Куплю тебя. Дорого
Шрифт:
От их живой реалистичности становилось страшно.
Всё вокруг так привычно, обыденно и по-настоящему.
Очередной непримечательный день. Изнуряющие тренировки. Вечер, и я спешу в больницу навестить дедушку.
Вчера ему стало лучше.
Я принесла куриный суп, приготовленный по рецепту бабушки. Конечно, не такой вкусный, как у неё, но не сравнить с тем, что стряпали в больнице.
Он с аппетитом поел. Я помогала, его руки плохо слушались. Сидела у койки и смотрела на последнего человека в этом мире, на которого могу положиться. На взрослого.
— Совсем худой стала, дочка, — еле слышно ругается.
Ему не нравится мой вид. Он знает меня. Читает в моих глазах отчаяние загнанного в клетку зверя.
И всё же я щажу его. Не гружу проблемами. Просто знаю, как только он вернётся, ситуация наладится. А он мне так сейчас необходим.
— Всё тренировки, деда, — криво улыбаюсь и вру: — Тренер заставляет. Нужно быть в форме.
Потускневшие от возраста глаза дедушки смотрят внимательно. Считывают ложь.
Он видит внучку насквозь. И чтобы спрятать от него свою боль и безысходность, я, как котёнок, кладу голову на его подушку, примостившись рядом с плечом. Вдыхаю запах рубашки. Свежей, сегодня принесла и помогла надеть. Ещё от него пахнет лекарствами и домом. По щеке непроизвольно катится слеза.
— Ты сильная, Серафима, — произносит дедушка почему-то, в скупой ласке проводя рукой по моим волосам, — ты со всем справишься.
Слышу эти слова и не могу сдержать слёз. Они уже не украдкой, а ручьём текут из глаз.
Знаю, что за нами наблюдают соседи по палате. Прямо шоу для разбавления их серых будней. Но мне безразлично чужое внимание.
— Я устала, деда, — ною сквозь рыдания, — устала быть сильной.
Мне стыдно перед дедушкой. За слабость. За то, что не сумела скрыть от него, как мне худо. Как страшно. Как я боюсь его потерять, а вместе с ним надежду на то, что всё вернётся в прежнее русло.
Да, моя жизнь и до его инсульта не была похожа на сахар. Но я имела дом, хоть какой-то дом. И знала, что Аня в порядке. Что её у меня не отнимут.
— Всё будет хорошо, дочка, — сказал он перед тем, как я ушла.
А сегодня, зайдя в палату, обнаружила пустую койку. Стояла с минуту и просто смотрела на неё. Его соседи отводили глаза.
Нет. Нет. Нет…
Губы скривились в гримасе боли.
Я обернулась и побежала в ординаторскую. Сердце стучало в груди, пульс бил по вискам, а мир вокруг поплыл.
— Где мой дедушка? Прокофьев Пётр Васильевич?
Его врач отвлекается от трапезы, полный раздражения.
— Мы пытались до вас дозвониться, но вы не брали трубку.
Я достаю сотовый. Да, есть пропущенные. Но я никогда не отвечала на неизвестные номера. Достали предложения от банков взять кредит.
— Где мой дедушка?! — повторяю снова, как заезженная пластинка.
— Он умер час назад. Во сне.
С губ сорвался сдавленный стон. Говорить не получалось. Скажу слово — и распадусь на атомы боли.
Я вышла
Теперь мне совершенно не ясно, как жить дальше.
Отчим вот-вот вернётся. После больницы он зализывал раны у какой-то своей зазнобы. Очередной из многих. Даже на таких, как он, находились женщины с большим сердцем и ещё большим страхом одиночества. Стоило алкоголю ударить по организму, он принимал меры для восстановления здоровья. Но потом, видимо, ему у неё становилось скучно, и он возвращался.
Услышала разговоры спускающихся людей и поднялась.
Надо как-то выжить.
Среди пропущенных оказался и номер похоронного агентства. Дедушка, как и многие пожилые люди, откладывал деньги на свои похороны. А зная повадки отчима, хранил их у старого товарища.
Мне пришлось всё взять на себя. Организация похорон, выбор гроба. А его друзья пришли на выручку. Родственники не жаждали разделить мою ношу. Боялись, что попрошу помощи.
Я почему-то ждала маму. Хотя давно потеряла надежду её вновь увидеть. И уж тем более получить от неё поддержку в трудный момент. Но ведь это похороны её отца, а мне даже неизвестно, как ей о них сообщить. И всё же я ждала её.
Но вместо неё явился отчим. На поминки. Поесть.
Не имея возможности больше терпеть всё, что происходит вокруг, я взяла Аню за руку и вышла.
Я задыхалась там. Мне не хватало воздуха. Не было сил смотреть на гостей. Им есть о чём поговорить между собой. Вспомнить дедушку. Но я могла помянуть его только с Аней. Все прочие люди для меня чужие. Посторонние.
— Спичка, а куда мы идём? — раздаётся голосок сестры, пока я целенаправленно, против сильного ветра иду вперёд. Ощущаю, как холод студит пылающие щёки и глаза, что жгут слёзы.
— К речному вокзалу.
Там любил гулять дедушка.
— Холодно, Сер, — сводит бровки домиком, — может, не пойдём?
Попробовала заглянуть в внутрь себя. Понять, как вести себя дальше. Чего бы хотел дедушка? Явно не того, чтобы его младшая внучка простудилась.
Мы присели в кафе. Тёплом. Десерт один на двоих и чайник горячего чая.
— Как ты, Пирожок? — смахиваю пальцем мазок шоколада с нежной щёчки сестры.
Она пожимает плечами, елозя ложкой по «Праге».
— Я тебя больше всех люблю, Спичка, — поднимает вдруг на меня свои ясные глаза и неожиданно добавляет: — Даже больше мамы.
Моё сердце трещит по швам. Кровоточит.
— И я тебя больше всех на свете и в тысячу раз больше мамы.
Улыбается мне зубами, тёмными от десерта.
А на следующий день пришли органы опеки.
В доме, как назло, находился отчим.
Я попыталась представить, какой видят посторонние люди нашу квартиру. Обшарпанной. Грязной. Убогой.
Я убиралась в ней, но это мало помогало. Влажной тряпкой не приклеить обратно отодранные в пьяном угаре обои. Не вернуть на место ламинат. Не заткнуть капающую из крана воду.