Лунный свет[ Наваждение Вельзевула. "Платье в горошек и лунный свет". Мертвые хоронят своих мертвецов. Почти конец света]
Шрифт:
Договорились они с лейтенантом, что, как только Филимона Утехина выпишут, он разыщет «Абдуллу» и наведет на него ментов. Фильку выписали из психушки в понедельник, 20 ноября, в 11 часов утра.
Днем его видели уже крепко навеселе на улице Марата, у дома номер 11, а вечером в 22 часа некий прохожий позвонил в отделение и сообщил, что в подворотне дома номер 13 по улице Марата лежит человек в луже крови.
Гражданин Филимон Утехин был убит двумя ударами ножа. Дело вел лейтенант, который вскоре попросил у начальства санкцию на закрытие следствия, поскольку убитый был пьян и, очевидно, не поладил с кем-то из собутыльников. Санкцию долго не давали. Начальство считало, что Филька был связан с южной мафией, которая специализировалась на наркотиках, и требовало найти «Абдуллу». По этому случаю омоновцы произвели
Однако с тех пор он этого алкаша не видел, о краже и думать забыл. Было это аж год назад, а характер у него, Мамеда, мягкий, отходчивый, он этого проклятого Фильку, поскольку сразу не убил, теперь уже, конечно, простил и не вспоминал.
Лейтенант все складно в рапорте изложил, все ниточки связал, копию рапорта, как положено, отправили в Управление, а дело вскоре закрыли.
Глава вторая
«Бананы подешевели», — меланхолично констатировал Евграф Акимович, останавливаясь у ларька. «Пустячок, а приятно», — расхожей приговоркой Евграф Акимович пытался отогнать раздражение, которое последнее время частенько овладевало им. Сегодня причиной недовольства старшего следователя прокуратуры была необходимость идти на работу. То есть не сам факт наступления очередного будничного рабочего дня, а та встреча, которая предстояла ему в прокуратуре. «Взять большую связку или маленькую?» — тягуче размышлял Евграф Акимович. В вопросе покупки бананов заранее все было ясно. Евграф Акимович всегда брал большую. Бананы были не только любимым его лакомством, но и заменяли биточки с макаронами в столовой, стоящие ровно столько же, сколько килограмм бананов, но проигрывающие последним по всем статьям. Так что брать надо было, конечно, килограмма полтора, но раздумывал Евграф Акимович опять-таки для того, чтобы оттянуть хоть немного встречу с дамочкой-корреспонденткой местного радио, которую ему навязал шеф, рекомендовавший старшего следователя как крупнейшего специалиста в области раскрытия кровавых преступлений.
В прокуратуре у дверей его кабинета уже сидела дама средних лет. «Искусствоведша» — определил для себя Евграф Акимович. Всех женщин за сорок он делил на «трудяг», «хохлаток» и «искусствоведш». Последняя категория почему-то в его сознании ассоциировалась с чем-то отвратительно претенциозным, то есть с существом, говорящим на людях исключительно «высоким штилем», постоянно вспоминающим имена наимоднейших режиссеров, актеров и художников, но при этом не брезгующим самым похабным матом, которым «искусствоведши», как правило, свободно пользовались в своем кругу за стаканом коньяка, рассуждая о безвременной кончине итальянского кино.
— Евграф Акимович? — спросила дама. — А я уже на часах. У вас ведь дел невпроворот, вот я и боялась упустить вас.
— Проходите, — буркнул Евграф Акимович, все больше злясь уже не только на «искусствоведшу», но и на самого себя за бессмысленное раздражение.
Корреспондентка представилась Ириной Самойловной и, плотно усевшись в гостевое кресло (кстати, единственное во всем отделе), стала копаться в сумочке. Это тоже было, как считал Евграф Акимович, характерной чертой «искусствоведш», как, впрочем, и «хохлаток». Но те копались по рассеянности, а эти от того, что в сумочках у них, как правило, царил такой бардак, что даже диктофона, который пыталась выудить корреспондентка, так сразу, вдруг не найдешь, поскольку навалено всего изрядно: французская косметика и театральные программки, и наверняка брошюрка
Продолжая поиски диктофона, Ирина Самойловна с тоской думала об очередном «солдафоне», с которым ей придется беседовать ради хлеба насущного.
— Как вы оцениваете сегодняшний уровень преступности? — начала корреспондентка.
Банальный вопрос вызвал тихую ярость следователя.
— Хорошо оцениваю, — коротко ответил он. — Преступность на высоте!
— Но как же быть, Евграф Акимыч? — театрально ахнула «искусствоведша». — Ведь на улицу страшно выйти. На нас просто охотятся!
— Ну не так уж все ужасно! — возразил следователь. — Бананы вот я люблю, — ни к месту сказал он. — И, вынув связку из портфеля, аккуратно положил ее в небольшой холодильник — тоже единственный на весь отдел. Несколько ошарашенная таким оборотом дела, «искусствоведша» решила сменить тон.
— Итак, Евграф Акимыч, вы считаете, можно сказать, что преступность достигла своего пика?
— Не знаю, — брякнул следователь. — Может, и не достигла. Не задумываюсь над этим, знаете ли. Мы их ловим и сажаем. Посадим — выпустим. Они снова убивают, мы снова сажаем — все своим чередом.
Содержательную беседу прервал телефон. Звонил шеф.
— Как там с делом Николаева, Евграф Акимыч? Будем закрывать?
— Повременим, — ответил Евграф Акимович, — повременим, а там и закроем.
Шеф помолчал, потом как-то многозначительно сказал:
— Ну-ну, разбирайся. Только постарайся побыстрее. Мне для отчета лишнего жмурика представлять ни к чему. А через неделю справку посылать.
— Скоро, скоро закроем, — успокоил шефа следователь.
Решив, что звонок начальства достаточно веский повод, чтобы спровадить «искусствоведшу», он быстренько ответил на ее вопросы, стараясь больше не хамить, и Ирина Самойловна удалилась, уверенная, что больше из «солдафона» ничего не выжмешь, — да и зачем: сюжетец минут на пять уже есть.
Дело Николаева на первый взгляд было ясное и простое, но кое-какие пункты оставались не только не ясными, но и «наводящими на размышления» — по любимому выражению старшего следователя.
И началось оно, в общем, обычно.
По 02 позвонил некто гражданин Михальченко и заявил, что, придя утром к своему приятелю Николаеву, обнаружил его мертвым. «Скорая» прибыла на место происшествия и установила, что смерть наступила в результате передозировки наркотика, введенного внутривенно.
А поскольку покойник был, судя по обстановке квартиры, не из бедных, да еще памятуя, что прокуратура просила ставить ее в известность о каждом случае смерти, связанной с наркотиками, следователь из районной бригады позвонил Евграфу Акимовичу, которому и пришлось ехать на Петроградскую.
Служебная «девятка», покружив по переулкам, остановилась у старого здания начала века. «Стиль „модерн“», — отметил Евграф Акимович и тут же чертыхнулся. Мысли были явно не по делу.
Старенький лифт, скрипя, поднял их на третий этаж. Квартира давно уже перестала быть коммунальной. Ее откупили, расселив жильцов, кого в однокомнатные, кого «на деревню к дедушке». Во второй по коридору комнате хлопотали эксперты. Покойник лежал на обширной кровати, одеяло сползло на пол. Был он совершенно голый. На полу валялся шприц, на тумбочке — склянки, ложечки, рюмка с недопитым коньяком. Евграф Акимович прошелся по комнате, открыл шкаф. В нем висело несколько костюмов, два платья, юбка.
Вадим из лаборатории снимал отпечатки пальцев с рюмки.
— Ну и как? — спросил его Евграф Акимович.
— В основном ясно, хозяин. Но и еще кто-то был.
В сверкающей кафелем и зеркалами ванной комнате стояло множество пузырьков, лосьонов, баночек с кремами, шампуней.
В соседней комнате — очевидно, гостиной — сидел (как следовало из протокола допроса) Михальченко Виталий Алексеевич, сорока шести лет, русский, директор частного коммерческого издательства «Мефисто».
Евграф Акимович бегло пробежал протокол. Михальченко зашел к приятелю утром, чтобы узнать, не случилось ли с ним чего, в смысле не захворал ли, потому что накануне Николаева не было на работе. Дверь квартиры была закрыта, на звонки никто не откликался, но у него имелся ключ — Николаев время от времени уезжал по делам службы, а в таких случаях он просил друга присматривать за квартирой, поливать цветы и вообще…