Маг. Попаданец с другой стороны...

Перемолотов Владимир Васильевич

...Мир, в котором маги появились, на первый взгляд мало чем отличался от того мира, где они родились. Такое же небо, такие же горы и камни...

Может быть только небо здесь было чуть голубее и тутошнее солнце светило чуть ярче. Да деревья встречались такие, каких никогда не бывало на их родине... Простой человек, какой-нибудь ремесленник или крестьянин, вечно смотрящий в землю, мог попросту и не заметить этой разницы, но отличие было. В этом мире не было магии. Совсем... И именно поэтому маги выбрасывали сюда своих врагов, чтоб более не вспоминать о них и не бояться получить, от когда-то проигравших свои схватки волшебников, удар в спину. Такие

удары почему-то следуют в самый неподходящий момент. Так что это была дорога в один конец. Даже если сосланный маг мог бы найти координаты своего родного мира, то без запаса магической энергии отсюда выхода не было, а принести её с собой мог только другой маг. Запертый тут не знал, как попасть в свой мир и не имел для этого сил, то есть, словно бы сидел под двумя замками.

Гости того мира встали на холме, оглядывая окрестности.

– Ты его чувствуешь?

Пектор раскинув в стороны руки, медленно поворачивался, отыскивая следы сосланного сюда врага. Раскрытыми ладонями он словно ощупывал пространство вокруг, отыскивая след нужного человека.

Именно человека. Не мага! В этом бедном мире-тюрьме тоже жили люди. Просто люди... Изгои, попавшие сюда по своей и не своей воле, создали тут несколько королевств и Прат, выброшенный из своего мира как никому ненужная вещь, должен быть обязательно где-то рядом, в одном из них. Шансов выжить тут в одиночку практически не было. Прат это знал - наверняка и сам кого-то сюда забрасывал. Так что проигравшему схватку магу только что и оставалось влачить такое же, как и у всех тут жалкое существование, вспоминая былую силу и былые возможности. Может быть, пахать землю, может быть мастерить что-то, может быть - это если повезет - стать мелким чиновником при каком-нибудь самодержце.

"Что ж не он первый, не он последний", - думал Цансалан, глядя на товарища. Тот молча крутился и только когда Цансалан присел, устав стоять, ответил с нескрываемым удивлением:

– Нет. Его тут нет...

Оба испытали не то чтоб страх, но что-то очень похожее. Казалось бы, враг заточен в такую тюрьму, из которой не сбежишь, где не подкупишь тюремщика, не пробьешь стену и не пророешь подземный ход, но получается, ничего этого нет...

– Не может быть!
– на всякий случай сказал Цансалан.

– Может, - мрачно возразил Пектор.
– Может. Если его тут и не было. Давай-ка сам попробуй...

Они снова и снова поочередно пробовали отыскать потерю и каждый раз поиски оборачивались разочарованием и пустотой. С каждым разом ощущение близких неприятностей становилось все явственнее. Ощущение опасности, что прибывало как вода в половодье, заставляло оставаться настороже. Оба понимали - сами были точно такие же - тот ни добра не забудет, ни зла. А уж зла-то особенно.

Только это и спасло их, когда из-за кустов на них бросились люди... Отвлекшись на них Цансалан не увидел, как стрела пробила руку Пектора, что все старался нащупать след сосланного сюда колдуна. Вместо этого семеро мужчин, с оружием, размахивая сталью, бежали к ним. Пектор закричал, оседая на камни не в силах побороть боль. Стрела пробила руку насквозь и торчала из предплечья.

Еще трое заорав от радости, принялись пускать стрелы, но Цансалан уже был готов отразить нападение.

Стрелы ударили в выставленный щит, щепками разлетелись по земле. Искаженные злобой лица ударились в преграду и замолотили по ней руками, камнями, мечами... Повредить им они не могли, но все могло получиться плохо. Каждый удар, точнее защита от него, требовала

магии, а у них запас её в этом мире был не бесконечен. Накопители, с которыми они пришли сюда не могли вечно сдерживать этих людей, тем более, что Пектор не защищался, а лечил себя.

– Надо уходить!
– сказал Цансалан.
– Мы всегда сможем вернуться...

И они вернулись в башню...

Там все оставалось по-прежнему. Усевшись друг против друга, они молчали, размышляя о неприятностях.

– Да что там думать, - наконец сказал Цансалан раздраженно.
– Очень похоже, что его выкинуло в какой-то иной мир.

– И что теперь?

Пектор, баюкая раненую руку, не хуже товарища понимал, что это означает. Неизвестность означала, что их враг мог возникнуть за спиной в любой момент и отомстить за себя, за свой недавний проигрыш. И все это было более чем вероятно - только один мир боги обделили магией, а в других мирах она существовала. Другое дело, что её количество в разных мирах было разным - где-то больше, где-то меньше, но чтоб совсем ничего - только в одном. А это значило для них, что рано или поздно, накопив достаточный запас магии Прат вернется в этот мир и вот тогда...

– Если не хотим получить нож в спину, то его надо найти!

Легко сказать! К этому дню миров было известно более двух десятков и не везде местные маги сквозь пальцы смотрели на пришельцев, занимающихся в их мирах своими делами. С хозяевами нужно было как-то договариваться, просить о помощи или хотя бы о том, чтоб не мешали.

Но делать было нечего - ждать, когда их враг появится сам собой, они не хотели.

Работа предстояла серьезная, и сбрасывать её на учеников они не хотели.

На кону-то стояла не чья-то там жизнь, а своя!

18.

Солнце поднялось высоко, превратив тень в пятно под ногами, но смотрел Прат не под ноги себе, а по сторонам. Он уже не ждал опасностей от нового мира, тем не менее, был готов встретить их бегством. Пока в его голове не укладывалось то, что он видел своими глазами - спокойных людей, движение автомобилей и то, что показывали по волшебному ящику - телевизору. Он поймал себя на мысли, что назвал телевизор волшебным ящиком и довольно улыбнулся. Не было тут никакого волшебства, кроме того, что таилось у него по карманам.

И все-таки следовало быть настороже. Новый мир нес в себе новые, пока еще не всегда понятные опасности...

Нужного ему человека он узнал по разноцветному вязаному берету. Десяток разноцветных полос всех цветов радуги спускались с головы на плечо... Как его там? Прат нахмурился, припоминая... Джах!

Тот, кто ему был нужен сидел на скамейке перед большим зданием и курил, лениво поглядывая по сторонам. За спиной стену закрывал огромный плакат, на котором мускулистый брюнет сжимал здешнее оружие. За спиной брюнета вздымалась покрытая чем-то белым гора и парила летательная машина. Прат уже мог читать по-местному и поэтому легко прочитал огромную надпись "На секретной службе её Величества".

– Добрый день Джах. Я от Трая.

Негр вытащил сигарету изо рта.

– Ну и что тебе?

– Мне нужно то, что вы называете "удостоверение личности".

– Иностранец?
– черный посмотрел на него с интересом.
– Русский что ли...

Прат уже знал, что к русским тут почему-то относятся с неодобрением, считают врагами. Почему и за что он еще не разобрался, это все, как и познание мира, было впереди.

– Это важно?

Черный выдохнул ароматным дымком. Взгляд его затуманился.