Кровавые жернова
Шрифт:
– Ну, как голова? – буднично поинтересовался он.
– Голова? Ничего, нормально. Только как-то пусто в ней, как в доме, из которого всю мебель вынесли, даже маленького детского стульчика не осталось.
– Бывает. Это скоро пройдет. Главное, что не болит.
– Совсем не болит! И вообще, мне кажется, что я два дня спал. Напился, а потом уснул. Меня будили, будили, а я посылал всех к чертовой матери и продолжал спать.
Гриша поднялся, посмотрел на пустую чашку, стоящую на жернове, и энергично принялся шарить по карманам, отыскивая пачку
– Вижу, на поправку пошел, опять курить захотелось?
– Ага, – сказал Григорий, – кажется, что целый день не курил, а только мечтал. Что такое со мной было?
– Ничего не было.
– А времени сейчас сколько? – немного испуганно взглянул на Ястребова водитель.
– У тебя же часы на руке.
Григорий посмотрел.
– ..мать! Мне же уже в районе на молокозаводе надо быть. Я поехал. Спасибо, извините.
Он закрыл задний борт кузова, забрался в кабину, выехал задом со двора, и, громыхая бидонами, автомобиль умчался в Лихославль.
Ястребов взял чашечку, бережно повертел в пальцах, словно она была из чистого золота, и скрылся в доме.
Григорий ехал, крутил баранку, выпускал дым в открытое окошко и чувствовал себя абсолютно спокойно. Даже принялся напевать нехитрый мотивчик себе под нос. В район он приехал вовремя, сдал молоко, взял чистый путевой лист на завтра. Поговорил с приемщиком, пошутил с женщиной-диспетчером и, услышав от нее «счастливой дороги», отбыл в Погост.
«И что со мной такое утворил этот черт копченый? – думал Григорий о хозяине дома мельника. – Странно все как-то, словно я сам не свой, хотя сила в теле невероятная. Наверное, если упереться бы хорошенько ногами в землю, то и машину смог бы опрокинуть. Ничего, сейчас домой приеду, стаканчик самогона накачу, и все станет как было».
Но уже на подъезде к деревне, в том месте, где он встретил младшенького поповского сына, с Григорием Грушиным произошла разительная перемена. Он перестал бормотать песенку, как-то весь оцепенел, и холод, лютый холод заполнил его душу, начал жечь изнутри. Григорий даже стекло поднял, так его зазнобило.
По деревне он едва тянулся, словно вез не пустые чистые бидоны в кузове, а гроб с покойником. И лицо его стало бледным, а взгляд карих глаз повернут вовнутрь, в себя. Что там видел Григорий, местные жители не понимали.
– Наверное, пьяный, – сказал один мужик другому и принялся прибивать жердь к забору. – – За рулем он никогда не пьет. Может, случилось чего, заболел?
– Может.
И сосед принялся помогать соседу, поддерживая длинную осиновую жердь.
Машина Холмогорова стояла у ворот дома священника. Григорий Грушин остановил свой грузовик рядом с автомобилем Холмогорова, сунул руку под потертое лоснящееся сиденье.
Гриша вытащил тускло поблескивающую тяжелую монтировку, сунул ее в рукав пиджака и вяло соскочил с подножки на землю. Немного постоял, вращая из стороны в сторону головой, и, не поднимая от земли глаз, поднялся на крыльцо, отворил дверь.
Отец Павел и Холмогоров сидели за круглым
– Здрасьте, – чисто механически сказал он и отошел в сторону, уступая дорогу.
Григорий не отреагировал. На ребенка повеяло холодом, и он даже втянул голову в плечи и выбежал на крыльцо.
– Здравствуй, Григорий, – водитель столкнулся с матушкой Зинаидой, которая несла тарелки в гостиную.
Григорий отодвинул попадью в сторону – так, как отодвигают предметы, а не живое существо, например стул, попавшийся на дороге.
– Гриша, ты куда? Что случилось? – лицо попадьи побледнело, с тарелками в руках она двинулась вслед за Григорием Грушиным.
Отец Павел сидел спиной к Григорию. Лишь переступив порог гостиной, водитель поднял голову. Скользнул взглядом по черному подряснику отца Павла, по седеющим длинным волосам, по залысине, дернул правой рукой, и из рукава пиджака выскользнула, тускло блеснув, тяжелая монтировка. Пальцы сжали ее край, рука взметнулась к потолку.
Холмогоров вскинул голову. Он поймал взгляд карих глаз Григория Грушина. Холмогоров, медленно опираясь о край стола, поднялся. А Григорий уже летел на него с занесенной для удара монтировкой. Пальцы разжались, и монтировка упала вначале на стол, а затем загрохотала по дощатому полу.
– Ты что это? – воскликнул отец Павел, хватая за плечи водителя грузовика. – Григорий, что с тобой? Ты пьян?
– Да нет же, батюшка, я трезвее трезвого.
Нынче я трезв, как никогда, – и Григорий начал оседать.
И если бы Холмогоров не подоспел, то наверняка священник не удержал бы тяжелого мужчину.
– На диван его, – сказал Холмогоров.
Матушка вскрикнула, но тарелки из рук не выронила, поставила их на буфет и кинулась в кухню за водой.
– С ним что, плохо? Сейчас воды подам!
– Не нужна ему вода, – громко крикнул Холмогоров, – не надо. Выйдите, отец Павел, выйдите на минуту.
Сельский священник попятился назад, зацепился ногой за монтировку. Та загрохотала, катясь под буфет.
– Павел, он хотел тебя ударить? – спрашивала Зинаида, заглядывая в глаза мужу.
– Не знаю. Не знаю, родная, я ничего не понял. Я спиной сидел к нему.
– Он прошел рядом со мной, меня оттолкнул. Я ему говорю «здравствуй, Гриша», а он ни ответа ни привета, словно не в себе.
Холмогоров держал Григория за плечи:
– В глаза мне смотри, в глаза!
Тяжелые веки поднялись. Лицо водителя было бледным, безжизненным.
– Смотри в глаза. Молчи, ничего не говори.
– Голова болит.., трещит… Раскалывается.
И холодно мне. Как мне холодно, ужас просто!
Дайте мне одежду, я же совсем голый, совсем!
– Сейчас. В глаза смотри, сейчас я тебя одену.
Через четверть часа водитель грузовика сидел на крыльце, обхватив голову руками, и плакал навзрыд, как ребенок, которого незаслуженно наказали родители. Рядом стоял Холмогоров.