пытаюсь устроиться поудобнее, чтобы не травмировать руку.
Ладно, ну а теперь подвигаться с боку на бок и уложить левую руку на колени. Едва сдерживаюсь, чтобы не заорать от боли благим матом. Повернуть голову даже не пытаюсь — ни на сантиметр!
Еще никогда в жизни не испытывал более ужасного начала дня как здесь: Вовсе нет восхода солнца — темнота ночи просто переходит к серому, и затем серый постепенно становится слегка светло-серым. И лишь на востоке эта серость чуть светлее — всего на несколько штрихов.
Дым и туман смешиваются в мелких низинах. Эта смесь оказывается у меня на языке — без вкуса, без запаха: С силой кашляю, чтобы освободиться от нее, но с каждым последующим вдохом черпаю его снова и снова.
Какого черта я все еще участвую в этом безумии?! Эти проклятые сволочи, куда только они привели нас! Я не найду теперь никого из моих друзей. Они все мертвы или заключены в концлагерь. В Хемнице всех переловил черный «ворон». В Мюнхене у меня все сожжено. Все-все катится к черту!
ЗАМОК В САВЕРНЕ
«Ковчег» стоит, слава Богу, мордой в направлении нашего бегства. Бартль втискивается, слегка ругаясь назад, и мы трогаемся.
И в этот момент по нам сзади открывают огонь. Развлекаются они так что-ли? Эти парни точно спятили!
— Только бы не попали в колеса!
Едем зигзагом, с заносом. Камни высоко брызжут из-под колес. Вскоре оказываемся вне обстрела.
Должен ли я сейчас приказать остановиться и обматерить «кучера» на чем свет стоит? Вздор! Без «кучера» мы оказались бы в еще более трудном положении. Решаю ничего не делать.
Нас долго обучали искусству притворяться, слишком долго…
Должно быть, я задремал и здорово пугаюсь, когда «ковчег» вдруг останавливается.
— Что случилось? — спрашиваю из глубокого полузабытья.
Бартль отвечает:
— Опять прокол шины, господин обер-лейтенант.
И голос его звучит довольно уныло.
Подтягиваюсь правой рукой и с трудом выбираюсь из «ковчега».
Ночью выпала обильная роса, трава влажная и парит. Стоим в ложбине: Она лежит как река меж высоких, срезанных наискось берегов. Местность мне совершенно не нравится. Здесь мы представляем собой прекрасную цель, которую можно обстреливать с обеих сторон.
И вдруг меня словно током пронзило: На этот раз простой заменой колеса мы не отделаемся. Пробоина в запасной шине до сих пор не залатана. «Кучер» должен был ею заняться… Бартль и «кучер» стоят, опустив руки: на этот раз прокол колеса слева сзади.
— Ну, давайте, принимайтесь за дело! — командую им. Но ни один не двигается. Тогда громко говорю:
— Или вы хотите подождать, пока снег выпадет? — пытаюсь тупо сострить.
— Домкрата нет! — отвечает Бартль странно звучащим хриплым голосом.
— Позабыли при последней аварии, — выпаливает «кучер».
Застываю на месте от услышанного, пока не понимаю, что сейчас было сказано.
— Вы уверены?! — восклицаю недоуменно.
— Да, он там, пожалуй, остался, господин обер-лейтенант. Было уже достаточно темно, — робко отвечает Бартль.
— Остался! Остался! — передразниваю Бартля с яростью. — Вы совсем охренели?!
Понимаю, что теперь мы без этого чертова домкрата оказались в крайне трудном положении. Вот засранцы! Оба даже одной извилиной не пошевелили, чтобы упаковывать домкрат! А без этого, вроде чепухового инструмента, мы оказались в полной жопе: Нам никогда не поднять эту тяжелую машину без домкрата…
Хочется кричать, орать, топать ногами — все сразу. Но вместо этого лишь пристально всматриваюсь в серый, легкий, утренний пар: Кладбищенское настроение.
Что же делать?
Куда ни кинь взгляд нигде ни домишка. Откуда может прибыть помощь?
Руки Бартля беспомощно висят вдоль тела, а он лишь беспомощно пялится на меня. Взгляд побитой собаки.
Но есть ведь что-то, что должно нам помочь?!
Мы же не можем оставаться здесь до конца наших дней и просто считать ворон!
Какая нелепость! Из-за автомобильного домкрата, какого-то сраного автомобильного домкрата, мы не можем ехать дальше! И местность с каждой минутой нравится мне все меньше.
— Дерьмо проклятое! — сыплю громко проклятия. — Мы все же должны суметь как-нибудь поднять эту колымагу!
— Рычагом! — предлагает Бартль.
— У Вас есть в запасе?
— Я думаю, можем соорудить с помощью бруса и большого камня — а потом подложить и поднять длинным плечом…
— Ну и где взять этот брус? Где Ваш большой камень? — резко отвечаю ему и готов заорать от боли.
Что за идиотский диалог! Ничто иное, как бестолковый треп, а в результате мы ни на йоту не продвинулись в ремонте.
Раздается голос «кучера»:
— Тута вот валяется така рогатка — или как-то так, как моя мамаша называла эту штуковину — а вон тама лежит еще одна…
«Кучер» протягивает мне один из искусно выпрямленных стальных треугольников с острыми углами.
У меня возникает такое чувство, будто я получил теперь еще и удар под коленки.
Так как нигде не видно ни пня, ни большого камня — вообще ничего подобного поблизости, то я просто бессильно опускаюсь на землю, у обочины.
То, что мы пробили колесо именно в этой ложбине, не может быть случайностью — не простой случайностью, если эти чертовы убийцы участвуют в смертельной игре против нас.
Мы в ловушке: Я, буквально каждой клеточкой своего тела, своими внутренними антеннами, ощущаю нависшую над нами смертельную угрозу.
И это не блеф! Это вовсе не блеф!
Надо подняться по правому склону и с автоматом охранять наше расположение сверху. Но на самом верху я тоже не смогу стоять, иначе на фоне неба буду представлять собой ясно видимый силуэт для стрельбы на поражение. А потому надо подыскать место чуть ниже кромки склона.