Линга Шарира. Третье возрождение Феникса
Шрифт:
– Слава богу, ты жив, – сказал Самохвалов, – значит, еще не все потеряно.
Мотыль от неожиданного признания закашлялся.
– Сглазишь, Петрович. Из наших хоть кто-то остался?
– Якут. Я уже вызвал, едет поездом. Больше никого.
– И Семен Моисеевич?
– Сема умер. Давно, в 1991 или 1992, мутная история, потом расскажу.
– Группу хочешь восстановить?
– Именно так. Поможешь учить молодежь?
– Да, не вопрос. Научим, – улыбнулся бывший зэк.
– Ну, значит, договорились, – рассмеялся полковник, – Сереж,
– Петрович, долго ведь рассказывать.
– А мы никуда и не торопимся. Правда, Ерохин?
Капитан промолчал.
– Давай, Серега, проходи, присаживайся, – полковник кивнул на роскошное кресло, – я тебе коньячку налью, а потом обедать пойдем. Остановится, есть где?
– Нет, – честно признался Мотыль.
– С финансами тоже не густо, – догадался полковник, и подытожил, – значит, выпишем тебе подъемные и дадим служебное жилье в военном городке.
Мотыль благодарно кивнул головой.
– Кстати, – засмеялся Самохвалов, – хотя вы уже знакомы, но позволь все-таки официально тебе представить капитана Ерохина. Это твой непосредственный руководитель, командир группы Феникс-3.
– Догадался, – хмуро выдавил из себя Мотыль. Стало заметно, что он чем-то недоволен.
– Что-то не так, Сереж?
– Почему командир группы он, а не ты?
– Я на пенсии, лет десять уже.
– Вот оно что, – растерялся Мотыль, – стало быть, все? Годы?
– И годы. И власть новая, – не стал отпираться Самохвалов, – а новая метла, сам понимаешь, метет по-новому. И так метет, только щепки летят…
– Тогда зачем оно все, если ты на пенсии? – удивился Мотыль.
– А мне за державу обидно, – усмехнулся Самохвалов, – временно восстановлен в должности для сбора и обучения боевой группы. Об этом потом, ты свою историю рассказывать будешь?
– Если коньячку нальешь, – подмигнул Сергей, – а лучше сразу пару пузырей доставай. Нас же трое.
***
После расформирования группы «Феникс» нужно было срочно искать работу и жилье. Помыкался немного у старых друзей и знакомых, потом снял квартиру в Питере. Профессии нет, стажа нет, трудовой книжки – тоже. Куда ни сунься, платят копейки. Поработал немного, по мелочи, то тут, то там…
Красивые разговоры о перестройке стихли, началась бешеная инфляция. Цены как на дрожжах. Хотел на Севера податься, но ребята сказали – там туго все. Кто северные коэффициенты отхватить успел – те в шоколаде, а кто недавно с материка – голь перекатная. За жилье нужно отслюнявить больше ползарплаты, одежонку по климату прикупить. Короче, первые полгода конкретно бичевать придется, на анакомах и воде. А в нерезиновой теперь, мол, капитализм, большими бабками люди крутят, смотришь, и нам чего перепадет.
Решили мы тогда с корешем рвануть в Москву на заработки. Название конторы уже и не вспомню, какой-то «Пром-строй-дорог-ремонт». Поначалу устроились неплохо, – общага, питание за счет работодателя и даже выдали аванс.
Стали нам бабки задерживать, все чаще и чаще, а потом и совсем платить перестали. Пару авансов выдали и тишина. Месяца четыре мы терпели, потом заявились к директору, спрашиваем:
– Когда зарплата будет?
А он нам отвечает, нагло так, губу оттопырил и с ленцой произносит:
– Слышь, лимита, вы чего, права качать приперлись? А ну валите нахер отсюда! Уволены все трое по статье, без выплаты выходного пособия.
Я сперва тормознул, подумал, шутит.
– Ты чего, – говорю, – директор, нам работа нужна. Только вот пашем-пашем, а кроме аванса, выданного четыре месяца назад – ничего, одни обещания. Даже выпить не на что.
А он отвечает:
– Пошли вон. Не о чем мне с быдлом разговаривать.
Ну, ты же знаешь, Петрович, я всегда за справедливость. Кулаки сами собой сжались, я вперед шагнул и говорю:
– Мудила, пока бабки за работу не отдашь, никуда мы не уйдем.
Он на меня взглянул исподлобья, видимо, струхнул. Позвонил куда-то.
– Сейчас, – говорит, – бабло кассир привезет, и рассчитаемся сразу за все.
Вот только вместо кассира подъехали крепкие ребята с бейсбольными битами – человек шесть или семь. Я сразу все понял, в стойку стал, приготовился. А работяги, с которыми я на разборки к директору поперся, по одному в разные стороны линять начали. Их даже и не били особо, максимум, пару раз по спине перетянули, для острастки. А вот на меня все скопом накинулись, суки, как будто почувствовали, что не просто окажется.
Ну, ты ж меня знаешь, Петрович? Я отступать не привык. Посмотрел, а серьезный боец из них только один – бывший спортсмен. Остальные так, «быки», мужичье. В серьезных замесах никогда не участвовали. Понятий никаких, толпой на одного, количеством задавить решили.
Так что похеру мне стало на биты. Вырвал одну и пошел куролесить. Первого спортсмена уложил, с остальными еще проще оказалось. Как закрутилась мельница, трое в реанимацию, один и вовсе остыл… Сами виноваты. Понимали на что подписались? Не дети же малые, правильно Петрович?
В самый разгар веселья подлетают то ли менты, то ли спецназ, кто их там, в балаклавах, разберет? Выгрузились из бобика и давай всех подряд вязать, включая директора и его крышу. Все бы ничего, но досталось мне к тому времени изрядно, сам понимаешь, дюже многовато Гавриков на одного Ковыля. Тут удар в зубы пропустил, там битой по башке прилетело, короче от боли кровавая пелена на глаза упала. Совсем перестал соображать, где свои, где чужие. Да и не было там своих…
Короче говоря, Петрович, я сгоряча еще и двух ментов уконтропупил. Благо, что не насмерть…