Львиная охота
Шрифт:
Тпру, Жилов, осадил я себя. Ты не специалист, Жилов. Прекратив семь лет назад опасные игры со жмурью, ты отчаянно захотел понять, почему тебя так тянет снова обвеситься часами "Ракета", ты и писателем-то стал, чтобы заменить один вид зависимости на другой, но воздержись от выводов, Жилов, ты всегда был и остаешься только наблюдателем...
С другой стороны, если изменяется жизненный цикл клетки, почему мы не сталкиваемся с массовыми душевными расстройствами? Или как раз это и имеем, стоит лишь осмотреться? Тпру, Жилов!
Меня доставили к руинам замка, потчуя рассказами о жутком Конраде де Молина, который вовсе не был колдуном, а был средневековым астрологом, алхимиком и спиритом (иначе говоря,
Сначала главный археолог, сосредоточенно сведя брови, исследовал меня двумя детекторами сразу. Конечно, хозяевам хотелось знать, не излучает ли гость чего лишнего. Гость, однако, был безупречен, как свежий подгузник лишь впитывал все в себя. И тогда распахнулись заветные врата. Задняя стена сейфа оказалась на самом деле бронированной дверью, скрывавшей проход в подземелье. Мила бодро сказал мне: "Вас там встретят", похлопал меня по спине, и тогда я, согнувшись пополам, пополз по тесной витой бесконечной лестнице...
Господин Скребутан ждал меня внизу.
Стас Скребутан и вправду смотрелся, как полноценный, добротный господин. Габардиновый костюм фисташкового цвета. Рубашка в тон костюму. Галстук со слабо выраженным рисунком. Эх, где наша молодость? Узкие очки в металлической оправе, прицепившиеся к его длинному тонкому носу - вот и все, что осталось от задиристого хулигана-расстегая.
– Здесь я временно живу, - сказал он, глупо улыбаясь.
Он приложил ключ куда-то к стене, и плита встала на место. Проход исчез, как и не было его. Мы стояли в глухой каменной келье. На то, что здесь и вправду кто-то живет, указывали только раскладушка и здоровенный термос, а также - видавший виды ночной горшок, тщательно спрятанный под раскладушкой. Все, никаких других предметов в келье не было.
– Это так у вас банкиры болеют?
– гулко удивился я.
– Банкиры у нас сразу сходят в могилу, - возразил он и по-хозяйски обвел каменное чрево рукой.
– Минуя, так сказать, промежуточную стадию.
Он любил и умел мрачно пошутить.
– И все-таки врать нехорошо, - сказал я.
– За вранье наказывают только приезжих, - ответил он.
–
Первая неловкость встречи была снята, но обниматься мы не стали, не в наших это было правилах. Стас вытолкнул дверь ногой - здесь, оказывается, еще и дверь была, - и мы вышли в коридор. Сразу двинулись вперед - он первым номером, я вторым. На прощанье я оглянулся. Вместо таблички к двери был приклеен скотчем лист писчей бумаги, на котором кривыми детскими буквами было выведено: "Покои Президента. Без доклада не входить".
А вот почерк у господина Скребутана решительно не изменился...
Шаги у нас получались звучными, объемными - оттого, что пол был выстлан базальтовой брусчаткой. Подземный ход вообще мало походил на путь в могилу; был он настолько просторен, что я мог перемещаться, не кланяясь каждой арке. Светильники-таблетки, расположенные в перекрестиях сводов, давали достаточно света. По стене тянулся плоский короб вентиляции. Поблескивали глазки телекамер, пристально следя за порядком. Сводчатые потолки были защищены гидроизоляционным покрытием, а стены были обшиты пластиковыми панелями, чтобы ничего тут не плесневело и не подтекало.
Так кто же все-таки на самом деле хочет убить безобидного туриста Жилова, подумал я, дыша в затылок старого друга. Иллюзорность обстановки очень не способствовала здравости мыслительного процесса.
– Куда ведет эта нора?
– спросил я.
Ощущался едва заметный наклон вниз.
– В шестнадцатом веке доходила до катакомб, - ответил Скребутан.
– Примерно пять километров?
– сориентировался я.
– Впечатляет.
– Какие пять, там давно все обвалилось, - сказал он равнодушно. Известняк - не главная статья городских доходов. Но ты, я надеюсь, все равно шокирован?
– Чем?
– Нашими тайными фортификациями.
– Я предполагал увидеть что-то в таком роде, когда меня отконвоировали к руинам, - сказал я.
– Не предполагал только тебя здесь встретить.
– Без меня никак, - расстроился он.
– Как же без меня, если я здесь босс.
На полу и в стенах появились звукопоглощающие включения, гасящие эхо. Голоса тут же потеряли романтическую гулкость.
– И что ты здесь прячешь?
– спросил я.
– Деньги, - сообщил Стас шепотом.
– Мы с тобой в центральном денежном хранилище, в узловом объекте Национального Банка. Страшный государственный секрет, между прочим.
– Тогда понятно, - сказал я.
– Наверху охрана, внизу телекамеры... Властелин подземелий.
– Телекамеры?
– встрепенулся он.
– Где?
Я показал. Скребутан остановился и вдруг закричал:
– Подглядываем?
– Он снял очки, заглянул прищуренным глазом в самый объектив и решительно заявил.
– Это не я. У вас там пылинка.
Он сорвал с моей головы кепочку и накрыл ею камеру. Умный человек дурачился - тяжелое было зрелище.
– Я себя неуютно чувствую перед телекамерой, - азартно пожаловался он, - потому что я за это ничего не получаю. Где, спрашивается, гонорар? Нет, я согласен только на фотоаппарат.
Если Стас шутил, значит, дела обстояли не очень хорошо, но если он дурачился, значит, дела шли из рук вон плохо; впрочем, насчет хранилища было сказано всерьез, ибо друг мой расстегай позволял себе шутить на любые темы, кроме финансовых, он всегда питал к деньгам особые чувства, чистота и святость которых сделали его в свое время бухгалтером, а после революции, вероятно, тропа этой бескорыстной любви и вывела его в топ-менеджеры. Вернув свой головной убор на место, я сказал:
– Деньги, как хорошее вино, должны настояться в погребе, иначе они не приобретут целительной силы. И что, все деньги в твоем подземелье волшебные?